Хорошо, что Няшка сейчас бросила привычку безостановочно охотиться даже по ночам и большую часть свободного времени проводит свернувшись кольцом вокруг своего яйца. Хотя, насколько я понял, тепло ему особо и не нужно — яичко было практически ледяным на ощупь. Зато мы получили стабильный теплый бок в качестве грелки на всю ночь.

Покрутив головой, огляделся, оценивая обстановку.

Тишина. Все спят.

Васька устроилась на небольшой деревянной кровати рядом со своим столом. И даже дрыхла в обнимку с какими-то свитками.

Эх, мужика ей надо — а то совсем пропадет со своими бумажками.

Рядом с ней, прямо на полу, устроилась Тай, укрывшись тонким пледиком и зябко ежась даже во сне — все же подземелье и температура тут была соответствующая. Я, кстати, предлагал ей присоединиться к клубу любителей бока Кроконяшки, но она гордо отказалась. Ну и хай мерзнет, может мозгов прибавится.

Бородатый Йорген устроился на охапке соломы в дальнем углу, рядом с еще тремя какими-то стражниками, прибывшими вчера вечером с очередной порцией бумаг для Василисы. Лицо ее в тот момент излучало всю гамму вселенской печали, словно у лисы, которая наконец встретила колобка, но только спустя две недели, когда он стал черствым неубиваемым монстром с ядовитым плесневым укусом.

Егор и Юля также дрыхли в своем углу, завернувшись под одно одеяло. И что-то мне подсказывало, что были они не совсем одеты.

Больше никого не оказалось — принцесса со свитой так и носилась по городу, вербуя союзников и устраивая саботажи, как я понял, не без помощи той белобрысой девицы, которая оказалась мастером алхимии.

А, ну и хомяк наш тоже спал где-то рядом, скорее всего, на спине Няшки.

Судя по ощущениям, была глубокая ночь. Врагов рядом не наблюдалось.

Так какого хрена мне не спится?

Ответ пришел почти сразу. В виде сидящей передо мной той самой летучей мышки, что наблюдала за нами в купальне.

Слегка светящиеся алым глаза не оставляли никаких сомнений в том, кто пришел в гости.

— Вроде виделись недавно, — проворчал я, устраивая поудобнее головку Химэ.

— С тех пор многое произошло, — ответила мышка многоголосым шепотом. — С тобой всегда многое происходит, Андрей.

— Угу. Вот только не моими стараниями, — вздохнул я. — Что нужно? Только не говори, что ты просто заглянула навестить. Не поверю ни в жизнь.

— Скажи, Буревестник, ты помнишь свою сестру? — мышь развернула небольшие крылья и пару раз хлопнула ими по воздуху.

— Зачем задавать вопросы, на которые и так знаешь ответы? — мрачно буркнул я.

— А если я скажу, что она тут, в этом мире?

— Неудачная шутка.

— Нет, Буревестник, — оскалилась мышка, — это твоя жизнь — неудачная шутка. Одна затянувшаяся, местами смешная, а местами грустная шутка.

Хлопнув крыльями, мышь растаяла облачком черного дыма.

От затихающего эха хлопков Химэ приоткрыла один глаз и сонно взглянула на мое лицо.

— Что-то слу-у-у-у… — широкий зевок прервал ее вопрос посередине, — …чилось?

— Да нет, — фыркнул я. — Просто кошмар приснился. Вот и проснулся.

— Врешь… — уткнулась она мне носом в плечо и вновь сладко засопела. — Снова врешь…

— Вру, — признался я.

А в голове бился всего один вопрос.

И что, в рот вас всех по кругу, да пару Мразишей в очко, мне теперь делать?!

ЧТО. МНЕ. ТЕПЕРЬ. ДЕЛАТЬ?!

Я Василий Печенькин. Для друзей просто Печенька.

Не самое хорошее прозвище для парня, но я еще со школы к нему привык и, в общем-то, не обижаюсь. Мне двадцать лет, я студент-второкурсник КарГУ, биологического факультета. Ну, вернее, был им.

Как-то раз утром, направляясь на пары, я вылез из автобуса и начал переходить дорогу. Не знаю, что именно сыграло роковую роль — наушники с громкой музыкой, мое сонное состояние или просто провидение… Но в итоге, последнее, что отпечаталось в моем сознании, когда я зачем-то посередине дороги повернул голову вбок, это перед большого белого грузовика со странно искривленными фарами и радиаторной решеткой, что делало его похожим на ехидно улыбающуюся рожу.

А еще абсолютно пустое водительское сидение.

— Где я? — вокруг было темно, тихо и очень холодно

— Ты паришь в межзвездной пустоте… — ответил плавный мягкий мужской голос. Примерно с такими интонациями я представлял себе речь укуренных американских хиппи шестидесятых-семидесятых годов.

— И… почему? — осторожно уточнил я.

— Потому что ты нужен миру…

— Угу… нужен… миру… — я почувствовал, как у меня плавно плывет крыша. — Какому, в жопу, миру! Меня только что грузовик сбил! Я, блядь, сдох!