В словах было столько смысла и откровенности, что невольно чувствовался горький опыт. Я каждый день перечитывала это сообщение по несколько раз. Ему было полгода, но мир не менялся, люди продолжали наступать на те же грабли. Сколько раз, ещё в школе я видела компашки «друзей», где один кричал другому что-то вроде «Ты, что дура?» или «Совсем ох*ел?». Причем шли в обнимку. Праздники вместе отмечали и вообще. Друзья! Только каким образом можно называть друга дураком или другим похабным словом? Унижать, опускать, а затем звать в кино или наведываться в дом на обчистку холодильника. Всё это было из ряда фантастики. А вот слова этого фрилансера брали своей правдивостью. Почему фрилансер? Неужели работал дома как я? В других сообщениях товарищ о личной жизни не распространялся. Но какой слог и сила мысли!

Я улыбалась на этот пост дня два подряд. Знал бы этот фрилансер, какое счастье читать его сообщения. К тому же, эта его реплика была написана не так давно. Какую-то неделю назад, но уже подвергнута жесткой критике. Похвально, что он не отвечал на смелые выпады некоторых кадров, будто настаивая на своём. У меня же чесались руки. Но лучше поддержать человека, чем разводить троллей.

Несколько раз перечитав сообщение, я все же решила взять пример с моего «идеала» и не прописала такое привычное мне «имхо», которое так часто спасало на просторах сети. Порвут меня, точно. Тем более, что у моего новичка с муравьиным никнеймом это всего лишь первое сообщение.

Удивительно, но на следующий день нашлись только двое недовольных. Я даже не стала читать, что они написали, но судя по частично отцитированному сообщению моего авторства, разбирали буквально от слога к слогу.

Проверив профиль фрилансера и убедившись, что тот был на форуме в этот день, я слегка успокоилась. Подумаешь, не заметил. Я и не надеялась. Все-таки — он гений мысли, а я всего лишь дилетант с одним сообщением, страдающий заниженной самооценкой.

С такими «высокими мыслями» я свернула окошко браузера и поставила новую серию «Белого Воротничка». Задремала тут же в кресле, сложив руки на графическом планшете.

— Алё, Насть?

— Э, да? — голос незнакомый, мужской.

— Не узнала что ли? Это дядя Саша из Москвы.

Потребовалось несколько секунд, чтобы возродить дальнего родственника из архивов памяти. Примерно сорок лет. Владелец какой-то фирмы, но живёт где-то в области. Жена-красавица. Дочь — чуть младше меня, тоже Настя.

— Теперь узнала.

— Как дела?

Ступор длился чуть меньше, чем после оригинального приветствия с раздачей имен.

— Нормально. Работаю. Вот, рисую остроухих эльфийских женщин. Завтра сдавать…

— Насть, — перебивает — Я твою маму поздравить с днем рождения хотел.

Ещё больший ступор.

1) Причем тут я?

2) Зачем тогда спрашивал «как дела?»

3) Коли спросил, зачем перебивал?

— Ей домой звонить пробовали?

— Да. Нет её.

— Диктую номер мобильного.

Пришлось два раза повторить.

— Хорошо. Если будешь в Москве — звони.

И сбросил. А я ошарашено уставилась на аппарат. Не проще было прямо сказать «Насть, дай номер мобильника твоей маман, она дома не отвечает»? Ведь родственник явно экономил на роуминге.

В очередной раз разочаровавшись в неправильности межличностных отношений, я вывела свою машинку из стэнд-бая и начала потягивать кофе. «Убийство Бен Ладена — утка?». Неплохая пища для местных психологов.

Меж тем, в углу экрана что-то отчаянно пикало — «Новое уведомление о подписке».

Ну, что там… Клик. Клик.

— Бугага! — от неожиданности я даже поставила горячую кружку на планшет.