Шрифт:
Горькая моя Родина
Гроза над Волгой
Еще поют в России соловьи
«Я вновь аккорд возвышенный беру…»
Веры тонкая свеча
«Как корежило нас невежество!..»
Эпитафия читающей стране
Чудотворная совесть
«Рядом с церковью птицы поют…»
Горькая моя родина,Ты и боль моя, и судьба.Вновь кружит непогодина…Только мы одни у тебя. Так близка мне твоя Даль далекая, Ты Россия моя Одинокая. Облака над тобой Невесенние. Но я верю в любовь И спасение.Горькая моя родина,Как тебя не звать, не любить…Пусть судьба не устроена, —Надо веровать, надо жить! Соловей, голоси! Все мне чудится, Что крещенье Руси Снова сбудется. Еще русская речь Не задушена. Еще сможем сберечь Слово Пушкина.Горькая моя родина…Нет, нельзя тебя разлюбить…Пусть гудит непогодина,Будем веровать, будем жить! Не осилит меня Сила черная. Вся страна мне родня — Русь соборная. Так близка мне твоя Даль далекая. Ты Россия моя Синеокая…
Нас тусклая судьба не подкосила.Не все еще померкли голоса.И верится в спасение России,когда гремит над Волгою гроза.Здесь шли дожди настырно и уныло,неделями надсадно морося.Как эта наша пасмурность постыла!Как поостыли лучшие друзья…Но грянул гром! И в мире нет покоя.Над Волгой, над великою рекоюгремит, гремит великая гроза.Лохмотья неба над прибрежной кручей.Душа реки проснулась ото сна.Восстала эта, черная, как туча,бушующая волжская вода!Гроза над Волгой, словно предсказанье.Всю грязь стихия смоет, наконец.И свежее, пречистое дыханьенастанет у природы и сердец.И прогремит над юною Россиейгром новых и невиданных побед.И только этим молниям под силузажечь свободы негасимый свет.После грозы приходит очищенье.И оживают птичьи голоса.И легче жить. И верится в спасенье,когда гремит над Волгою гроза.
Еще поют в России соловьи.Еще душа в смятенье не остыла.Мы в эти годы горькие смоглиСпасти все то, что дорого и мило.Еще поют в России соловьи.Мы часто шли судьбе наперекор.В своих мечтах и в людях ошибались.Мы, словно дети, верили в добро —И столько раз надежды не сбывались!Поверь, что годы тяжкие прошли,что на пожарах накричался кочет.Еще поют в России соловьи.Еще весну отечеству пророчат.Еще поют в России соловьи.Ворвется в сердце солнечный прибой,Повеет ветер ласковых акаций…Еще опять мы встретимся с тобой.Чтоб больше никогда не расставаться!Мы – дети самой преданной любви.Ее никто отныне не отнимет.Еще поют в России соловьи, —И значит, песня землю не покинет!Еще поют в России соловьи.
Я вновь аккорд возвышенный беру…Почти весь мир с тобой исколесили,и все же нет воистину мирумилее нашей матушки – России…Ее войною выжженных полей,ее сомнений и деяний нервных.Как я любил своих учителей,своих друзей и верных, и не верных!Я знал триумф актеров – алкашей,стихи и слезы пьяного поэта.Их души уникальны, как музейизвечного сраженья тьмы и света.Мне даже зэки были как родня.Но как меня муздычили коллеги,как с упоеньем мучили меняза слово доброе о русском человеке!На мне давно поставлено тавро.Мол, примитивен. Прост. Не современен.Мол, не поэт, а песенник. Зеро.В фаворе ныне Бродский, не Есенин.Я предан был несчастным и родным,расстрелянным и на войне убитым.Я посвящал стихи свои — своимгероям и совсем не знаменитым.Нет, с них икон я вовсе не писал.Я их в работе видел, видел в деле.Я их в миру с натуры рисовал,чтобы другие их не проглядели.Теперь для многих стран, да и для насиконостас – семья Евросоюза.И все ж семейка та не подняласьдо бывшего, до нашего Союза,где все же был союз между людьми,где был порыв космический неистов,где были мы честны перед детьми, —не пестовали новеньких нацистов,где люди знали правду о войне,в стихах и песнях бережно хранимой,где верилось несбыточной веснев стране хоть разношерстной, но единой.Нас не прошиб пока Евроозноб.Мы все, как встарь, равны. Как прежде, вместечитаем вновь Айтматова взахлеб,поем навзрыд украинские песни.
