Я историю излагаю... Книга стихотворений
вернуться

Слуцкий Борис Абрамович
Шрифт:

«Человек уходит со двора…»

Человек уходит со двора добрым и веселым. Ранним утром. А вернется — грустным или мудрым. Не таким, каким он был вчера. Столб, а на столбе — газетный стенд. Он прочитывает это. Он испытывает стыд. Но не за себя, а за газету. Хочется бежать. Или прижать, вбить в забор лгуна и негодяя. Хочется вопросы вопрошать, рукавом слезу с ресниц сгоняя. Человек идет по мостовой и ботинки в луже омочат, и его штрафует постовой. Только он не замечает.

«В этой невеликой луже…»

В этой невеликой луже вместе с рыбой заодно ищет человек, где глубже — камнем кануть бы на дно.

«Я строю на песке, а тот песок…»

Я строю на песке, а тот песок еще недавно мне скалой казался. Он был скалой, для всех скалой остался, а для меня распался и потек. Я мог бы руки долу опустить, я мог бы отдых пальцам дать корявым. Я мог бы возмутиться и спросить, за что меня и по какому праву… Но верен я строительной программе. Прижат к стене, вися на волоске, я строю на плывущем под ногами, на уходящем из-под ног песке. 1952

«Я был умнее своих товарищей…»

Я был умнее своих товарищей И знал, что по проволоке иду, И знал, что если думать — то свалишься. Оступишься, упадешь в беду. Недели, месяцы и года я Шел, не думая, не гадая, Как акробат по канату идет, Планируя жизнь на сутки вперед. На сутки. А дальше была безвестность. Но я никогда не думал о ней. И в том была храбрость, и в том была честность Для тех годов, и недель, и дней.

Голос друга

Памяти поэта

Михаила Кульчицкого

Давайте после драки Помашем кулаками: Не только пиво-раки Мы ели и лакали, Нет, назначались сроки, Готовились бои, Готовились в пророки Товарищи мои. Сейчас все это странно, Звучит все это глупо. В пяти соседних странах Зарыты наши трупы. И мрамор лейтенантов — Фанерный монумент — Венчанье тех талантов, Развязка тех легенд. За наши судьбы (личные), За нашу славу (общую), За ту строку отличную, Что мы искали ощупью, За то, что не испортили Ни песню мы, ни стих, Давайте выпьем, мертвые, Во здравие живых!

В январе 53-го

Я кипел тяжело и смрадно, словно черный асфальт в котле. Было стыдно. Было срано. Было тошно ходить по земле. Было тошно ездить в трамвае. Все казалось: билет отрывая, или сдачу передавая, или просто проход давая и плечами задевая, все глядят с молчаливой злобой и твоих оправданий ждут. Оправдайся — пойди, попробуй, где тот суд и кто этот суд, что и наши послушает доводы, где и наши заслуги учтут. Все казалось: готовятся проводы и на тачке сейчас повезут. Нет, дописывать мне не хочется. Это все не нужно и зря. Ведь судьба — толковая летчица — всех нас вырулила из января.

«Тяжелое время — зима!..»

Тяжелое время — зима! В квартире теплей, чем в окопе, в Москве веселей, чем в Европе, но все-таки холод и тьма. Но все-таки мгла, и метель, и мрак — хладнокровный убийца. И где же он, тот Прометей, чтоб мне огоньком раздобыть. Но где-то в конце февраля по старому стилю, и в марте по новому стилю, земля дрожит в непонятном азарте, и тянется к солнцу сосна, хвоинки озябшие грея, и легкое время — весна сменяет тяжелое время, и купол небесный высок, и сладко сосулькам растаять, и грянет березовый сок — успей только банки расставить.

Современные размышления

И то утро в мавзолее был похоронен Сталин. А вечер был обычен — прозрачен и хрустален. Шагал я тихо, мерно наедине с Москвой и вот что думал, верно, как парень с головой: эпоха зрелищ кончена, пришла эпоха хлеба. Перекур объявлен у штурмовавших небо. Перемотать портянки присел на час народ, в своих ботинках спящий невесть который год. Нет, я не думал этого, а думал я другое: что вот он был — и нет его, гиганта и героя. На брошенный, оставленный Москва похожа дом. Как будем жить без Сталина? Я посмотрел кругом: Москва была не грустная, Москва была пустая. Нельзя грустить без устали. Все до смерти устали. Все спали, только дворники неистово мели, как будто рвали корни и скребли из-под земли, как будто выдирали из перезябшей почвы его приказов окрик, его декретов почерк: следы трехдневной смерти и старые следы — тридцатилетней власти величая и беды. Я шел все дальше, дальше, и предо мной предстали его дворцы, заводы — все, что воздвигну Сталин: высотных зданий башни, квадраты площадей… Социализм был выстроен. Поселим в нем людей.

«Не пуля была на излете, не птица…»

Не пуля была на излете, не птица — мы с нашей эпохой ходили проститься. Ходили мы глянуть на нашу судьбу, лежавшую тихо и смирно в гробу. Как слабо дрожал в светотехниках неон. Как тихо лежал ом — как будто не он. Не черный, а рыжий, совсем низкорослый, совсем невысокий — седой и рябой, лежал он — вчера еще гордый и грозный, и слывший и бывший всеобщей судьбой. 1953