– Вот, все, - Линза отряхнула руки.
– У тебя на куртке радиометка напылена, советую отправить туда же. Если ты, конечно, не решишь составить ему компанию...

– Линза...
– Умо не мог смотреть туда, в темноту, но и на марсиви глядеть ему не хотелось.
– Ты... ты правда, что ли, мне предлагаешь...

– Он мне был опасен. Ты - нет, а остальное не мне решать.

Умо судорожно вздохнул. У него ныло под ложечкой, там, куда несколько минут назад упирался пистолет. Вся его прежняя жизнь канула в смог, в едкие испарения. И он сам тоже. Но злые слезы текли по щекам, а мертвые ведь не плачут.

Умо стянул измазанную чужой кровью куртку, бросил ее в цистерну и покрепче засунул за пояс чужое оружие.

– Как у вас там говорят? Смерть - еще не повод? Я пойду с тобой.

Линза помолчала, пожевала губами, поморщилась - будто разговаривала внутри, сама с собой. Умо ждал.

– Ладно, - сказала она наконец.
– В самом деле, смерть - это еще не повод, а ты, похоже, упертый светлячий сын. Пойдем.