Снег сойдёт, в Апреле ветерСтанет горек, станет светел,Сколько комьев, сколько сплетенРазметёт, развяжет петель,И подарит за бесценокНебесам такой оттенокЧтоб красавицы рыдалиВ Павлово-Посадской шали.
Неожиданный визит
Я за столом читал.Нагрянув, как холераТы постучала в дверь.Я отложил Бодлера.Теперь не до стихов —Я достаю бутылкуИ складываю ротВ блаженную ухмылку.Твой рост и интеллект,А также аппетитыПриятны, но моиИсчерпаны кредиты.Я сам привёл тебяВо тьму дурных привычек —Мне не на что теперьКупить коробку спичек.Я так устал, не сплюНаверно день четвёртый.Сейчас допьём виноИ я свалюсь, как мёртвый.Свидания с тобойПридётся нам урезать.Но снова приходи,Когда я стану Крезом.
Когда я не знал о причинах дня
Когда я не знал о причинах дняИ ходил в траве босикомВсе называли ребёнком меняИ никто не считал дураком.Я прочёл сотню книг – верь не верь,Я отпустил усы,Я был уверен, что вот теперьВсем я утёр носы.И я умею прикуривать от огняИ пользоваться молотком.Никто не считает ребёнком меня.Но многие – дураком.
Свидание
Я шёл на встречу около восьми,Земля вращалась вкруг своей оси —Вокруг меня. От моего дыханияГудели и раскачивались здания.Я позвонил – услышал тишину.Я закурил и проглотил слюну.Толпа людей, гонимая пожаром,По мне промчалась. Я был тротуаром.Я пил из горла, изогнувши выю,Шагаю прямо – улицы кривые,Я – Геркулес, шарахаются люди.Что ни случись – меня уж не убудет.В теченье дня я был Герой и Порох.Потом – Подонок. Был морально порот.И только сын, проснувшийся от храпа,Сказал: «Але, нельзя ль потише, Папа!»
Петербург
Там, где бродит индейское лето,Задевая троллейбус пером,И листва на асфальте монетномОтливает к утру серебром,Там, где волны и водоворотыРазмывают творения рук,Я прогуливался до Охты,От Московского делая круг.Чтил шагами твою топонимику,Запахнувшись джинсой, как в бушлат,И гранитную впитывал мимику,Колоннадой Казанского сжат.И, обучен колодезным эхом,Лифт на верхних не ждал этажах,А бросался в проёмы с разбега,Тень любимой ловя в виражах.Пара дней, пять ночей – ненаглядная осеньВсё стучит в моё сердце, как в мешочке молочные зубы.Может быть мы по Невскому вновь поматросим,Под влюблённых закосим и снова упрячемся в шубы.
Сергею Курехину
Чем я занят сейчас? Разрезаю столовым ножомДве странички почившего в бозе поэта.Слушаю фортепиано.Немыслимым тиражомВыпускает листву типография позднего лета.
