Шрифт:
— Проверка… — медленно произнёс я, глядя на болтающихся под мостом людей. — Хотите сказать, что проверка в этом? Мы должны сделать выбор?
— Именно, сержант, — голос полковника был спокоен и ровен. — Ты должен научиться делать выбор.
— Да здесь вообще нет выбора!
— Нет, он есть. Просто ты отказываешься его видеть, прячась за надуманной безысходностью. Но всё просто: или — или. Или один, или другой.
— А что если я не буду делать выбор? Что если я не хочу играть в ваши игры?
— В таком случае снайперы убьют сначала преступников, а затем и вас.
— Вы же сказали, что они пришли не за нами?
— Верно. Но твоя судьба, сержант — в твоих руках. Ты сам себе и спаситель, и палач. Поэтому выбирай. Жизнь вора, жизнь убийцы или твоя собственная жизнь.
— Я не палач.
— Многие могут осудить тебя за убийство человека, но лишь некоторые поймут, что ты просто не имел права оставлять его в живых. Эти двое виновны, но как их осудить? Делай свой выбор, сержант. Решай — казнить или простить… и оказаться в числе осуждённых.
Я убрал телефон обратно в карман.— Что такое, садж? — спросил Юрай.
Медленно поднял автомат и прицелился в вора… Псих. Грёбаный псих. Со своими грёбаными играми. И я ещё в них играю? Но что мне ещё остаётся делать? Я перенацелил автомат на солдата и выпустил короткую очередь, пробившую грудь «джи-ай».— Отлично. Хотя я бы выбрал иначе. В любом случае Кувейт благодарит вас за службу, сержант. Думаю, вам тут даже понравилось бы… В иной жизни. А пока — вы свободны.
— Алекс? Алекс!
Кто-то схватил меня за плечо и развернул. Я вскинул было «калаш», но тут же опустил его, увидев перед собой лицо Дойла.
— Какого чёрта ты творишь? — резковато спросил я, высвобождая плечо из захвата.
— Как чёрта ТЫ творишь? — рявкнул пулемётчик.
— Грег, потише, — подал голос Юрай. — Садж, похоже, нехило приложился головой. Что произошло, Алекс?
Я на мгновение замешкался, не зная, что сказать в ответ. Полковник позвонил мне и предложил решить, кого следует казнить, попутно неся какой-то бред? Очень смешно. Я бы на их месте в такую чушь ни за что не поверил.
— Мне… Мне показалось, что там кто-то был, — солгал я.
Или не солгал? Ведь кое-кто там и правда был… И есть.— Не нравится мне эта дорога, в общем, — продолжил я. — Всё время такое чувство, будто за нами кто-то следит.
— Ага, есть такое, — подтвердил Си Джей. — Дальше будет ответвление на запад. Свернём?
— Да, пожалуй…
— Телефон, Алекс, — Дойл слегка успокоился, но всё ещё был на взводе. — Это был Коннорс?
— Да.
— И что он…
— Опять бредил.
— И он позвонил только ради того, чтобы излить на тебя свой бред?
— На что это ты намекаешь? — я остановился и повернулся к Дойлу.
— Ни на что, — ответил пулемётчик. — Но чего он хочет?
— Чего хочет, мать его, лесной пожар? Чего хочет, мать его, торнадо? Ни хрена в них нет логичного. Они просто есть, и они крушат всё вокруг. И Коннорс — точно такое же стихийное бедствие.
Где-то невдалеке послышались автоматные очереди. Причём аккурат на том направлении, куда мы хотели свернуть.
Отказались от этой мысли и продолжили двигаться по основной трассе… Пока метров через двести не упёрлись в обрушившийся и перегородивший дорогу бетонный мост. Склоны вокруг были либо слишком круты, либо слишком непроходимы из-за нагромождения обломков, поэтом волей-неволей пришлось возвращаться к развилке и сворачивать на запад.
