Шрифт:
Но ему нельзя спать. От его решения зависит ни много ни мало – будущее страны. Человек не просто так сидел, он думал, искал решение: под видимым апатичным бездействием скрывалась лихорадочная работа мысли.
«Как бы поступил отец? Он бы обязательно что-нибудь предпринял, придумал. Но его рядом нет... На Распутина уже не оглянешься, он канул на дно, вместе со своей силой, которая не помогла ему. Он и был сверхчеловеком, но и на него нашлась превосходящая сила. Одна революция уже была – та первая революция была лишь началом, обстановка в стране катастрофическая. Нужно что-то делать, пока не стало окончательно поздно», – так думал человек, сидящий за столом. Вот уже какой раз он комкает листок бумаги и откидывает швыряет его в сторону с сильной досадой. Вновь перед ним пустой кусок гербовой бумаги.
«…Не хотел оказаться на престоле. Так рано. Разве я хотел, разве желал власти, престола? Нет, не желал, понимая, что такая ответственность может оказаться не по моим силам. Быть может, правы те, кто говорят, что нужны решительные меры, решительные, даже жестокие? Расстрелять, срубить голову зреющему мятежу, нельзя медлить, нельзя попускать, когда без того мы имеем катастрофу на внешнем фронте… Они смелеют, видя слабину, они взрывают страну изнутри.»
Человек думал, как так получилось, ведь он же ничего плохого не хотел, только вот не понимал, что хотеть хорошего надо не только для своей семьи, а и для страны, и хотеть не на словах. Только что ж он мог сделать, кроме как вновь малодушно отвернуться от неприглядного, ища прибежища в тихой гавани любимой своей семьи, куда его влекло больше, нежели в кабинеты, где творилась политика, кроме как верить, что господь ведёт его руку, как помазанника божия, что промыслом божьим судьба страны устроится… Вот и устроилась… Кризис неминуем, и тяжким грузом падает на плечи этого мягкого, слабохарактерного человека, которому груза такого – не вывезти… Куранты прогремели двенадцать раз…
Бом…
Бом…
Бом!
«Вот и новый год. В первый раз отмечаю его вне семьи… Лишь бы все было хорошо. Каким же он будет, семнадцатый год?
Луна в темных грозных тучах окончательно скрылась.
Сто лет спустя
31 декабря. 2016 г.
Ночь. Небо затянулось темным туманом от дыма, сквозь который едва ли выглядывала бледноликая луна. Звезд почти не было видно, да и кто на них будет смотреть. Кому они интересны? Снег падает на площадь, которая затянулась людьми, как и небо тучами.
Их гомон и веселый шум не были слышны человеку, который сидел в темном, сером кабинете за длинным столом. Он писал и думал.
«Ну да, Новый год встречаем в несколько нервной обстановке, пожалуй, самой нервной за последние 20 лет… Понятно, что это однажды бы наступило, но хотелось бы всё же, чтоб не сейчас, оттягивали ведь как могли, старались. И главное, всё сразу: и США с прочими акулами пастями лязгают, и рубль опять обвалился, ну, наша-то экономика давно обвалилась, тут просто это опять заново осознали и подняли вой… И в партии там и сям грызня, только и думают, как подсидеть друг дружку, и главное, свежей опоры не призовёшь, среди молодых сплошные имбецилы, а откуда энергичным и инициативным взяться, сами таких растили, вся их энергичность только на заколачивание бабла годится… И брожения всякие нехорошие, того гляди, жди подставы…»
В дверь постучали.
– Владимир Владимирович, через несколько минут куранты. Пойдемте.
Лицо человека на миг осветилось. Лысый, бледнолицый чекист, бесцветные усталые глаза, которые раньше были голубыми.
– Есть традиция доделывать в старом году старые дела. Я приду. Налейте мне шампанского, Дима, – тихо проговорил он, делая заметные паузы в речи. Оставив недописанный лист на столе, человек подошел к окну и посмотрел на толпу, которая ожидала боя курантов.
Бом…
Бом…
Бом!
«Вот и новый год. Новый, с ума сойти, семнадцатый год, быстро время-то летит, особенно когда всё не так гладко, как ожидалось. Стоит пожелать, наверное, самим себе удачи, она нам ох как понадобится. Никакого нам, однако, будем надеяться, повторения.»
====== Глава 2. Забытый ======
Январь 1917. Ачинск. Сибирь. Российская Империя.
Ходил он от дома к дому,
Стучась у чужих дверей,
Со старым дубовым пандури,
С нехитрою песней своей.
А в песне его, а в песне –
Как солнечный блеск чиста,
Звучала великая правда,
Возвышенная мечта.
Сердца, превращенные в камень,
Заставить биться сумел,
У многих будил он разум,
Дремавший в глубокой тьме.
Но вместо величья славы
Люди его земли
Отверженному отраву
В чаше преподнесли.
Сказали ему: “Проклятый,
Пей, осуши до дна...
И песня твоя чужда нам,
И правда твоя не нужна!”
Он бесцельно брёл по мокрой от снега дороге, не выбирая направления, да и не имея конкретной цели, куда идти; не смотрел по сторонам, не смотрел вперёд. Едва ли на чём-то Коба задерживал взгляд, потерянный, каковым он себя и ощущал. Благо январь подходил к концу, и холодный снег на удивление потихоньку таял от ещё слабого солнечного света – было не так холодно для бесцельной ходьбы по улицам сибирского городка. В голове вертелись только эти строчки, да смутные размышления о собственной судьбе.
Могло ли всё сложиться иначе? Он мог закончить эту ненавистную семинарию и исполнить волю матери, став слугой Господа, в которого давно уже не верил. Мог не решиться на тот рискованный побег, отбыть срок – не так чтоб легко было думать об этом, ещё сложнее бы было выдержать, однако, возможно, тогда он не чувствовал бы сейчас такой опустошённости, не тяготился ощущением никчёмности своей жизни. Разве не для борьбы, не для действий он бежал? …А мог бы просто сдохнуть ещё в далёком детстве на полу родного дома в Грузии, пока отец с матерью в очередной раз дерутся едва не до смертоубийства. Не раз он попадал под горячую руку уже ненавистного Кеке мужа, пропивающего всю свою скромную получку, а потом в пьяном угаре избивающего жену и сына. Впрочем, был ли это бы уже его выбор…