Херова (не)удача.

Раз-два — пуля. Раз-два — пуля.

Наверное, самое время уйти.

========== Эпилог. ==========

Комментарий к Эпилог.

yelawolf – devil in my veins

Count me, count me, call my name. Помолись, помолись за меня, произнеси мое имя.

Спасибо Вам, читатели. Вы были бесконечными для меня.

Ни смерти. Ни покоя. Пограничное состояние. Солнце расплетает золото в ресницах, и пыль в лофте на просвет венчает голову, искрясь сахарным песком. Лицо в матовом налёте. Каменное. Спокойное. Город — недвижимая картонка, вырезанная на фоне желтеющего смога, — проседает в сеть подземных канализаций.

Мотылёк, влетевший в окно, огибает лампу по ширине её круга; мотылёк заслоняет свет лампочки белым полотнищем своих крыльев. Ошпаривается, но продолжает играть с мелеющим овалом света.

Девочка, сделавшая выстрел, остаётся живой. Наверное, потому что Эрик заебался любить не тех. Сестра, Лиза. Два человека, а смерти на квадратный метр запредельно много, непреодолимо много.

И — «вот чтоб ты сдохла, бесполезная» — звучит правильно, и ясности в этом на порядок больше, только она не слышит этого (и всё в пустую).

— Ей не выкарабкаться из этой ямы, ты понимаешь…

Эрик клонит голову над Тимом. Рой мотыльков присасывается к лампочке, висящей на спирали тонких проводков. Это Лиза сгорает, прощается. Сказал бы Тим. Сказал бы Эрик. Но столовый нож, вошедший в гранитную грудь, забирает все слова. Пахнет жареными мотыльками, у которых рваные крылья по кайме в коричневом, будто коррозийном оттиске.

— Ты же этого хотел? Тебе без неё никак теперь!

Тим заглядывает в глаза Эрику, не позволяя вынуть нож из груди, прокручивает ручку несколько раз; в глазах Эрика нет бегущей плёнки предыдущих лет, на повторе только плёнка с Лизой.

— Похороните меня рядом с сестрой. С Лизой не надо… потому что такая любовь, мне больно от неё.

***

Лиза делает глоток воздуха.

Под ногами хрустят мотыльки.