— Эй, доктор… там… ему плохо…

Александр Григорьевич устремляется к застекленной двери в тамбур, которая почему-то оказывается открытой, и только тут, у потертого диванчика, возле большой жестяной банки с окурками его настигает голос сестры:

— Гражданин, вернитесь! Портфельчик забыли…

20

Маша приносит пиво. Маша подает раков. Серо-красные раки оккупировали круглое блюдо. Раки в серо-красных мундирах приготовились к психической атаке. Прощупывают усами проходы в минных заграждениях.

Но вот начинается сражение. Начинается планомерное и продуманное уничтожение раков.

— Профессор опять к себе вызывает, — говорит Антон Николаевич, отрывая клешню у одного из них. — Звонил прямо с утра. На работу. Тьфу! — выплевывает он хрустнувший на зубах осколок.

Поверженный рак, будто опрокинутый бронетранспортер, остается на поле брани.

— Меня, между прочим, тоже. Кхе! Надо бы пойти. Неудобно. Да все некогда как-то. Кхе!..

Хрустит раздавленный панцирь. Трещит броня. Булькает разливаемое пиво. Шипит пена.

— Да пошел он куда подальше!.. Баклажанья морда…

Тоник дергает носом, поправляет очки. Руки липкие. Груды уничтоженных вражеских танков. Кладбище разбитой бронированной техники.

— Ваше здоровье.

— Мужики! А что, если нам поселиться вместе? Можно вот так каждый вечер…

— Где поселимся?

— Да хоть у меня.

— Слишком далеко живешь, Тоник. Да и удобства…

— Обменяем.

— Ишь какой быстрый!

— А что? Законная идея?

— Кхе!

— Право на дополнительную площадь есть?

— Кхе?

— Сколько тебе полагается как писателю?

— Двадцать метров.

— А доктору-моктору?

— Тоже двадцать.

— Стало быть, всего сорок. И еще по девять как всем нормальным людям. Плюс шесть на семью. Ё-мое, семьдесят три метра, ребята! На троих! Сдавать можно…

— Подумаешь… У меня у одного столько. Кхе!

— Общим хозяйством заживем. Порка мадонна! Я хорошо готовлю, стронци.

— Тебе это невыгодно, Тоник.

— Почему?

— Я с работы ушел.

— Ничего, хорошую пенсию дадут.

— Самую обыкновенную. И то не сейчас, а когда доживу до Платоновых лет.

— Ну так у нас Платон — писатель…

— Платон, если хочешь знать, зарплаты отродясь не получал. Кхе!

Тоник зло высасывает солоноватый сок из клешни. Еще один подбитый танк. Еще одно выведенное из строя вражеское орудие.

— Стронци! Тоже мне, творческие работнички! На хрен вам было тогда убиваться, из кожи лезть? Писатель. Доктор-моктор. Дерьмо собачье — вот вы кто.

— Ты теперь у нас самый материально обеспеченный, Тоник.

— Ладно, — говорит Тоник, средними, неиспачканными фалангами пальцев вытирая усы в уголках рта. — Ва фан куло! Вы настоящие стронци. Стронци из собачьего дерьма. Любую идею загубите. Чао! Я скоро вернусь. Кадр тут один наклевывается. А ты, Антон, зайди к Бульбовичу.

— Где он?

— Идем покажу.

Писатель Усов снова остается один. Писатель Усов продолжает задумчиво водить ножкой пустого бокала по застиранному ржавому пятну на скатерти. «Сколько же все это продлится? — думает. — Целый декабрь? Или даже весь январь и февраль? Кхе! Потом воздух станет таким легким, прозрачным. Солнце пригреет. Обязательно поедем к Тонику кататься на лыжах. В его игрушечный домик. На станцию Строительную, осененную вроде как тоже игрушечными завитками, крендельками, взбитыми сливками, вырезанными ножичком и аккуратно разложенными на разной высоте бирюлечными, лубочными облачками. В страну слепящего, хрустящего, рассыпающегося, будто крахмал, снега… Многое, конечно, будет зависеть от того, сколько времени он пробудет в больнице. Кхе! И сможет ли потом кататься на лыжах… И чем еще обернется это изгнание женщин…»

— Добрый вечер.

— А?

— Добрый вечер, Платон Николаевич…

Официантка ждет, вертит в пальцах карандашик, уперла блокнот в живот. Ее все еще живые, беличьи глазки выражают бесконечное терпение и милосердие.

— Добрый вечер, Машенька. Наконец-то… Кхе!.. Вспомнили обо мне. Я уж думал, помру от голода.

— Вы же только что сели, Платон Николаевич.

— Как это только что? Кхе! Пиво есть?

— Московское.

— А раки?

— Что вы! Надо же, вспомнили. Раки… Раков давным-давно не было…

Проводив Антона к Бульбовичу, Тоник спускается в гардероб, забирает куртку, обматывает шею и подбородок длинным узким вязаным шарфом, выходит из клуба в мрак, слякоть и сырость, ловит такси.

— Шеф, к ГУМу. Со стороны Никольской… Ну этой… 25-го Октября.

Зеленая «волга» прыскает грязью из-под колес. Зеленая «волга» обслуживает Тоника быстро и надежно. «У второй линии. Вроде так договаривались…»

Ну в общем… Встретил он ее. Она сама его узнала. Причем сразу. По описанию. Насчет блондинки и двадцати четырех лет его, конечно, сильно накололи, но Тоник не больно расстроился. Блондинки с голубыми глазами ему осточертели. Сплошные блондинки за углом. И все, как на подбор, с голубыми глазами… Эта была шатенка. Крашеная. Коротко стриженная. Шубка норковая или вроде того. Вся в бриллиантах. Бесподобная мушка-родинка на щеке. Полумесяцем бровь. Лет ей, конечно, было крепко за тридцать, а то и за сорок. Словом, генеральша. Но что характерно, так это имя. Кому сказать — не поверит. Уж сколько у Тоника было женщин, и никакого разнообразия в именах. До некоторой степени даже удобно: не перепутаешь.