— Лучше иди спать, а, — снисходительно смотрит психолог на меня.

— А ты меня уложи, — чуть прикрывая глаза, пропела я.

— По какому поводу хоть пьянка-то? Я не в теме….

— Я дописала… Свой первый детектив… Праздновать не с кем… Я и бутылка… — ещё более пьяным тоном лепечу я.

 — А теперь я вместо бутылки? — усмехается он, затем я заваливаюсь на него. Стефан ловит меня.

Бутылка разбивается.

— Упс. Она была дорогой! — плачусь я, уткнувшись в его грудь.

— Не дороже, чем мои нервы. Елена, уходи.

Я хватаюсь за его футболку, упиваюсь запахом.

— Воспользуйся мной. Алекс бы так сделал, — шепчу я, проводя рукой по его накаченной груди.

— Не правда.

— Ты будешь спорить со мной о характерах МОИХ персонажей? — кричу я на него и слегка отхожу. — Если так хочешь, чтобы я ушла — я уйду. Но у меня один вопрос, мале-е-е-нький, — изображаю я пальцами в воздухе величину вопроса. Пытаюсь. — Ты выпустил свою книгу?

Стефан молча смотрит на меня.

— Вот оно, — победным голосом вскрикиваю я. — Ты не смог… — хриплым низким заключаю я. — Почему? Ты психолог, ты ответь. Ответь на то, почему поступил так со мной тогда, почему и сейчас перевёл всё в шутку. Знаешь ты, почему? Да потому что ты такой же, Сальваторе. Абсолютно такой же, как я. Разочаровавшийся. Во всём. Во всех. А потом появляются чувства, которые переворачивают всё… И ты их боишься… Ты бежишь от них, словно ощущаешь изменения, а они витают в воздухе. Но от них не сбежать. Ты говорил, что любишь, что будешь бороться… Но ты обманщик, — чувствую я слёзы в глазах.

Виноватый взгляд зелёных глаз не даёт мне вздохнуть.

— Два пути сейчас. Как в «лучших» мелодрамах, Стефан. Либо я ухожу, — слишком громко сглатываю я, — либо ты меня целуешь, а потом мы занимаемся нежным сексом, — произношу я, опуская взгляд в пол и покачиваясь на пятках вперёд-назад, боюсь завалиться снова.

— Хах, ты сейчас одним предложением плохо отозвалась о половине современного кинематографа.

— И о половине «писанины». Так что? — поднимаю я на него свой взгляд и попадаю под более пристальный, он улыбается.

— Я готов предложить третий вариант.

— Страстный секс? — гадаю я. — Или ты уйдёшь? — хочу я посмеяться.

— Ох, нет, — улыбается он.

— Эм, я не готова сейчас к тому, о чём ты мог подумать, — закатываю я глаза.

— Да нет, у меня в голове приличные мысли, — отмахивается он от меня. — Не могу я с пошлостями смотреть на девушку, которая напилась.

Я приоткрываю рот от шока, чтобы возразить.

— Выгнать тоже не могу, — размышляет Стефан. — Могу предложить чай. Будешь?

Я хлопаю глазами, он только ухмыляется и уходит в сторону. Так я понимаю, что там у него кухня и я могу остаться.

Прохожу вперёд, проходя вглубь гостиничного номера, сделанного наподобие дорогой квартиры.

Оказываюсь в главной комнате, мой взгляд падает на столик, на которым лежит кое-что совсем знакомое.

Моя книга. Положенная обложкой вверх, с закладкой.

«Мне кажется, она не сможет простить меня».

Мне в глаза бросаются знакомые строчки, написанные когда-то давно. Совсем давно. Я возвращаю книгу на место.

— Тебе не полагалась это видеть, — звучит голос Стефана за моей спиной.

— Ты читаешь… Для роли? — чуть дрожащим голосом отвечаю я. Не поворачиваюсь к нему.

— Я читаю, потому что мне нравится. Чай сейчас будет, пойдём. Или ты продолжишь рыться в моих вещах?

— Иногда рыться в твоих вещах весьма полезно, — злобно усмехаюсь я.

Чувствую боль, старую боль.

— Это был намёк? Ах да.

Его тон выводит меня. Я ищу что-то….

— Ты что делаешь?

Звук рвущейся бумаги. Первая вырванная страница в моих руках превращается в ничто.

— Ты…

Вторая.

— Да прекрати это, мне новую покупать из-за тебя! — хватает он меня за плечи и разворачивает к себе.

— Не надо ничего покупать, — мямлю я, отвернув голову в сторону. — Просто прекрати это. Я ненавижу эту «книгу», я ненавижу тебя, я всё это ненавижу, я видела этот треклятый фильм в одном месте! Хватит рвать мне нервы, как я рву эти страницы, — снова чувствую я слёзы в глазах. Хочется убить себя. Что за истеричка, а?

— А я люблю тебя. Люблю твою книгу. Просто люблю.