Я! Я! Я сломал винтовку! Деревянное ложе - лопнуло, ствол - загнулся. Вот силы мне пришелец накачал!

Толкаю винтовку назад, освобождая дыру, туда же пропихаваю гранату, падаю, перекатываюсь. Вот ещё дырка. И туда - гранату. После сдвоенного взрыва, поднимаюсь на колено, смотрю на стену - где у вас тут технологические отверстия - гранато-приёмники? А? Вау-вау-вау! Дырчатый кожух газонокосилки МГ. Жаль, прямо, калечить его. Хватаюсь за кожух, дёргаю наружу. Если он на станке - дохлый номер! Рука - пылает болью - ожог. Но, пулемёт вылетает, как пробка из шампанского. За ней - две руки и голова пулемётчика. Бью гранатой ему по шее за срезом каски и эту же гранату скатываю ему по спине за стену. Падаю. Взрыв. Немец-пулемётчик падает на меня, густая красная жижа с его ног льёт на меня, пачкая мои штаны.

Рука - горит. Зачем я ещё держу пулемёт? Отпускаю. Оглядываюсь - моя авто-винтовка - там. Бесконечно далеко. В двух шагах.

К ногам падает граната на длинной ручке. Ледяной ветер пробегает по позвоночнику, разряд бьёт из копчика. Хватаю немца, переворачиваю его на гранату, падаю сверху. А куда? Пнуть гранату в бегущих с разинутыми ртами штрафников? Схватить её и закинуть обратно? В руках рванёт.

Взрыв подкидывает меня. Ничего не вижу. В ушах - сплошной звон и грохот морского прибоя. Где верх, где низ? Не знаю! Ничего не понимаю! Но, я думаю. Я жив.

Не чувствую ни рук, ни ног. Дышать даже не могу. Попаду я на стол к тому интерну-трезвеннику! Чую, что меня переворачивают. Что-то льётся на лицо. Пальцами открывают мне глаза и рот.

Ротный! Сука, как же я рад видеть твою мерзкую рожу! В горло мне льётся огонь. Спирт! Ошалел? Дёргаюсь, вижу, что моя рука бьёт по фляге. Рука - работает. Я её - не чувствую, но она работает. Ротный что-то кричит, рот разевает, как рыба, но через грохот прибоя я его - не слышу.

Поднимает меня за шиворот, тащит. Прислоняет. Догадываюсь, что к стене. Хватает пулемёт, суёт его в бывшее окно мехмастерских, трясётся, наверное - стреляет, рот разевает, кривит губы. Чуб его мандражирует на лбу, выбившийся из подшлемника. Гильзы летят.

Смотрю на свои ноги. Всё - в чёрной крови. Сгибаю ноги в коленях. Работают! Они - мои. Не чувствую совсем ничего, от слова - вообще, но - работают. Ни ног не чувствую, ни боли. Не знаю даже - ранен я или нет. Весь в крови, как из ведра облили. Вся моя одежда - окончательно испорчена. Мало, кровью пропитана - вся изорвана пулями и взрывом. Шарю руками - без толку. Рук - тоже не чувствую. Поворачиваюсь. Тошнит. Из меня вылетает остатки пайка обеденного. Встаю на четвереньки на чужих конечностях, так, по-коровьи и ползу к своей винтовке. И падаю на неё. Ротный, что же ты натворил! Я же - пьяный теперь!

Темнота.

***

– Дед, одевайся. Спишь? Хорош спать! Освобождай место. Раненным. Симулянт!
– скрипит до тошноты знакомый голос. Ротный. Рвотный. Я скоро тебя ненавидеть буду, как Громозеку.

Открываю глаза. Боль. Всё болит. Значит - живой. Стонаю.

– Вот только не надо! Мы тебя, буйвола, сюда бегом чуть не всей ротой волокли, а оказалось - ни царапины! Симулянт!

– Я тоже рад тебя видеть, - говорю я в эту двоящуюся морду.

– Вот ещё!
– фыркает он. И показывает мне ладонь, - сколько пальцев?

– Три. Не, четыре.

– Два. Приложило тебя. Ты зачем на гранату полез?

– И зачем же я полез?!
– вздохнул я.

– Ладно, одевайся. Девушкам спасибо скажи, что оттёрли тебя. Как в бане кровавой был.

– Немец то был.

– Знаю. Видел.

– Девчата, спасибо. А видел бы - расцеловал бы. Пока только две, нет - три мерзких рожи этого вот противного типа вижу. Остальное - как в калейдоскопе.

– Сильнейшая контузия. От гранат так не бывает.

Этот голос я тоже знаю. Тот самый интерн.

– Если бы это первая, - вздохнул я.

– Я его оставляю, - говорит интерн.

– Нет, гражданин доктор Живаго. Не оставляешь, - отвечаю ему.

Ротный напяливает на меня исподнее. Запоздало спохватываюсь, опускаю руку в пах, под всеобщее ржание.

– Смешно вам? А я - женатый человек. Мне никак нельзя без этого. Да и вообще - этот орган мне дорог. Хотя бы, как память.

– Как память?

Повеселил народ. Уже хорошо. А там, глядишь, и отойдёт. Да-да, должно отойти! Обязано! Ещё три года войны!

Что? Нейросеть? Что это? А-а, кажись, припоминаю. Пяткин говорил, что сделает мне модернизацию организма. Ха, как у нас, на железке - "Капитальный ремонт подвижного состава с модернизацией и с продлением срока службы". Вот и он мне так. Силу мне вкачал. И буду я теперь, как космодесантник Вархамера - расти двести лет до двух с половиной метров. И силу обрету, как у гориллы. И отсутствие старения. Жить буду, пока не убьют. И ещё он мне вживил нейроинтерфейс. Что это? Не помню, чтобы у космодесанта такое было. Что это? "Интерфейс" - это клавиатура компьютера. Нейроинтерфейс - нервная клавиатура? Зачем она мне? Вот, блин, напихал в меня всякой дряни, пока я беспомощный лежал в его "реакторе". Тоже мне, пришелец. Кто медоборудование реактором называет? Ты бы ещё гаубицу кинетическим нагнетателем назвал.