Это был абсолютный конец. Но зареветь все равно не получалось.

— Так что же? Звонить? Или разберемся сами?

— Не… — горько вздохнул Оська.

— Что “не”?

— Не звонить…

— Я так и думал. Тогда укладывайся, — Яков подбородком показал на разглаженную постель. — Исполним процедуру с соблюдением всех протокольных норм.

Оська сделал последнюю безнадежную попытку:

— Я больше не буду.

— Ну-у, друг мой! Если бы это старинное заклинание избавляло всех виноватых от заслуженной кары… Ну что? Ты исчерпал всесвои аргументы?

— Все… — полностью сдался Оська.

— Тогда пожалуйте…

Слабо обмирая, Оська начал выбираться из кресла. Яков оглянулся на дверь.

— Мама! Как там новое платье короля? Готово ли?

Дверь открылась. Оська опять вжался в кресло, натянул на ноги пижаму. Седая старуха (вернее, старая дама) внесла на плечиках отутюженный пиджачок и брюки. Прямо как в ателье каком-нибудь. Другой рукой, на ладони, она держала сложенное стопкой белье — рубашка там и все остальное. И сверху — янтарный шарик с цепочкой.

— Прошу, — она протянула одежду Якову. И удалилась. Ее прямая спина выражала по адресу Оськи все, чего он заслуживал.

Яков протянул плечики и белье Оське.

— Обряжайся… чудо заморское.

— А… это?

— Что?

— Ну… — Оська боязливо посмотрел на линейку.

— В следующий раз. Когда захочется снова нюхнуть чего-нибудь, приходи. Доведем дело до конца.

Оська за нерешительной дурашливой ноткой спрятал радость и стыд:

— Ладно…

Он укрылся за спинкой кресла и начал суетливо переодеваться. Чувствовал себя так, будто его и правда отделали штурманской линейкой. С соблюдением этих… протокольных норм. Но вместе с одеждой возвращалась и некоторая уверенность. Когда в штанах — ты все-таки личность.

— А куртка?

— На вешалке. Надевай ее, обувайся, и я отвезу тебя домой… Или сперва крепкого чаю? Будет полезно.

От мысли, что надо глотать горячую жидкость, Оську опять замутило.

— Нет! Я пока… не хочу.

— Ну, смотри. Тогда одевайся, а я пойду, раскочегарю свой “Мерседес”.

— Да не надо! Я на автобусе доберусь!

— А ты хотя бы знаешь, где находишься? На улице Старых партизан.

— Ну и что? Не так уж далеко.

— Не спорь. Для собственного спокойствия я должен быть уверен, что домой ты добрался без приключений. — Яков первым пошел к двери и вдруг оглянулся.

— А что, Оскар Чалка, от отца нет в эти дни новостей?

— Давно уже ничего не было… А вы и про отца знаете!

— Друг мой! Я первый репортер газеты “Посейдон Ньюс”. Я знаю все, что касается дел в пароходствах и во всей южноморской жизни. Кстати, зовут меня Яков Сергеевич Ховрин. Или просто Ховрин. Так меня по традиции именуют все знакомые… Пошли.

Никакой у него был не “Мерседес”, а старенькая “Лада”. Но завелась она, несмотря на холод, сразу. Ховрин велел Оське сесть сзади. Выехали со двора. Горела в машине яркая лампочка. Оська увидел в переднем зеркальце продолговатые, ехидные глаза Ховрина.

— Яков Сергеевич…

— Ховрин!

— Да… Можно, Ховрин, вас попросить?

— Смотря о чем…

Опять стало стыдно до слабости, но Оська выдавил:

— Вы… пожалуйста, не говорите маме… про все, про это. Никогда, ладно?

— А что? Ей и так хватает проблем?

— Ну да…

— Конечно. Муж в другом полушарии, а тут еще сынок подался в токсикоманы.

— Я ведь сказал же, что это случайно!

— И больше — ни за что на свете?

— Ну конечно же!

— Ладно…

— Значит, не скажете? Честное слово?

— Сударь! Я даю слово лишь в самых крайних случаях. Обычно же говорю просто “да” или “нет”. В данном случае говорю “да”. В смысле “нет”. То есть не скажу…

Оська откинулся на спинку. Поверил.

— Только вот приятели твои… — Ховрин требовательно смотрел из зеркальца.

— Я им скажу, чтобы они тоже! Никогда!..

— Похвальное намерение. Надеюсь, они прислушаются. Но сейчас я не об этом. Не разболтают они про тебя?