Шрифт:
– Нет, ты просто быдло… – Продолжал дипломат – Такое же – как и я. И убиваешь – так же. Как мы убивали… Ну и как тебе – чувствовать себя Богом? Признавайся – правда классно? – И он сплюнул кровавую слюну на пол… – Сука.
– Нет. Ты ошибаешься. Я графиня – Задумчиво произнесла та и взяла в руки револьвер снова…
Дипломат заплакал. В комнате появился слабый запах дерьма.
– Фу – произнесла графиня. – Быдло.
И помолчав минуту продолжила – Только ты прав. Графини не опускаются до быдла. Сами себя потом сожрёте… будете визжать, пищать от боли… писать доносы на друг друга… и пожирать, пожирать, пожирать…
Дипломат послушно кивал головой не понимая о чем это она говорит.
Графиня с отвращением посмотрела на него – Только страну жалко… хорошая была страна. Пока Вас, крыс не было…
И положив револьвер в сумочку, вышла из комнаты.
Дипломат извиваясь телом выполз в коридор, и пока она снова не вернулась – покатился вниз по лестница, где наконец смог содрать с себя верёвки и воя от ужаса кинулся к выходу.
Он мчался от проклятой гостиницы подальше, не разбирая дороги. И кровь от разбитого лица заливала глаза. Напрасно он не остановился в тот момент, не вытер лицо… ведь навстречу ему – уже ехало такси.
Совсем по другому – умирала молодая графиня. Понимая что оставшийся свидетель – это смертельный приговор ей, она через пол часа пришла в кафе,села у столика и выпила кофе. Потом подозвала молодого официанта и задала странный вопрос – Вы не знаете, как умирают графини?
Тот изобразил улыбку, ничего не понял. – Нет мадам.
– Тогда я Вам покажу – Сказала она и странно улыбнулась.
Через минуту, в кафе раздался выстрел. Графина пустила себе пулю в висок.
Как писали газеты, в её сумочке нашли предсмертную записку – "Я сама".
Только она, записка – ничего уже не меняла.
Два трупа – были похоронены в разницей в один день, на одном кладбище.
Только хотели ли бы они этого – при жизни… никто уже не узнает.
Фотографии молодой графини – можно увидеть в интернете.
Ее полное имя – Ирэн, Яковлева-Тернер (Iren, Yakovleva-Terner). На момент смерти ей было 26 лет.
Фамилия дипломата (ее любовника) попавшего под машину – Сергеев.
Его друзей участвующих в расстреле ее мужа на перроне – Мальцев, Тушкевич, и некий Степан Николаевич.
Кафе в котором она застрелилось – носило название "Le Lutece".
День в который это случилось – 06.06.1926 года.
Газеты написавшие об этой истории – Ives Gauthier. La Russie a genoux.
Пятьсот
500 произведений!
Краткий итог моего творчества!
Обслюнявив карандаш я долго считал их на бумаге. И наконец довольная улыбка появилась на моем лице:
– Много!
Чему я радовался?
Ответ прост…
Однажды, я уйду на тот свет, встречу на небесах Толстого или Достоевского. И спрошу их – Слышь ребята, а сколько у Вас произведений?
– 100. – Ответит один.
– 200. – Ответит другой.
– Ха – ха – Рассмеюсь я – А у меня 500. – И немного помолчав для солидности, важно добавлю – Нах с дороги!
Растолкаю их плечом – пойду дальше. Ловя завистливые взгляды себе в спину.
Потом я стану привидением, Прилечу в чью-то квартиру, например в Вашу, стану рыться на книжной полке.
– Тургенев, Пушкин, Чехов… – Буду медленно читать фамилии по слогам, потом с досадой сплюну себе под ноги, скину книги на пол и поставлю на их место – свои.
В этот момент – и случиться неожиданное!
Вдруг скрипнет дверь за моей спиной.
Это Вы – услышав шум в комнате, вошли и уставились на меня изумлённым взором.
– У меня 500 произведений. А у них – меньше… – Поясню я Вам. И покажу рукой на пол – Неси их в макулатуру!
Потом я полечу в местный парк Культуры и Отдыха. Там где установлен памятник Шолохову.
Утром Вы придёте туда, может даже – со своей семьёй, детьми. Погулять, скушать мороженное, посмотреть на замечательный памятник. И бац! – А там стою я. С широкой улыбкой. Расставив огромные бронзовые ноги.
И надпись внизу – "У меня 500 произведений!".
Рядом Шолохов лежит. Угрюмо смотрит в небо.
Его можно понять.
У него только 30.
Только вот проблема – до 500 произведений, мне ещё чуток не хватает. Так что придётся нажать на творчество. Прямо сегодня.