Черевко улыбнулся самой добродушной из улыбок.

– Кстати, Женечка, а какие отношения у вас с этой женщиной – Еленой Васильевной Трояновой? Вы подруги?

– Да, – машинально кивнула Женя. – То есть не то чтобы близкие…

– И давно вы знакомы?

– Не очень. Я…

– Значит, подруги, – пробормотал майор Черевко, держа в руке чашку и что-то обдумывая. – Это хорошо.

– Что хорошо? – не поняла Женя.

– Хорошо иметь в подругах такую женщину, как Елена Троянова, – ответил Черевко. – Красивая, умная, решительная. Вы знаете, Женечка, мне так стыдно за тот казус, что произошел между нами сегодня. Мои люди допустили грубейшую ошибку, задержав Елену Васильевну. И они понесут за это соответствующее наказание. Кстати, они ведь и вас задержали необоснованно…

– Ничего страшного, – поспешно сказала Женя.

– А вот тут позвольте с вами не согласиться, – сурово произнес майор. – Знаете, что по этому поводу сказал Петр Первый? Он сказал: «Лучше отпустить десять виновных, чем казнить одного невинного». Наша работа – защищать таких, как вы, а не задерживать.

– Да, – сказала Женя, невольно проникаясь симпатией к интеллигентному майору. – Это, конечно, было неприятно. Но я не держу на вас зла. Да и Елена тоже.

– Вы думаете? – вскинул брови Черевко. И, нахмурившись, покачал головой: – Не знаю, не знаю… Младший милицейский состав не всегда ведет себя достойным образом. Но другого у нас нет.

Майор достал из ящика стола листок бумаги и ручку и взглянул на Женю.

– Женечка, расскажите мне о вашем женихе.

– Его зовут Игорь Соболев, – сообщила Женя взволнованно. – Он москвич. Актер. У него отец какой-то большой начальник.

– Поточнее, пожалуйста, – попросил Черевко.

– Поточнее я не знаю. Мы были знакомы всего несколько дней.

Майор едва заметно усмехнулся, но поспешно согнал усмешку с губ.

– У вас в Среднесибирске осталась семья? – осведомился он.

– Тетка двоюродная и сестра. Но я их семьей не считаю.

– И все-таки дайте мне номер их телефона. Вдруг вы потеряете мобильник. Тогда у нас будет хоть какая-то связь.

– Хорошо, записывайте!

Женя продиктовала номер телефона тети Шуры, майор записал его в блокнот. Затем кивнул и снял трубку:

– Ерофеев, будь добр, принеси мне паспорт Евгении Ревизовой.

– Ремизовой, – поправила Женя.

– Да-да, Ремизовой, – кивнул он. – И побыстрее.

Не прошло и минуты, как сержант принес Женин паспорт.

– Ну вот, – улыбнулся ей майор Черевко. – Вот ваш паспорт, а вот – пропуск. Можете идти.

– Спасибо! – Женя встала со стула. – Пожалуйста, позвоните мне, как только что-нибудь узнаете.

– Обязательно позвоню, – заверил ее Черевко.

Женя замялась.

– Что-то еще? – вскинул брови Черевко.

– Павел Иванович… – Женя облизнула губы. – У меня к вам еще одна просьба.

– Какая?

– Дело в том, что у меня украли все деньги… Не могли бы вы одолжить мне сто рублей?

– И только-то? Легко! Только, думаю, сто рублей вам будет маловато. У вас, кстати, есть где остановиться?

– Да, – соврала Женя. – Я остановлюсь… у тети.

– Ну, хорошо. Вот вам пятьсот рублей. Разбогатеете – вернете.

– Спасибо, – пробормотала Женя, сунув купюру в карман. – Ну я пойду?

– Конечно!

«Какой хороший человек, – думала Женя, шагая по улице. – А сначала показался мне негодяем. Недаром говорят, что внешность обманчива».

Она шла по тротуару, маленькая, несчастная, потерянная в огромном жестоком городе. А по сторонам сверкали неоновые вывески магазинов и баров, проезжали шикарные машины. Возле одного из киосков Женя остановилась, чтобы перевести дух, и невольно прислушалась к доносившейся из динамика песне:

На душе у Жени стало тоскливо. Она вдруг подумала: какое это странное место – Москва. Взять хотя бы музыку. Она тут звучит на каждом углу, в каждую секунду дня и ночи – и никому это не мешает. Музыка, музыка, музыка… Она несется со всех сторон. Одна мелодия наслаивается на другую, переплетается с третьей… Не город, а огромная музыкальная шкатулка, сделанная сумасшедшим мастером.

Женя посмотрела на замершее у светофора огромное стадо блестящих машин, перебежала дорогу, дошла до сквера и обессиленно опустилась на скамейку.