Шрифт:
(Род. в 1915 г.)
МАЛАХИТ
Когда-то над хребтом Урала, Соленой свежести полна, С ветрами запросто играла Морская вольная волна. Ей было любо на просторе С разбегу устремляться ввысь. Отхлынуло, исчезло море, И горы в небо поднялись. Но своенравная природа То море в памяти хранит: В тяжелых каменных породах Волной играет малахит. Он морем до краев наполнен, И кажется: слегка подуть — Проснутся каменные волны И морю вновь укажут путь. МЕЧЕНЫЕ АТОМЫ
Меченые атомы, Поэзии слова. Назло своим анатомам Поэзия жива. Ее слова — То лезвия, То ласковый родник. Для каждого поэзия Находит свой язык. Из сердца Из казачьего Жизнь проросла цветком. Попробуй обозначь его Обычным языком! На огненном железе я Видала кружева. То пламенной поэзии Нежнейшие слова. С людьми, Душой богатыми, Поэзия в ладу. Слов меченые атомы Лежат не на виду. СЫНОВЬЯ
Два хороших сына у меня. Две надежды, Два живых огня, Мчится время по великой трассе. У меня — Две юности в запасе. Жизнь горит во мне, неугасима. У меня две вечности — Два сына. ГОРДЫЕ
Гордым легче. Гордые не плачут Ни от ран, Ни от душевной боли. На чужих дорогах не маячат. О любви, как нищие, не молят, Широко раскрылены их плечи, Не гнетет их зависти короста… Это правда — Гордым в жизни легче, Только гордым сделаться — Не просто. ЕЙ ПРИСНИЛОСЬ, ЧТО ОНА — РОССИЯ
Пуля, Жизнь скосившая сыновью, Жгучей болью захлестнула мать. Некого с надеждой и любовью Ей теперь под кров свой ожидать! От глухих рыданий обессиля, Задремала. И приснилось ей, Будто бы она — Сама Россия, Мать ста миллионов сыновей. Будто в поле, Вихрем опаленном, Где последний догорает бой, Кличет, Называя поименно, Сыновей, Что не придут домой. Беззаветно храбрых и красивых, Жизнь отдавших, чтоб жила она… Никогда их не забыть России, Как морей не вычерпать до дна… Снег дымится. Он пропитан кровью. Меж убитых тихо мать идет И с суровой терпеливой скорбью В изголовье Вечность им кладет. А в душе не иссякает сила. И лежит грядущее пред ней, Потому, что ведь она — Россия, Мать ста миллионов сыновей! КОНИ
Я в один из самых синих дней Из загона выпущу коней. Для отрады, Не для похвальбы Выпущу коней своей судьбы. Выбежит, игрив и легконог, Золотого детства стригунок. Я его горбушкой угощу И на луг зеленый отпущу. Явится, Внезапный, как стрела, Конь-огонь, Не знающий седла. Серебром уздечек и копыт Юность моя дробно прозвенит. Положу я сахар на ладонь: — На, поешь, Мой норовистый конь! — …Выйдет зрелость — Конь мой коренной, Крепкогрудый, Масти вороной. Умница, послушный седоку, Он меня подхватит на скаку. Дам ему отборного овса И с надеждой загляну в глаза: — Конь мой сильный, Конь мой коренной, Расставаться не спеши Со мной! — У меня есть и четвертый конь. Он устал от скачек И погонь. Чуть бредет, Недугами томим. Это — старость, Конь студеных зим. Но пока еще не время мне О последнем говорить коне! НЕ НАДО ОДИНОЧЕСТВА БОЯТЬСЯ
Едва разлука Выстелет снега, К нам входит одиночество Без стука. В нем часто видят Хитрого врага, А я нежданно обрела в нем Друга. Не надо одиночества Бояться Живущим в многолюдной Быстрине. Оно дает нам С мыслями собраться И с совестью побыть Наедине. МОЛЧАНЬЕ
Когда, утратив свежее звучанье, Обычными становятся слова, — Приходит к нам высокое молчанье, Стозвучное, живое, как молва. Так, выразить словами не умея Всех мыслей, Обращенных к Ильичу, — На каменных ступенях Мавзолея, Как в первый раз, Я клятвенно Молчу. * * *
Я без Урала не могу. Стоит перед глазами Он то утесами в снегу, То синими лесами. То сталью, Зреющей в печах, Берущей жар у солнца. То стройкой в просверках, В лучах Мгновенно обернется… И память, Вызвездив костры, Положит светотени На степь. И на Магнит-горы Гигантские ступени… Стою на тающем снегу, Охмелена весною. Я без Урала не могу. Урал всегда со мною. Да, он со мной, А не вдали, За сизой кромкой леса. Растворено в моей крови Твое, Урал, железо! ВЕРОНИКА ТУШНОВА{47}
(1915–1965)
КУКЛА
Много нынче в памяти потухло, а живет безделица, пустяк: девочкой потерянная кукла на железных скрещенных путях. Над платформой пар от паровозов низко плыл, в равнину уходя… Теплый дождь шушукался в березах, но никто не замечал дождя. Эшелоны шли тогда к востоку, молча шли, без света и воды, полные внезапной и жестокой, горькой человеческой беды. Девочка кричала, и просила, и рвалась из материнских рук, — показалась ей такой красивой и желанной эта кукла вдруг. Но никто не подал ей игрушки, и толпа, к посадке торопясь, куклу затоптала у теплушки в жидкую струящуюся грязь. Маленькая смерти не поверит, и разлуки не поймет она… Так хоть этой крохотной потерей дотянулась до нее война. Некуда от странной мысли деться: это не игрушка, не пустяк, — это, может быть, обломок детства на железных скрещенных путях.