...Против псевдоземной красоты...

...Табор смуглопевучих цыган...

...Чернопогромные тати...

...Не охватить едино-зорооким

Желанным взглядом...

Из стихотворений

В. Евграфова

Кудрявомыслящий поэт!

Судьба тебя окольцевала.

Зато в движении планет

ты смыслосимволов немало

своим печальным оком зришь -

да без очков, без телескопа!

Жаль, слепнет глаз, коснувшись крыш,

ведь в жизни - полная... синкопа!

Ах, обрубают крылья нам

всегдагалдящая супруга,

бездушнозлой начальник-хам

и просто - вечная непруха,

баблосрубающий злодей,

а попросту - редактор строгий...

Вчера ты полон был идей.

Сегодня мысли-недотроги

пугливо прячутся в углу

тоскливосонного рассудка,

и око не пронзает мглу,

и милый дом - собачья будка.

Тут нет прозрачнокрылых муз,

нет огнерадостных пенатов.

Тут воздух - стылогорький мусс,

тут власть взяло простое "надо".

Сверлит грядущее виной,

грозит былое вечной пыткой...

Поэт!

Свобода за стеной!

Беги за волей проливной.

А проще - следуй за кибиткой,

кружи, кружи звенящепрытко

с цыганкой пестрозаводной!

Коротко о квартирном вопросе

...Буква "аз" в голове

На ступень обновленья садится.

В. Евграфов

Я сложил в голове

вдохновенья крутые ступени,

быстро стены возвел

и до неба почти - этажи.

А, Бэ, Вэ поселил

Рядом с Эни и, кажется, Бени.

Ну а Правду - на общую кухню

к Заманчивой Лжи.

Занавески на окнах

восторженный хохот колышет.

Вечно молод поэт,

и в жильцах у него - молодежь!

Лишь бы дождь не пошел...

Потому что отсутствует крыша.

Если крыша слетела -

ее нипочем не найдешь.

Песенка социопата

Коммуникабельных решений вал

Ребенка энергично доставал.

В. Евграфов

Опять почти шекспировская пьеса:

на всех поставил социум печать.

Тут каждый жертва антропогенеза,

привык и сам я матом отвечать.

А без членораздельной сложной речи

мы были бы стрекозки и сверчки...

Нам кажется, что мы глядим далече.

Что ж видим? Наносмыслы сквозь очки.

Навек затмились радостные дали,

как хабилис вдруг сапиенсом стал.

Меня урбанизацией достали,

вогнал с утра в психоз вербальный вал!..

А что спасет?

В тарелке круассан,

в стакане спирт

и в телеке Тарзан!

Белый стих

Душа болит. Ее пароль -

Жующая одежды моль

В зигзагах шерстяных вязаний.

В. Евграфов

Белая ночь.

Белый вальс

белой моли.

Она пригласила на танец

бледного мотылька.

В белом предутреннем свете

вяжут и вяжут зигзаги,

будто бы судьбы плетут.

Гляжу я на них неотрывно.

Душа болит у меня.

Душа моя - тоже бабочка!

Живет в ней та, которую

я бабочкой мнил Агриппиной,