Шрифт:
Сказал бы даже Эрьзя
[248]
, что нельзя
Использовать их боле мастерски.
1965
Мягкая рухлядь{307}
Где
Шубы русские,
Где полушубки, шапки —
Вся рухлядь мягкая, хваленые меха?
Лиса
Поймала в поле петуха,—
Я видел сам отгрызенные лапки,
Но лисьих шуб я не нашел нигде__
Ни в сундуках, ни на каком гвозде
Не видел я огнистого пыланья.
"Сыщу ли на печи или в чулане
Хотя б тулуп какой-нибудь простой?"
"Нет,— говорят,— отыщете едва ли!"
Но мне сказала дочь крестьянки той,
Чьих куриц тоже лисы своровали:
"Конечно, мы не очень богачи,
А все-таки я нынче, коль случится,
Куплю манто.
Тот сорт каракульчи
Зовут туркмены "пламенем свечи".
Вы знаете — прекрасная вещица!"
1965
Виденья Босха{308}
(Триптих[249])
1
Мне чудится, что жив художник Босх
[250]
.
Брожу я с Иеронимусом Босхом
Отнюдь не в мире живописи плоском,—
Будь это "Мир искусства"
[251]
или МОСХ
[252]
,
Но в бесноватом, узловатом, хлестком
И жестком, несмотря на внешний лоск,
Реальном мире, что от слез промозг.
Мы по газетным тычемся киоскам,
И радиомембраны говорят,
Где мор, где глад, где города горят.
Там счет потерян трупам распростертым,
И любомудрие летит в костер там,
Где песнопевцы виснут, вопия,
На лирах распяты…
2
"Их видел я! —
Кончит мне Босх.— Но то была моя
фантазия. Сердца сосет змея!
Мыслители по колбам и ретортам
рассажены. Но за каким же чертом
Стал явью этот, лет пятьсот назад
Мне, Босху, примерещившийся ад?
Решили строить по моим наброскам
Весь мир? Так что же в сей юдоли слез,
Где розгами к блаженству путь зарос,
Готовится и девам и подросткам?
О, кажется, такой апофеоз
Готовится, что не гожусь я, Босх, вам
И в мальчики!"
3
Но дай задать вопрос
Тебе, о Босх, в ответ на твой вопрос к нам
"Быть может, неизбежное ты, Босх,
Предугадал? И в этом мире жестком
И апокалипсически громоздком,
Быть может, ты, художник, только воск
В руках у жизни?"
— "Нет, художник — мозг,
Мозг человечества! — кричит мне Босх.—
Его вотще ты сравниваешь с воском,
Он не сравним и с электронным мозгом!
И пусть мои прозренья озарят
Ваш мир аэротрасс и автострад,
Чтоб отцарил палаческий топор там,
чтоб не стало мрачным натюрмортом
Живое всё, и чтобы верил я,
Что ад земной — лишь выдумка моя!"