Шрифт:
І вже на возах...
Стрепенувся дід, задихався, до коней:
– Не пущу!
Син хапається за голову:
– Це вже буде мороки з дідом.
Шепнув кілька слів двом своїм синам, молодим бороданям, дідовим онукам. Лагідно, почтиво, проте міцно, як залізом, взяли діда під руки.
В піт діда кинуло, рвонувся, аж онуки заточились:
– Стійте, кажу вам!
Візники - по конях, гості - за шапки, тільки шапками помахали...
Полетіли, як привид чарівний, невблаганні, неповертані..
І погаснув недовгий дідовий сон.
І знову сідали йому на плечі дев’яносто без трьох...
Примутніли од туги дідові очі. Озирається, не впізнає... глухо до онуків:
– Ви хто такі?
В очах і в голосі зростає тривога:
– Стій! Куди це ви мене тягнете?
Зразу шарахнувся назад, як сполоханий кінь, упершись невидющими очима у захід:
– Де це горить?
На заході, на вишневому камені, на півнеба розкинувши заграву, розпалахкотівся огонь, полум’ям сягаючи аж до ніг. Здавалось, перед очима шугали всі іскри, і ось-ось займеться як не рукав, то пола на одежі.
– Що це горить, питаю?
– Схаменіться, діду, ніде нічого не горить, роздивіться краще - то так сонце заходить. Ніч буде. Спати час.
– Ой, брешете.- Дід - гарячий увесь, тремтить...
Гостро, допитливо дивиться у вічі онукам, і не йме він віри ні лагідним осмішкам, ні спокійним очам. Бо знає дід - не мають вони до старого жалю - сміючись, жартома в огні хочуть живого спалити.
Гнівом, тугою загораються очі в діда, жили напружились, як мотуззя, м’язи на руках випинаються, мов ремінні. Упирається дід у землю ногами, аж землю риє, аж груддя піску розлітається з-під ніг, і геть аж у селі оддається усім тут знакомий, невпокійний дідовий Арсенів голос:
– В огонь діда! Спалить діда!..
А десь уже за лісом, в смуток молодий повивши, кудись односили гості дідову пісню:
Ой догнали літа мої На калиновім мості...І пахло в повітрі п’яним зіллям, тим чарівним зіллям - молодощами. Зелено палали сосни.
Стою, схилившись, на веранді один, задуманий. Перед очима - мій вечірній театр, грандіозне видовище кольорів і тіней, що ними, здавалось, зринали на сонця заході події й турботи за минулий день.
В театрі догорає; тільки десь у куточку над лісом темні силуети акторів дограють останню сцену: коло жаркого осіннього огника в густій темряві ночі сидять пастухи в степу... до їх наближається мандрівник - постать-монумент. Заклопотаний, смутний, мов, шукаючи волів, з степу приблудився... Шапку знявши, голову схиливши... питається, і тихий його голос: «Не бачили, не чули - не їхали мої літа?» - «Які ж твої літа?» - «Мої літа мальовані, а їхали кіньми вороними - як громи гриміли».- «Еге, чоловіче,- і бачили, і чули: за круту гору помчали твої літа кіньми вороними».
І потьмарився в тонах зелено-оксамитових тихий ліс.
Над лісом загорілась срібна сережка, засвітивши золоте паутиння межи гіллям старої сосни.