Шрифт:
– А вот извините-разрешите спросить – про что вы пишете? – спросил он у Рекшана.
Это страшный для писателя вопрос. Рекшан растерялся и понес какую-то ерунду.
Мужчина посуровел, исполненный укоризны.
– А вот вы пишете про жизнь простых людей? Вот я – дальнобойщик. Вы пишете что-нибудь про дороги? Про нашу простую жизнь?
Выяснилось, что специально – не пишем. К сожалению, в данный момент у писателей таких произведений нет. Есть о любви.
– Любовь была вечно, – сказал дальнобойщик. – Мужчина всегда стоял перед женщиной на коленях. Вот о простых людях что вы пишете? Я целую неделю жил с бомжами, в подвале…
Причинно-следственная цепочка, вобравшая в себя проживание с бомжами и последующее стояние на коленях перед женщиной, начала отчетливо вырисовываться. Чтобы укрепиться в своих подозрениях, я попросил дальнобойщика показать книги, которые он уже купил. Роман «Запах любви» или «Ветер любви», с сердечком на обложке – ну, понятно. Уход из дома ради сожительства с бомжами – затея, за которую приходится платить и заглаживать вину. Стоять на коленях, покупать роман.
Книг о простых людях в его авоське не оказалось. Там имелся роман Петра Катериничева и что-то про космического робота.
Простой дальнобойщик взял на себя основную тяжесть беседы с писателями, выступил с наказами от простого народа и спросил, как я мог написать «Сибирского послушника», которого он не читал, зато побывал в Барнауле.
Потом состоялось вручение приза: оказалось, что издатель разыграл для покупателей домашний кинотеатр. Тут же его и выиграл какой-то пацан лет четырнадцати, который от этого совершенно ошалел, и менеджеру пришлось говорить по телефону с его мамой, убеждать ее в реальности случившегося.
Молодой человек сфотографировался на память с альманахом, кинотеатром, Рекшаном и мной.
Рекшан убивался: надо было и его допустить к розыгрышу. И меня. Я мужественно улыбался. Писатель не имеет права сетовать на лишения. Правый зимний сапог у писателя был расстегнут, там сломалась молния, и денег на новый не было. Это у меня сломался сапог.
Про Рекшана не знаю, но он тоже не выглядел автором Духлесса или чего-то еще, похожего.
Домик-пряник
Естествознание понуждает меня вести календарь наблюдений за маленьким игрушечным домиком, который установили во дворе.
Я прикинул, сколько времени понадобится, чтобы в нем нагадили, и дал один месяц. Не без погрешности, но в целом угадал.
Там, внутри этого скворечника для стервятников, вообще уже сделали все, что можно. Больше вообразить нечего.
Смотрю, как бабушка с сумкой играет с маленьким внучеком.
Топ-топ-топ вокруг домика: бабушка, по часовой стрелке. Преувеличенно паркинсонической походкой, мелкой и семенящей, как бы бежит, торопится найти внучека. Заглянула в окошечко: нету! ай! где же он? только куча говна… Топ-топ-топ вокруг домика, против часовой стрелки. Не терпится: где же внучек? Ну-ка, ну-ка…
Заглянула в другое окошко: бутылка стоит!
Куда же внучек подевался? А-а, вот он! Беги ко мне, моя радость, беги ножками.
Выпечка
Занимаюсь третьим выпуском «Литературных кубиков».
Там много чего будет про юмор, и юмора самого там будет сколько-то, и тонкой иронии, и не очень тонкой.
Даже статьи есть о юморе. Так что я в кои-то веки раз начал думать про юмор: почему он, какая у него причина?
Потому что смех без причины – это известно, что такое. Причина должна быть. Она и есть: это все остальное, что не юмор, то есть серьезное, печальное и трагичное. А над чем еще смеяться? Не вижу другой причины.
Ну и хватит теории.
Купила, стало быть, супруга моя булочки. Такими торгуют только у нас во дворе, в тлетворном магазинчике, весьма дешевом и гаденьком. Упаковывают в целлофан вручную. Таких булочек я больше нигде не встречал. Все у них как будто на месте, но что-то в них не то.
Тесть ходит кругами вокруг них, желает покушать.
– Погоди, их намазать надо чем нибудь…
– А я хочу это попробовать!
И вдруг его пробило; он сказал, что эти булочки выпекают на ляжках большие армянские женщины, и ему интересно.
Плотники
Продолжаю усиленно размышлять о юморе.
Старый вопрос: шутит ли Господь Бог, веселится ли он?
Юмор, как мне и не только мне кажется, рождается из несоответствия формы и содержания.
Человек потешается и покатывается со смеху, а Господь, как везде указывают, скорбит. Или тоже веселится? Ведь это Он, в конце концов, понаделал такие формы с такими содержаниями – или, во всяком случае, не мешал другим.
Вот я забиваю в стенку гвоздь – естественно, криво. Скорблю, конечно, но и веселюсь. Весело его, гнутого, выдергиваю и выбрасываю, беру другой.