«Возвращается ветер на круги свои…». Стихотворения и поэмы
вернуться

Туроверов Николай Николаевич
Шрифт:

«Я шел к тебе среди руин…»

Я шел к тебе среди руин, Среди дымящихся развалин. Я шел к тебе. Я был один. И был мой путь, как ночь, печален. Я знал, что ты еще жива, Я звал тебя бессильным криком, И эхо вторило едва Моим словам во мраке диком. Нет ничего - но сердце есть. Нет никого - но ты со мною. О, как я был охвачен весь Ночною черной тишиною. 1944

Конь

Конь казаку всего дороже

И ты, мой сын, им дорожи.

А.В. Туроверов (1854)
«Что, мой верный друг, не весел, Что грустишь, моя краса? Я в торбе тебе навесил Золотистого овса. Что не ешь его проворно, А, мотая головой, Вкусно пахнущие зерна Рассыпаешь пред собой? Иль меня ты, друг, не слышишь, И заветный сахарок Не берешь, а только дышишь На протянутый кусок. Не кусаешь в шутку руки, Не балуешься со мной, - Иль почуял день разлуки, Мой товарищ дорогой?» «Нет, хозяин, я не болен, Рад служить я казаку, Но рассеять ты не волен Лошадиную тоску. Для меня давно не тайна, Что сегодня ты принес Лишь с похмелья и случайно Этот сахар и овес. Обо мне ты забываешь. Подъезжая к кабаку, Одного меня бросаешь, Кинув повод на луку; Долго жду тебя на вьюге У заснеженных перил - Сколько раз мои подпруги Отпустить ты позабыл? А потом, хвативши водки, Зря вихляясь на бока, Ты меня к чужой молодке Гонишь вскачь от кабака; Запотелый круп дымится В непогоде ледяной, И смеется вся станица Над тобой и надо мной». 1944

«Что мы, братцы, по-пустому спорим…»

Что мы, братцы, по-пустому спорим И все делим тесные поля, А на юге, за Каспийским морем, Зря лежит просторная земля. Кровь застыла в нас, иль обветшала Наша переметная сума? Здравствуй, Персия! Здорово ночевала, Полусонная богатая кума! Запрягай тяжелые мажары [11] , Провожай соседей дорогих. Серебром украшены Каджары, А уздечки в золоте у них. 1944

11

Мажара - большая телега с решетчатыми боковыми стенками.

Сумароков

О, вы - по нас идущие потомки

Тредьяковский
Долги одолели. Описаны книги. Демидов грозит их продать. А Двор глухонем. В Петербурге интриги. Не хочет никто выручать. Без шляпы, в сугробах, не ведая стужи, Идет он, известный для всех. На бархат камзола, на золото кружев Слетает нетающий снег. Подальше от дома, поближе к народу - В любой простолюдный кабак, Где можно почувствовать сразу свободу Среди незнакомых гуляк. Где можно забыться, душой молодея, Не веря в жестокий обман… И, медленно, верно и сладко пьянея, Он пьет за стаканом стакан. Кто может быть близок ему, или равен На склоне дряхлеющих лет? Какой-то Капнист и какой-то Державин Едва появились на свет. Полвека отдал он российскому слову, - На лаврах пора почивать. Он оду вчера написал Пугачеву И - больше не будет писать. Поэт трех цариц не боится доносов - Ему ли испытывать страх? Он с музой сдружился, когда Ломоносов Еще пребывал в мужиках. Кто тайну открыл хореической оды? И вот, с табакеркой в руке, Встает он, роняя скамью, и на своды, Моргая, глядит в кабаке. Не знает поэт человеческих сроков, Он видит немеркнущий свет: За партой стоит Александр Сумароков, Семнадцатилетний кадет. И внемлет ему молодая Россия, Наследье Петровых годов. Услыша внезапно, услыша впервые Всю музыку русских стихов. О, премудро божество! От начала перва века Такового человека Не видало естество. Цесарь страшен был во брани, Август покорил весь свет, К Александру носят дани, Где лишь меч его сверкнет. Петр - природу пременяет, Новы души в нас влагает, Строит войско, входит в Понт, И во дни такой премены Мещет пламень, рушит стены, Рвет и движет горизонт. На впалых щеках розовеет румянец - Забвенья поэзии нет. И первым в Москве среди признанных пьяниц Становится первый поэт. 1944

«Уже никто чудес не просит…»

Уже никто чудес не просит, И больше нет на свете слез. А смерть все так же мерно косит Свой нескончаемый покос. Но вот, за звонкою косою, Почти в беспамятстве, в бреду, Дотла сожженной полосою Я, зачарованный, иду; Гляжу на грозное движенье Косы в испытанной руке, На странный взмах и на паденье Людей совсем невдалеке. Но нет в душе тоски и страха, И вижу я: из пустоты, Из кровью залитого праха Растет трава, цветут цветы, И лес весенний зеленеет, И льется дождик на поля, И с каждым часом хорошеет Испепеленная земля. И смерти нет… А за косою Идет мой пращур и поет, И загорелою рукою Меня манит, меня зовет. 1944

«За легкомысленный язык…»

За легкомысленный язык, За склонность к ветреной забаве, За то, что я уже привык К незатруднительной отраве, За все, за все, чем грешен я, Ты ниспошли мне наказанье, Но не лишай меня огня, Оставь широкое дыханье, Любви и песен не лишай И не клади во гроб живого, Ты видишь: льется через край Еще взволнованное слово. 1944

Бабье лето

Стали дни прозрачнее и суше, Осыпаться начинает сад, Пожелтели розовые груши, Золотые яблоки висят. От плодов, от солнечного света, На душе спокойней и ясней, И сюда теперь приходит лето Из своих пустеющих полей. Там летят по ветру паутины, Все хлеба уже давно в снопах. Бабье лето! Первые морщины, Первые седины на висках. 1944

Печальное вино

1

«Не с животворящим и веселым…»

Не с животворящим и веселым, Дружным с нежностью, с любовью, со стихом, А с тяжелым, непробудным, новым, Уводящим к гибели вином; Без раскаяний, без веры, без возврата, Без тебя - наедине с собой, Я уже не вспомню чем когда-то Был мне этот перстень золотой. Все как есть на свете забываю, Сам себя не узнаю в лицо. Если крест нательный пропиваю, Что мне обручальное кольцо! И напрасно ты в своей тревоге, В жалости, в смятении, в тоске Встанешь предо мною на пороге Призрачным виденьем в кабаке.