Как корежило нас невежество!И сейчас до конца не понято,сколько свежести, сколько нежностиу Руси моей было отнято.Если даже Сергей Есенинодно время был под сомненьем,сколько было тогда у бдительныхнад искусством побед убедительных!И когда всю Расею, Россию,не в основе – в ознобе трясло,Сколько храмов сожгли, носили!Сколько к вере людей пришло!Чувство Родины не утрачено,и Рублев – он всегда Рублев.не оплаченный, не испачканныйни невежеством, ни рублем.Что талантливо, то и молодо…Пусть не сразу, через годаочищаем иконное золотоот коррозии и стыда.Наступают иные годы.Но тревожимся все сильней,чтобы вера не стала модой,словно джинсы, в стране моей…
Мы в жизни, возможно, не всем потакалии шли по какой-то дороге иной…Империей зла нас тогда называлии самой читающей в мире страной.Страною добра мы, конечно, не стали.У нас расслоенье сегодня хитр'o:чтоб стать раздобревшей элитой, вначалеприсвоить без спросу чужое добро.В империи новой иные манеры.Рванула в торги расторопная рать.Чтоб стать ну хотя бы миллионером —отнять, разорить, обвести и урвать!Закрыты навеки святые страницы.Филолог-старик окончательно сник.Без денег сегодня нельзя обходиться,но можно вполне обходиться без книг.Читать перестал ошалевший народец.Читательский бум повсеместно зачах.…И только святой Николай Чудотворецвсе еще держит Книгу в руках
Я с самого детства росс неверьем в борьбе неравнойсредь горестей и угрозв обители православной.Россия, родная Русь,одной лишь тебе внимаю.И я за тебя молюсьсвятителю Николаю.Молюсь, чтоб он смог помочьОтчизне многострадальной,чтоб зло уходило прочьиз нашей страны печальной,чтоб мог он детей сберечьот школ и людей двуличных,чтоб спас он родную речьот ветров иноязычных…Святитель! Ты знал калек.Ты их исцелял любовно.Но наш новомодный веккалечил людей духовно.Никто не сигналил SOS,что правит людьми нечистый.Воспрянули в полный ростубийцы да аферисты.И чтоб на родной Русисегодня не стало хуже,Святитель! Внемли, спасизаблудшие наши души.У нас неплохой народ.Родной мой, святой Никола,спаси нас вовеки от предательства и раскола.Ведь сколько неслабых странокрепло, в Россию целясь…Мы столько познали ран,мы столького натерпелись,что нас не покинул страх.Нам боязно и сегодня.Постыло нам жить впотьмах.Спаси нас, святой Угодник!Я буду всю жизнь с Тобойи с правдой Твоей бесспорной.Спаси нас своей мольбойи совестью Чудотворной!
Рядом с церковью птицы поют.На холме средь лесов – деревушкада российский сиротский приют —позапрошлого века церквушка.Этот храм не в Москве, не в столице,где парады пасхальной весной,где сгущаются первые лицанад своею несчастной страной.Здесь печальная драма Земли.Пустота. Забытьё. Захолустье.Кто покрепче – отсюда ушлибез потомственной памятной грусти.Это наш неизбывный позор.Это родины нашей старенье.Позабытая всеми деревняда несбывшийся русский простор…Нету певчих в церквушке давно.Нет того, даже скромного, хора…Хоть просвирку спекут. А винодля причастия кончится скоро.…Мы стоим на промерзшей меже.И глаза и надежды померкли.Отчего ж так светло на душе?Это птицы поют возле церкви.Окружил нас немыслимый мрак.Безработица. Нищие дети.Только чей-то таинственный знак —это птицы поют на рассвете.Просыпается гаснущий светэтой странною призрачной ранью.Промелькнувшие тысячи летвдруг застыли в немом ожиданье.Может, страх наш извечный исчез…Может, кончилось долготерпенье…Может, слышится голос Небесв этом птичьем пророческом пенье?Может, сбудется праведный суд?Сколько слез над Россией пролито…Может, это природы молитва, —рядом с церковью птицы поют…