«Мой муж оказался жив. Он пытался задушить меня, считает последней мразью. Он хочет убить меня.

Мой жених избивает меня и считает это совершенно нормальным.

Моя сваха воспринимает меня, как ту, которая вынашивает детей, и никем больше.

Стефан теперь будет жить здесь. Не знаю, что ждёт меня».

Записать мне удалось немногое, поскольку я услышала шаги в спальне. Быстро спрятала дневник и вернулась в свои покои. Стефан осматривал мой шкаф.

— Где Себастьян? — спросила я, чувствуя страх.

— Он ужинает. Не смотри на меня так. Не буду я пытаться тебя убить. По крайней мере, сегодня.

Утешающе.

— Стефан…

— Что, настало время бесед по душам? Ох, давай, я ждал этого.

Не обращаю внимания на его язвительный тон. Он должен знать. Должен поверить.

— Тебе показывали видео, но на них…

— Ты трахалась с ним, видел, знаю, — прервал меня Стефан. Сглотнув, я решила продолжить.

— Не принимай всё за чистую монету. Неужели ты решил верить Себастьяну? Ты забыл, какой он? Ты бы в жизни не поверил ему. Я продолжила вести дневник, как только попала в этот дом, я писала в нём лишь правду, зачем мне врать там? Я думала, что ты мёртв, писала тебе послания… Ты можешь прочитать их. Хочешь?

Стефан расхохотался.

— Ты серьёзно, Елена? Послания? Дневник? Да я уверен, там такие рассказики… как называются фанатские бредовые сочинения на вольную тему? Фанфики?

У меня в глазах собираются слёзы. Как же я слаба рядом с ним. Как легко он может довести до слёз. А всё потому что таким жестоким и безразличным ко мне я его ещё не видела. Я надеялась на помощь в его объятиях. На утешения. А в итоге получаю…

Упрёки. Недоверие. Обвинения.

— Хах, фанфики, — повторила я убитым тоном вслед за ним. — Ты не знаешь, кому доверяешь. Селеста почти убила тебя, а Себастьян свёл с ума. Я же пыталась спасти тебя….

— Я ничего не помню.

Хлопаю глазами и вглядываюсь в Стефана. Губы поджаты, глаза холодны.

— В смысле?

— Детство. Юность. Зрелость. Ничего из этих периодов не помню, кроме… Я тебя бил. Бил своих детей, — начинает Стефан расхаживать по комнате, вглядываясь в стены, предметы мебели.

Я качала головой.

— Что? Ты никогда не бил нас! Вот это фанфики, Стефан! Что Себастьян внушил тебе, а? Ты никогда не ударял нас, ты не смел, не мог, — подошла я к Стефану, желая убедить.— Пожалуйста, я не вру тебе. Поверь мне. Пожалуйста.

— Ничего не помню, — повторил он, а я схватила его за запястье, не желая отпускать. Как же я скучала по нему, пожалуйста, пускай поверит.

— Я могу рассказать тебе всё. Каждый твой день. Я как никто другая знаю, каким ты был. Я тебя знаю. Ты хороший, Стефан.

— Ты ни черта меня не знаешь! Хватит!

— Да как же? — продолжала качать я головой, наконец избавившись от слёз в глазах. — Я ведь так люблю тебя, я тебя знаю. Маленького знаю. Подростка знаю. Взрослого знаю.

— Я понимаю теперь, почему любил тебя. Славно голосишь. Ты красивая. Была, — усмехнулся Стефан, схватив меня за щеку. Параллельно со страхом я хотела его прикосновений. — Слишком добро ты обо мне говоришь. Поэтому я не верю тебе, — расхохотался он. — Я убивал девушек, Елена. Насиловал их. Такие поступки совершает хороший человек?

У меня кровь застыла в жилах, и я себя уже не слышу.

— Ч-что?

— Хороший человек перерезает девушкам глотки, он закапывает их в лесу? Хороший человек бьёт свою жену и детей? — шепчет Стефан мне на ухо, пока я просто не верю услышанному.

— Нет, — закрываю и раскрываю глаза, в горле стоит ком.

— Верно, я не хороший человек. Поэтому у меня не слишком хорошая была жена, — Стефан смеётся.

— Нет, — качаю головой, поворачиваю голову, смотря в стену.

— Поэтому, пожалуйста, не надо говорить мне о том, какой я был лапушка, окей? Если я не помню всего своего прошлого, то это не значит, что я был ангелом, и об этом забыл.

— Нет… ты не мог убить кого-либо! — наконец договорила я, взглянув на него. Стефан разразился хохотом.