2012

***

Поэты местного масштаба -

Места в партере не для них.

Неизбалованные славой,

Они возделывали стих.

Существовали без поблажек

И чтили творческий завет.

Цвет заводских многотиражек

И институтских стенгазет.

Вознаграждалась терпеливость.

Случался, правда, не у всех,

Столь непривычный, торопливый,

Скупой читательский успех.

И кто-то видел их счастливых

На дне рождения страны

В несохранившихся архивах

Совсем недавней старины.

2011

***

Поговорили о поэтах.

Один - блистал и бурно жил.

Воспоминания, портреты

Его и тех, кого любил.

Второй... И он не безызвестен,

Но так безрадостны грехи.

Что обсуждать? Приличен, честен?

Пришлось читать его стихи.

2017

***

Малоизвестный поэт

Канувшей в Лету эпохи.

По истечении лет

Выглядит, впрочем, неплохо.

Вечером поздним не спит,

Что-то негромко читает.

Женщина рядом сидит,

Слушает, чай наливает.

Непритязательный быт,

И далёко до харизмы.

Но привлекают судьбы

Разные анахронизмы.

Годы текли-утекли,

Всё остальное в ажуре.

Вечную жизнь мотыльки

Празднуют под абажуром.

2011

Часть 6

В исторической ретроспективе

***

В исторической ретроспективе

Всё, что было и произошло,

Сортируется неторопливо.

То - отсеялось, это - дошло.

Что отсеялось, кануло в Лету.

Остальное, осколки и пыль,

Снова клеим и красим. И это

Называется коротко - быль.

2005

***

Сохранилась традиция

Через тысячи лет.

Горевать ли, гордиться ли?

Но туманен ответ.

Всё, что может, меняется.

Неизменно одно -

Ритуал повторяется

Как вчера и давно.

Словно груз опечатанный

В неизвестность везут.

Для чего этот тщательный

И бессмысленный труд?

От эпохи оторвана,

Продолжает свой путь,

Никого из отобранных

Не пытаясь вернуть.

2005

***

Фейхтвангер. "Иудейская война".

Как слаб Иосиф Флавий против Юста.

Он, Флавий, кто всего достиг сполна,

Стоит сейчас у собственного бюста,

Из бронзы, не на годы - на века.

Да, радость. Но отравленная ядом,

Когда, как ни смотреть издалека,

Тревожит то, что происходит рядом.

А рядом Юст, распятый на кресте,

Которого зачем-то спас - и дважды,

Заноза в указующем персте

Того, кто направляет шаг наш каждый.

Так не хватает чувства правоты,

Пусть даже с оговорками, частичной.

Друзья-враги прямы, но непросты,

Здесь правда - слепок отношений личных.

Что летописцу до грядущих нас?

Мы верим только выжившему слову.

И то, что было, вот в который раз

Он честно переписывает снова.