Выстрелов слышно больше не было, но зато где-то вдали появился до зубовного скрежета знакомый грохот надвигающейся песчаного шторма. Небо начало темнеть, ветер всё усиливался, и мы оперативно натянули на лица платки и сдвинули очки.
Фронт бури ударил прямо в лицо, видимость сразу же упала едва ли до десятка метров. Всё вокруг затопило море багрового сумрака, из которого скалами на нашем пути вырастали брошенные автомобили.
Гул бури набатом стучал в ушах и сдавливал виски. Чувства притупились, но в то же время и обострились до предела. Как так возможно? Не знаю, как объяснить. Просто в один момент грохот урагана перестаёт оглушать, но зато ты начинаешь слышать шорох песка под ногами.
Шурух. Бух. Шурух. Бух. Я слышу свои шаги, шаги Дойла, Си Джея, Юрая и… И?! Впереди мелькнул чей-то силуэт среди круговерти песка. Друзей у нас тут нет, а временных союзников абсолютно не жалко, поэтому я без колебаний открыл огонь из автомата. Короткая очередь из «калаша» срезала противника. Чуть правее и дальше багровую мглу прорезали вспышки дульного пламени. Выпустил короткую очередь туда — неизвестный стрелок замолк. Обходим стоящий поперёк трассы фургон, сразу же за ним — какое-то движение. Грохот бури перекрывает раскатистая очередь из пулемёта, выпущенная Дойлом. Кто-то валится на песок, кто именно — не разобраться. Но валится — и это главное. Продвигаемся вперёд почти в кромешной тьме, которую, правда, не пробить даже самым лучшим приборам ночного видения. Больше нам никто не попадается — случайно натолкнулись на какую-то мелочёвку? Не город, а слоёный пирог из различных банд и группировок… С одной из машин порывом ветра срывает капот и несёт в нашу сторону — он пролетает в опасной близости, лишь чудом никого не задев. Обходим стоящий поперёк дороги автобус, больше похожий сейчас на железную клетку — обгоревший, ободранный бурями и засыпанный песком. Движение впереди — полосую пространство перед собой из «калаша», заканчиваются патроны — я меняю магазин. Минуем лежащий на боку седельный тягач, с автоцистерной на прицепе… Достигаем почти отвесной песчаной стены. Дальше пути нет? Нет, в склоне среди мглы бури виднеется ещё мрак, темнее чёрного — круглая дыра огромной бетонной трубы. Ещё одна нора. Куда ни плюнь — попадёшь в червоточину. Куда же выведет конкретно эта — на соседнюю улицу, на соседнюю планету или на десять минут назад во временном потоке? Ныряем в трубу, где наконец-то переводим дух. Сотня метров посреди бури вполне сравнимы с парой километров нормальной ходьбы… Продвигаемся вперёд, проходим несколько десятков метров — срез трубы заканчивается аккурат над каким-то… коллектором, что ли. Какая-то глубокая канава с бетонными стенами и редкостным дерьмищем на дне. Чёрт, вот это вонь, так вонь! Повезло, чего ж там… Но другого пути-то и нет — не обратно же возвращаться. Спрыгнули с метровой высоту в грязь и побрели вперёд, утопая почти по самый срез ботинок. Ладно, мы не брезгливые — переживём… Один конец прохода метрах в десяти от нас обвалился и был непроходим, поэтому двинулись по оставшемуся направлению. Буря гуляла над бетонной канавой, просыпая вниз песок, но не сама не спускаясь. Довольно странное чувство — ты вроде бы и внутри песчаного шторма, но одновременно и вне его. И неизвестно, что хуже — брести сквозь грязищу или через бурю… Проход начал изгибаться, бетонные плиты, из которых были сложены стены, местами были покрыты трещинами, изломаны и накренены. Того гляди, это зловонная канава скоро будет полностью погребена под толщей песка… Впрочем, туда ей и дорога. Поворот, заходим за угол…