"Я хожу!" - едва не срывается с губ.

Вовремя остановив себя, бурчу:

– Отлично!

Значит, нам нужен недорогой, неброский мотель, где не будут задавать лишних вопросов. И опять откуда-то всплывает "не мое" знание, что нужно пройти два квартала вверх по улице и там мы найдем, то, что ищем. Тяну Санни за руку, а другую руку запускаю в сумку. На ощупь надрываю пачку и вытаскиваю несколько купюр. А вот и фонарь подходящий, извлекаю на свет добычу - несколько тысячных бумажек. Должно хватить.

***

"Завтра" наступает быстро. Едва слышно пищат часы на холодильнике - три зеленых нуля на дисплее. Думать о чем-нибудь серьезном нет сил - очень хочется спать. Полусон-полубред после дневной пытки, отдыха не принес. А потом еще этот взрыв... Чтобы отвлечься, стараюсь сосредоточиться на умиротворяющем бормотании Эллинки, сидящей рядом:

– Так... реклама, реклама, реклама... счета, еще счета... каталог, - прихлебывая чай, Элька сортирует вынутую из ящика пачку почты.

– Каролина, тебе письмо!
– сестренка протягивает плотный коричневый конверт.

– Мне?
– изумленно вскидываю брови.

– Чего удивляешься? Ну, написал кто-то на старый адрес...
– пожимает плечами Эллинка, - а скорее опять реклама какая-нибудь.

Вот, что я за бестолочь? Действительно, чему удивляюсь - эту квартиру мы когда-то снимали на пару с кузиной, правда, я тут редко бываю, кажется. Раз этот адрес назван "старым".

"Интересно, а где тогда "новый"?" - вопрос логичный, но ответа я пока не знаю, а догадки меня не очень обнадеживают.

– Реклама, наверное, - соглашаюсь я, вскрывая конверт.

Даже если это всего лишь реклама, то она заслуживает, чтобы на нее хотя бы посмотрели, все веселее будет. Вскрываю конверт ножиком, предварительно слизнув с лезвия остатки масла, и застываю. Чтобы не раскрыть, как дуре, рот требуется некоторое усилие.

У меня в руках синяя книжечка новенького, вкусно пахнущего типографской краской паспорта. Растеряно раскрываю. Гражданин Республики Нордвиг, Мика Мельников. С фото глядит мой Мика. Или не мой? Снимок на паспорт, это конечно, всего лишь снимок на паспорт, но что-то есть в этом знакомом лице, незнакомого... Взгляд? Улыбка?

"И что это должно означать?" - это единственная четкая мысль в моей бедной голове.

– Таинственный друг-блондин?
– раздается над ухом слегка насмешливый голосок кузины.

Когда она успела у меня за спиной оказаться?

– Ничего таинственного, просто... у них почту украсть могут!
– чуть запнувшись, выпаливаю я.

И, кажется, излишне торопливо прячу паспорт обратно в конверт.

– Можно подумать, что у нас не могут, бросать заказное письмо в ящик - и это почта?
– ворчливо замечает Элька.

– Мир изменился, - чтобы не молчать, изрекаю банальность я.

– И как обычно в худшую сторону, - соглашается Эллинка, а потом добавляет не совсем к месту:

– Не забывай, ты нас обещала поближе познакомить, да?

– С кем?
– недопонимаю я.

– С блондином, - хихикает Элька и интересуется:

– Кто первый в ванну?

На этот вопрос неожиданно отвечает Ивикка - писклявый рев доносится из спаленки и кузина уносится успокаивать дочурку. Слушая, как Элька что-то успокаивающе бубнит дочке, решаю очередную задачку. Как опять не показаться лунатичкой, разыскивая собственную пижамку в незнакомой квартирке?

Вода в кранах едва теплая, но даже такой душ расслабляет. Когда я, наконец, касаюсь простынок, расстеленных заботливой Эллинкой, то мгновенно проваливаюсь в сон.

О своем решении спать в костюме прародительниц, мне скоро приходится пожалеть. Почти сразу, как только меня будит возмущенный и хрипловатый со сна голос Эллинки.

– Ты совсем обнаглел? Откуда у тебя ключи?
– раздраженно выговаривает она кому-то.

С сонного обалдения, почему-то представляется, что это Мика нашел нас. Вскакиваю с постели как ошпаренная и тут же с писком снова ныряю под простыню - в комнатку входит Артур.

– Привет!
– как ни в чем ни бывало здоровается он, будто приходить в гости около пяти утра вполне нормальное дело.

– Тигерин, ты совсем охренел что ли?
– сердито ворчит, сонная Элька из кухни, кофеварка недовольно пофыркивает в унисон хозяйке, - никуда я не поеду! Кому нужна твоя бывшая баба?

О чем это они? Я растеряно гляжу на Артура, устало прислонившегося спиной к косяку. В желтоватом свете, падающем из кухни, его профиль кажется почти демоническим.

– Не надо ехать, - успокаивающе говорит он, - надо лететь!