– Пасха? – удивленно переспросил Виктор, понимая теперь причины колокольного перезвона. – Это та что с куличами и крашенными яйцами?

– Она самая, - улыбнувшись, кивнула женщина. – Со всеми этими событиями мы как-то позабыли про Христово Воскресение. Вот… угощайтесь. Христос воскресе!

Зинаида Матвеевна развернула газетный кулек, что держала в руках, и протянула Виктору небольшую булочку, щедро обмазанную белым кремом.

– Да уж… Как то не до того было. Дел по самые гланды как-то привалило, все никак разгрестись не получалось. Ой! Воистину воскресе, - быстро поправился Виктор и благодарно кивнул.

– Ну что ж теперь? Традиции надо чтить. У нас и так слишком мало осталось от прошлой жизни. Так что отдыхай, Виктор Иваныч. А уж завтра и займемся твоими апартаментами. Ты уж не обижайся, но придется еще ночку на диване переночевать.

Виктор пожал плечами, заверив, что нет никаких обид, и пошел отмываться от золы. Температура воздуха хоть и значительно повысилась даже по сравнению со вчерашним днем, а солнце светило ярко, но еще недостаточно, что бы нагреть воду в металлической цистерне, поэтому вода в душе была ободряюще холодной. Но Виктору даже понравилось это, по крайней мере заставило отвлечься от дурных мыслей… Что теперь? Куда податься? Смирнов, как Виктор выяснил, был в штабе, поэтому сейчас поговорить с ним не получится. Парни, кто не спал, куда-то укатили – так Зинаида Максимовна сказала.

Виктор быстрыми движениями обтер себя полотенцем, натянул чистую футболку, взамен испачканной, а старую быстро застирал, после чего повесив ее на натянутую там же веревку.

Можно было бы пройтись по территории, оглядеть, что тут да как. Конечно, за эти несколько дней, что он отсутствовал вряд ли что-то существенно изменилось, но изменения были – не зря все утро по дороге, ведущей в город то и дело сновали загруженные желтым ракушечником грузовики с откидными бортами, дребезжали железом замазанные бетономешалки и завывали древними движками трактора, что пригнали из ближайшей базы проката строительной техники.

Буквально в ста метрах от дома стоял блок-пост, откуда в обе стороны вдоль железки стахановскими темпами возводили забор. Хотя слово «забор» к этому укреплению подходило меньше всего, скорее это было что-то типа крепостной стены. Разве что рва не хватало – и то только потому что не было достаточного места. Стена получалась высокой – только инкерманского камня метра три, а потом еще сверху завитки егозы были прикручены, чтобы если какой мутант и попытается сигануть, то что б уже наверняка застрял. Мешая спать по ночам жителям ближайших домов, техника работала день и ночь – работы нужно было завершить как можно скорее. Да и работали не на страх, а на совесть. Даже подгонять никого не приходилось – все прекрасно понимали, что работают на себя, для своего и своих детей будущее.

Вот к блок-посту и направился Виктор – уж там-то точно все новости можно было узнать. Да и идти тут было совсем ничего: вышел из ворот, прошел метров десять до дороги и спустился чуть вниз… В принципе, можно было бы и напрямик, но пустырю пыль гонять как-то совсем не хотелось. А коттеджный поселок на окраине гарнизона все же заселялся – это сразу бросалось в глаза. Даже собака где-то брехала.

Появление Виктора на посту не вызвало никакой реакции - ни положительной, ни, слава Богу, отрицательной, что в прочем удивительно и не было – на нем ни знаков различия не было, ни даже формы, а на лбу его причастность к всеобщему делу тоже не написана. Но все же Никитин заметил проблеск со стороны балкона трехэтажного дома, что служил своеобразным НП из-за своего удачного расположения на возвышенности. Значит, наблюдали за подступами к КПП как с той стороны, так и эту не оставляли без внимания.

Никитин торчал посреди дороги, осматривая окрестности, пока его персона не заинтересовала дежурного, который, поправив оружие, неспешно направился в его сторону.

– Мужик, ты чего здесь забыл? – особо не заботясь о вежливости, поинтересовался незнакомый прапорщик лет под сорок, невысокий, широкоплечий и с отчетливо выдающимся над поясом пивным животом.

– Да вот… стою, смотрю. – Виктор даже и не нашел сразу, что ответить.

– Так… Документики предъявите, прапорщик нахмурился и передернул затвор автомата, исподлобья следя за реакцией Виктора.

– Какие документы?

Никитин даже и не понял, о чем идет речь. Если о пропусках, что выписывали, когда они заселялись сюда, то он точно где-то затерялся, а если выдавали какие-то внутренние удостоверения, то его у Виктора попросту не было.

– Какие-какие… обыкновенные. А ну-ка, шагай вперед, да не дергайся… Сейчас патруль вызовем, пусть устанавливают, кто тут и с какой целью шарится.

Прапорщик показал дулом в сторону бетонных блоков, прикрывающих КПП.

– Э-э-эй, мужик, ты не чуди. Я только вчера из больницы выписался.

– Ничего, сейчас разберутся, кто ты и откуда.

– Да местный я, из милицейской команды! Мы во-он в том доме живем.

– Шагай-шагай… Эй, Петруха, вызови как сюда патруль, а то вот какой-то странный тип тут трется. Документов нет, говорит, что из ментов.

– Так, может, их сразу и вызывать?

– Давай! – кивнул пузатый прапорщик. – А ты стой спокойно, и не дергайся.

– Да я свой, мужики.

– Щас придут и разберутся чей ты.

«Н-да, приплыли,» - подумалось Виктору, прежде чем на дороге не показалась небольшая колонна из трех грузовиков и одного бэтээра, как раз спускающихся с холма. Видно, куда-то в жилые районы будут соваться – просто так горючку жечь не стали бы.