— Ну? Где?

— М-м, посветить бы…

— Ага, прожектор тебе! В доме окна есть, видно двор.

Ночь стояла темная, шел негустой дождик. Справа вырисовывался дом, черные окна на туманно-светлой стене. Слева чернели какие-то дворовые постройки. В мерном шуме дождя мерещились Саманюку шаги, всхлипы, шорохи. Озирался, приникнув к тонкому стволу яблони. Чачанидзе скользил коленями по холодной мокрети земли, ощупывая камни кладки.

— Здесь…

— Не путаешь?

— Как будто здесь… Под этой плитой копать… Дай мне.

— Пусти. Где? Тут? Пусти, сказаної На дом посматривай.

Саманюк оттолкнул Левана Ионовича, встал на колени и ухватисто заработал короткой туристской лопаткой.

— Глубоко надо?

— Не очень. Под кладку рой, под кладку…

— Не лезь, мешаешь.

Лопатка то и дело натыкалась на камни, скрежетала, Леван Ионович вздрагивал, оглядывался на окна дома. Дом молчал, таился за дождем.

— Нет ни черта.

— Левее попробуй, левее…

Копает Саманюк. Старик-то, может, совсем чокнутый? Приснился ему клад? Вот помер будет…

Леван Ионович изнывает. Ах как скрежещет лопатой этот глупый бандит! Неужели нельзя поаккуратнее!

Копает Саманюк. Сколько лет прошло, как умерла старуха-тетка? Хотя какая разница. Дом снесли, новый построили, но ведь кладку не трогали? Никто не знал, не искал… Или старик из ума выжил?

…Стальной, небольшой такой ящик, Леван Ионович как сейчас его видит… Здесь оно, здесь, на этом самом месте… Почему Мишка копается так долго и не находит?

— Мишка, дай я…

— Погоди, там чего-то…

По-особенному скрежетнула лопатка. Камень? Или… Саманюк лег животом в грязь. Распрямился с натугой.

— Уж думал, ты того, чокнутый… Оно, что ли?

Леван Ионович узнал стальной ящик, облапил, защупал.

— О-о-он!!

Среди ночи проснулась девочка.

— Мама! Бабушка!

— Что ты, Нона, чего испугалась, маленькая?

— Бабушка, Тарзан нашелся, я сейчас слышала, как он лаял!

— Ну и слава богу, нашелся, а ты спи, Нона.

— Бабушка, на минуточку давай выйдем, пустим его на веранду. Там дождик, Тарзан замерз, плачет.

— Тише, папу разбудишь. У Тарзана шерсть теплая, конура в саду, он не замерзнет. А ты спи.

— Ну бабушка, ну, пожалуйста, на одну минуточку выйдем!

— Почему не спишь, Нона? — это отец.

— Папа, во дворе Тарзанчик лаял…

— Сейчас же спать! Завтра увидишь своего Тарзана. Я говорил, что прибежит.

Отец подошел к заплаканному дождем окну. Ночь темная, без звезд, без проблесков. Не то что собаку, корову не уви… Что шевелится там, на белых камнях кладки? Собака? Нет, человек?! Что нужно в их дворе дождливой ночью? Странно…

Два темных, темнее ночи, пятна двигались через двор к воротам.

— Спи, Нона, спи, девочка. На дворе темно и дождь.

Светало, когда вернулись на квартиру. Хозяйке сочинили, что ездили в горы смотреть закат, благо вечер накануне был ясный, и попали под дождь, всю ночь добирались пешком да на попутных машинах. Оба мокрые, грязные, — вранье вышло правдоподобным. Старуха напоила их кофе. Выпили, торопясь и обжигаясь, и скорее в свою комнату — «спать хотим, понимаешь, с ног валимся».

Будто и не бывало бессонной ночи, взбодрил кофе и, главное, удача. По правде говоря, Саманюк здорово сомневался вчера.

Он ножом подковырнул, приподнял крышку ржавого сундучка.

— Все цело! Все здесь! — бормотал Чачанидзе, вытаскивая кожаные мешочки, обернутые в пергаментную бумагу пачки. Саманюк лениво развернул одну.

— Доллары… Гляди-ка! Никогда не видел долларов. Говорят, мощная валюта. Слушай, что за тип тут нарисован?

— Президент, наверно.

— Важный. На прокурора смахивает. Ишь, зелененькие… Как же следователи до них не добрались?

— На следствии я все признавал, про компаньонов честно рассказал, тайничок с кольцами сам указал при обыске — берите, уважаемые, раскаиваюсь и рыдаю! Только бы, думаю, не дознались про доллары, про иностранного туриста…

Саманюк заметил добродушно:

— Сука ты, своих выдал. Забрать бы вот твой калым, послать тебя к черту да и уйти. А? Ну? Что бы ты делал?

— А что бы делал ты? С золотом, с валютой — что бы делал?

— Прав, старик, гад буду, прав! Бывало, грабану кассу, деньги в руках, и все чисто, гладко. А после как понесет по кочкам… Не успею и сотню прогулять, глядишь— судят уже, срок всунули. Невезучий, что ли. Скажу тебе как корешу — тоже и я ведь мечтал про баб красивых, про «малины»… или, по-твоему, про виллы. Охота мне, понимаешь, так: чего захотел, то и хватаю с лету, и никто бы не встревал, а то…