— А как же дети? — донёсся до меня его голос. Бросает козырь. Но теперь эту карту у меня тоже есть чем крыть.

— Зачем им такая мать… шлюха? А? Такая дрянь… Стефан прав. Ты прав. Вы правы, — я смеюсь, плачу одновременно. — Я не понимаю, почему я. Ты отомстил мне, Себастьян, — пробормотала я, когда он приблизился ко мне. — Ты отлично отомстил, мне никогда ещё не было так больно. Но я не гожусь на роль куклы. Я не смогу жить с тобой и с ним в одном доме. Облегчи мои страдания. Ты же любишь меня. Вроде бы.

Он вытаскивает меня из шкафа.

— Эта истерика останется между нами, — шепчет Себастьян мне на ухо, беря меня на руки, я хватаюсь за его шею. — И никто никогда о ней не узнает.

Он укладывает меня на постель.

— Никто не узнает о выходке королевы. Такой сильной королевы.

Себастьян наливает воды в стакан, даёт мне выпить какие-то таблетки. Придерживает мою голову и стакан, пока я запиваю.

Он ложится рядом со мной на постель.

— Стефан ненавидит меня…

Наконец ярость уходит, есть только плач.

— Он говорил, что убивал девушек…

Себастьян прижимает меня к своей груди и гладит по волосам.

— Пришло время, Елена, смириться с этим. Люди меняются, он в том числе.

— Ты убил моего Стефана, — прошептала я.

— Да.

Я плачу. Тихо-тихо.

— Как бы сильно он этого не хотел, я не допущу твоей смерти.

Плачу громче.

— Я хочу смерти.

— Ты когда-нибудь раздумывала над тем, чтобы начать жить ради другого мужчины?

Его рука на моей голове замирает, больше не гладит.

Знаю, о чём он.

— Ti voglio bene.

Тишина. После сказанных мною слов он молчит. Не знаю, удивила ли я его тем, что всё-таки запомнила очередную фразу на итальянском.

— Я тебя люблю, Себастьян, — повторяю я уже на родном английском.

Себастьян сумел.

Подставить плечо, чтобы я нашла утешения в его объятиях, когда Стефан так жестоко разбил мне сердце.

По крайней мере, уверена, что Себастьян так и планировал всё. Всё по плану.

Мои чувства предусмотрены. Как ходы в шахматах. Рассчитаны.

Поведение предсказуемо.

Интересно, что он думает сейчас?

С каждой секундой я осознаю самую ужасную правду. Не соврала.

Это правда.

Люблю того, кто издевался надо мной. У кого я в заложницах. Стокгольмский синдром?

Но не всё так просто. Я его ненавижу. За очень многое.

Если бы я могла, я бы наглядно показала разницу между моей любовью к Стефану и Себастьяну. Сравнения с небом и землёй слишком примитивны.

Моя любовь к этому ублюдку даже поможет мне. Жить дальше.

Мои глаза прикрываются. Теперь я поняла, что Себастьян дал мне снотворного.

— Очень хорошо. Значит, мы поженимся по любви, — Себастьян шутит. — Елена, всё будет по-другому. Я обещаю тебе. Всё будет прекрасно.

Засыпаю, нет сил больше оставаться бодрой. Лучше провалиться в сон. Лучше потерять контакт с реальностью.

« —Здравствуйте, мы договаривались о встрече, вы ведь помните меня, да?

Передо мной молодая журналистка. Я киваю головой, вспоминая, что Стефан недавно мне говорил мне о ней, она решилась взять у меня интервью.

— Почему именно я? Я не известная личность, — смеясь, приглашаю я её в квартиру, веду на кухню.

— Ну что вы, миссис Сальваторе. Ох, забыла представиться — Кейт Митчелл. Я ведь могу называть вас просто Еленой?

— Называйте, — кивнув, я приглашаю её присесть на барный стул, сама устраиваюсь рядом. — Вы из-за Стефана решили…

— Да-да, наш журнал придумал взять интервью не только у успешной личности, но и у его жены. Это была моя идея.

— Интересный подход, — улыбнувшись, хмыкнула я.

— Да. Мой первый вопрос: как вы с ним познакомились?

Этот вопрос рассмешил меня.

— Мы были знакомы с детства. Наши родители дружили.

— Вот оно как интересно.