Шрифт:
Но я не успеваю! Нет!
Опять я что-то перепутал.
Я, задыхаясь, упаду,
Последних метров не осилив.
И уплывает, как в бреду,
Фонарь на поезде в Россию.
Но кто-то из России всей
Рванет стоп-кран. Мне руки тянут.
И в тамбуре меня застанут
Все слезы распоследних дней,
Обвисла замша на плечах.
Не прячась, плачу впервые.
Ведь я собой являю часть
Всего лишь, поезда в Россию!
***
Парение на кончиках пуант.
Скольжение на грани Быт и Ад.
Движение над ямой оркестровой
Над пыльною своей первоосновой.
Где склочный альт и призовая скрипка
В гармонии насильственной и зыбкой
Послушно отбывают ремесло.
Но ты над ямой, значит повезло.
Парение на кончиках пуант
Служение по имени - Талант.
Свечение запястий на изломе,
Значение ночного скрипа в доме.
Простое ожидание дождя
И дождь пройдет, до нас не доходя...
Но долгое желание взлететь!
И вот мы поднимаемся... на треть,
Но тут же опускаемся и судим
О вареве в тефлоновой посуде.
Над чревом многоопытных кастрюль-
Парение! Среди прохладных струй!
Над душным миражом из губ и рук...
Где лампа лишь обозначает круг!
Но он незрим и очень эластичен,
Мы стянуты, как будто сетью птичьей.
Под небом для летающих коров
Ты тучен, ну и стало быть здоров.
И мы стоим с распахнутыми ртами
Любимые рогатыми скотами,
Познавшие науку подражать,
И мухи откровенные кружат.
Мы раскрываем рты и в них само
Стекает вожделенное дерьмо.
Парение на кончиках пуант...
Очнувшийся безумный музыкант,
Отъявленный игрок на барабане,
Восстал над городами и гробами.
О, наш несостоявшийся Союз!
Толкни меня - быть может, я проснусь.
Над чьим гнездом, во лжи или во ржи
Парит твоя душа, прошу, скажи...
Мой ночной, военный музыкант...
Не было застолий и оркестров,
Полустанок был, а не вокзал.
Кратко обозначенный в реестрах,
В целом сформированный из местных,
Эшелон военный исчезал...
Он уже загружен и отправлен,
Набирает скорость, без гудка.
На две трети он уже за гранью,
Все же различается пока
Все вагон последний проступает,
Все фонарь отчаянно горит,
А во след, по шпалам выступает
С жезлом станционный инвалид.
Словно дирижирует оркестром,
На какой-то свой чудной манер
И плывет над местностью окрестной
Музыка чугунных полусфер.
Этого со мною не случалось.
Может быть, когда-нибудь читал.
Сопричастны ненависть и жалость.
Будто бы в магический кристалл.
Снегопад выстраивался в призму,
Все менялось, если захотеть.
Популярный лозунг "Смерть фашизму"
Сквозь него читался просто - "Смерть".
Жуткий ритм пульсировал. Как нечто
Чуждое спасительному "Стоп".
И гармошки плакали нездешне
Под стаканов праведный синкоп.
И когда я трудно засыпаю,
Втиснутый в пожизненный плацкарт,
На свое дежурство заступает
Мой ночной, военный музыкант.
Ожидание снега
Мы дождемся его, вожделенного снега.
Этот миг, просветленный падения ниц.
Словно маленький Бог, он опустится с неба,
Без одежд, соглядатаев и колесниц.
Будет падать сквозь плоть предвечернего смога,
На случайные свадьбы, крутые гробы,
И на прочие мелочи. И на дорогу.
И остудит на время горячие лбы.
Будет падать три дня на вселенскую крышу,
А потом перестанет, немного устав.
И тогда, те кто смогут- возможно услышат
Поднебесную музыку...фугу с листа.
И в постылые комнаты, где мы любили,
Возвратятся, на время, тепло и печаль.
Мы когда-то не в меру красивыми были
Наше время кончается. Так-то вот. Жаль.