Шрифт:
ПЯТАЯ ПЕСНЯ
Мой братец во грехе, Ха-Ха, мой нежный брат.Прими грехи стиха, все с рифмами хромыми,Ночной той гребли плот у нас не отобрать,Все мнится Ланселот Франческе да Римини.Ха-Ха, ты был свиреп, ты хавал свой прогресс,Но все ж ты был Ха-Ха, ты сеял массу фана!Ты рявкаешь, как вепрь, но куришь сладкий грасс,Прости, что для стиха я ботаю по фене.Ха-Ха, ты петь горазд и бедрами вертеть,Тебе не чужд маразм во имя человека.Ты пестрый балаган, но ты же и вертеп,Где Коба жил, пахан, гиена Ха-Ха-века.Волшебник Ха-Ха-век, ты вырастил кино.Марлон скакнул, как волк, мой призракчерно-белый.Спускаю паруса и в твой вхожу каньон,А в нем моя краса – Марина-Анна-Белла.Постой, повремени, не уходи, наш век,Пока мы подшофе сидим вокруг салата.Покуда над меню не подниму я век,Чтоб увидать в кафе живого Ланселота.Дальше идет большая глава «Записки сочинителя», она вся в стихах. И вот один из стихов также о конце прошедшего века. Леша и Дима, вы не возражаете еще так замечательно играть? Здорово, здорово! Вы играете просто классно.
ВЕСНА В КОНЦЕ ВЕКА
Дневник сочинителяХолодная весна. Ликующий щенок.Щегол поет в кустах, как скрипка Страдивари.Свистим и мы свой блюз, не раздувая щек,Лишь для самих себя, Армстронга староверы.Кончается наш век. Как дальний джамбо-джет,Он прибывает в порт, свистя четверкой сопел.Что загрустил, народ? Иль кончилась ужеДерзейшая из всех двухиксовых утопий?Печаль ползет, как смог, в комфортные дома.Осталась только дробь, потрачены все восемь.Исчерпан Голливуд, Чайковский и Дюма.Ну а щенки визжат от счастья первых весен.…
Весна. Вирджиния. Колючками шурша,Бесстыжий лес осин затеивает вальсы.Поверит ли пропащая душа,Что можно жить без музыки Вивальди?Зеленый грузовик рассады приволок,А ветер гнул кусты в предательстве раскосом.Заснувший в темноте под свист небесных склок,Поселок поутру украсился нарциссом.Как короток твой век, нарцисс-самовлюблен!Слетает лепесток в апофеозе бури.Успеешь ли сказать о чувстве, воспален?О гибели сказать уже не хватит дури.Это написано весной девяносто девятого года в Вирджинии. А потом вдруг этот год обернулся страшной бессмысленной бомбардировкой Косово.
СТАТИСТИКА БОЁВ
На фоне зарева БелградаСообщить командованью рад,Что тени длинные Эль-ГрекоПроходят ночью сквозь Белград.Дома горят, убитых мало.Число избранников судьбыСошло до минимума в залу,Где ждут подсчета, как столбы.По Косово гайдук гуляет.Ничто не сдержит гайдука,Лишь пляшут цели над углямиВ прицеле верного АК.Дома горят, убитых много.Но максимум еще далек.Дружины Гога и МагогаРаздуют славный уголек!Албанка, жертва геноцида.Прольет невинную слезу,Но кто чернее антрацитаТорит позорную стезю?Гайдук, нажратый водки с салом.АВАКС с командой «Гоу-ахэд»Или укрытый под вокзаломГолубоглазый моджахед?И еще из этого цикла одно стихотворение. Летит истребитель-бомбардировщик по кличке «Чарли Браво». Над ним летит наводящая станция «АВАКС».
ИЗ-ЗА ТУЧ
Он подлетает, Чарли Браво!Над ним, как мать, летит АВАКС.Сквозь тучи виден берег рваныйИ деревень дремучий воск.Вот он взмывает по спирали.Уходит свечкою в зенит.Искус воздушного пирата,Как саранча, вокруг звенит.Он целит в красных злые танки.В посланников белградских бонз.Но попадает не в подонков —В албанцев, страждущих обоз.Эпилог с продолжением
…Вдоль границы аквамарина ритмичной трусцой движется коренастая фигура. Она приближается – знакомое уставшее лицо, синь взгляда под опущенными веками. Легкий ветер треплет небрежную русую курчавость. Слышно немолодое дыхание. Под серебром усов пульсируют слова. Впереди горизонт – иллюзорный предел пространства с заваливающимся баскетбольным мячом заката. Волны набегают на следы бегуна. Его подпрыгивающий силуэт на фоне апельсинового марева медленно удаляется, делается размером с точку; которая постепенно исчезает под об ложкой опускающейся темноты…
Образ «бегущего по волнам» автора знаком сегодня многим, кто соприкасался с творчеством Василия Аксенова. В реальности «стиляга из Лядского», писатель, герой и прототип в едином лице возник перед своими почитателями респектабельным господином профессорской наружности в английских ромбах пуловера и лекторских очках. Впервые – на творческом вечере в оперном театре. Со сцены звучал неторопливый с хрипотцой рассказ о цикличности судьбы, о завершающемся времени. Спустя два дня состоялась короткая встреча представителей нашей редакции с Василием Павловичем. Свою беседу мы сочли уместным начать с литературной родословной писателя, с вопроса о «семейной саге» Аксеновых, которая стала частью истории и нашего журнала.
– Василий Павлович, книга вашей мамы Евгении Семеновны Гинзбург «Крутой маршрут» стала классикой лагерных мемуаров, но, наверное, не многие знают, что ваш отец, Павел Васильевич Аксенов – автор воспоминаний «Последняя вера» о годах своего заключения. Их в течение нескольких лет публиковал журнал «Казань». Знакомы ли вы с этим наследием?
– Да, знаком. Я читал эти воспоминания, когда еще нельзя было даже подумать об их публикации. Вариант рукописей хранится у моей сводной сестры Майи Павловны Аксеновой в Москве. Возможно, даже есть что-то, не вошедшее в вашу первую публикацию – так мне кажется.