В комнату влетают девки и оторвав меня от Райна, выталкивают его в коридор. Застыли, смотрят непонимающе. А мне пох*й, да пох*й на все. Побегав кругами по каморке, не зная за что ухватиться, чтобы выплеснуть все скопившиеся эмоции, скидываю с поверхности комода всю мелочевку — мыломойку, ху*ню всякую и яростно топчу ногами. Так лучше, так легче, да. Теперь хорошо… Я в порядке, мир снова прекрасен! Аха-ха-ха-хах, я еб*нутая. Вот сейчас еще чего-нибудь расх*ячу и буду в полном ажуре…

— Я ее боюсь, ей-Богу, — Линн озирается так испуганно, словно я чудовище, которое сейчас рванет и догонит, чтоб ее сожрать. Мдя-я-я, придется угоманиваться…

Громкий ор Рона и сигнальный удар по перилам лестницы, перекрыли даже мое рычание и девичьи успокоения. Так, истерику на йух, сегодня не свезло. Эдвард частенько гонял население маяка по учебной тревоге, на случай нападения. Немного вышколенные уже, хоть знаем, что делать и куда бежать. Опять учебная?

— В оружейку, вашу мать! — рявкнул Рон, и слетел с лестницы, крикнув: — У нас гости.

Прелестно! Ну что ж, кто-то в гости к нам… угостить шоколадными пирожными и чаем. Херов вам тачку, так легко я свою жизнь очередным засранцам не продам. НЕТ!!!

====== «Глава 17» ======

Эрик

Музыка: «Lost» Within Temptation

Теперь не только ночь — виски и пачка сигарет. Теперь вообще стерлось понятие времени суток. В глазах двоится и не могу понять сколько передо мной пустых бутылок. С выпивкой в Эрудиции проблем нет. Проблема в том, что она не помогает.

Моя жизнь абсолютно еб*ная. На х*й мне не нужная. Давно пустил бы себе пулю в лоб, да только у*бищный инстинкт самосохранения и страх перед смертью не дает этого сделать. Алкоголь проваливается в желудок, греет и… ничего. Не происходит ни-че-го. Нет приятного чувства расслабления. Нет эйфории. Куража нет. Тоска только заполняет до верху, не дает дышать, хоронит под собой… Рвет на части то, что у меня вместо души. Выдирает, выкручивает, сминает… Что же это за паскудство? Чего же так все хреново? Все повторяется в этой у*бищной, бл*дкой жизни. Если тогда была виновата Джанин, то кто сейчас виноват, а? Кто? Что я делаю? Зачем это все?

Жидкость янтарным потоком льется в стакан, я вижу это сквозь марево или белесый туман… хотя откуда в помещении ему быть… Когда уже отпустит, наступит спасительное забвение? Я ведь все сделал правильно. Я оттолкнул ее, прогнал, не хотел ломать её жизнь своей. Со мной пропадешь, уходи от меня!!! Отчего же так мерзко, почему хочется орать во всю глотку? Почему так хочется разрушить что-нибудь?

Пустая бутылка летит в стену. Разбивается, темное крошево рассыпается по полу. На секунду чувствую облегчение.

В прошлый раз я умер. Я просто стал покойником среди живых… в памяти воскресают руки, ладони, в тягучей, почти бордовой крови, которая тяжелыми кляксами капала на пол с моих пальцев. Я до сих пор ощущаю ее вязкость, структуру… тепло. Перевернув руку ладонью вверх, вижу на подрагивающих руках все те же кровавые подтеки, подношу их к лицу, вдыхаю ее странный, металлический запах. Крови всегда кажется очень много, даже если на самом деле совсем чуть-чуть вытекло, но когда ее действительно много, она действует сразу на все органы чувств, заставляет паниковать, толкает все инстинкты спасаться…

Этого нужно избежать. Любой ценой! Стул летит вслед за бутылкой. Ах ты сука еб*чая, не разбился, гад. Поднимаю греб*ный стул и с силой бью им о пол. Еб*ть, какая же крепкая мебель из изогнутых трубок. Ненавижу!!! НЕНАВИЖУ! Стул опускается на стол. Ну бл*дь, а стол сломался. Вот и ладушки. Так тебе!!! От стола летят щепки. А стул целый. Вот бл*дь!!!

Посмотрим из чего ваши у*бищные шкафы. Сначала в шкаф летит пустая бутылка. Разбивается вдребезги, на мелкие осколки. Как и моя бл*дкая жизнь. На х*я, спрашивается, вообще все это? Да пошло оно все на х*й! Стул летит в шкаф. В шкафу трещина. А стулу поеб*ть. Вот из чего они это делают? Из титана? Бью стулом по шкафу до тех пор пока от шкафа не остаются обломки. Дыхалка сбилась, черт. Да должен он когда-нибудь хоть погнуться!!! А то я подумаю, что стул — это лучшее оружие. Вот просто — заверните два!

Не хочу жить без нее. Не могу. Я все сделал, чтобы она не была со мной. И все стало не нужно. Ну что за бл*дь, что за еб*ная бл*дь!!!!! Стул летит в стену! Целый ебтвою МАТЬ!!! Поднимаю его, бью стулом по стене, штукатурка летит на пол, в стене появляются неровные пятна. Если я не сломаю этот стул сегодня, я не успокоюсь, бл*дь. Мне нужно сломать этот стул, еб*ный в рот!!!

Без ее маленьких ладошек, таких трепетных и теплых, гладящих мои изнывающие мышцы, дарящих нежность и ласку. Мне уже давно никто не был нужен. Я привык быть один. Девицы на одну ночь не в счет. Не хотел ведь никого и близко к себе подпускать! Я несу смерть, унижение, боль… Убиваю людей! Мои руки по локоть в крови! Я втыкаю в них ножи! Пускаю пули в головы! Отрезаю пальцы, ломаю кости! И не могу жить без маленьких, хрупких ладошек… Что за…

Под ноги попадается бутылка. Летит в стену, привычно рассыпаясь на осколки. И моя жизнь такая же — рассыпается на осколки раз за разом. Что же это за бл*дская, феноменальная х*йня!!!

Без шоколадных глаз, в которых отражаются абсолютно все эмоции и я знаю все эти оттенки — страх, мольба, обида, желание, нежность, обожание… Как, как без них жить? Что это за жизнь такая вообще, зачем она нужна, бл*дь? На пол летит матрац, стул опускается на основание кровати. Кажется, можно до утра долбить, основание из того же материала, что и стул. Может Джанин специально создала такую мебель в расчете на психов?