Политрук опешил от такой отповеди, но капитан видимо не испытывал такого возмущения моими действиями.

– Кто вы такие? – Наконец поинтересовался он.

– Экспериментальная танковая рота, обкатывали новейшую технику, а сейчас должны эвакуировать её в тыл.

– Это тоже новейшая техника? – И он ткнул пальцем в пушечный БА 10 и Т-28.

– А это товарищ капитан, наши трофеи, подобрали при отступлении.

– Ладно, с этим потом разберёмся, я там у вас видел санитарную машину, а врач у вас есть? С нами раненый батальонный комиссар.

– Конечно есть.

Раненого комиссара перенесли в кунг санитарной шишиги. Наш айболит, осмотрев раненого вынес вердикт – немедленная операция или он ни за что не ручается. Батальонный комиссар был ранен в живот и рана выглядела очень плохо. На ходу такую операцию не сделать, а потому о дальнейшем движении не могло быть и речи. Мы вернулись назад и замаскировали технику. Операция длилась больше трех часов, но батальонного комиссара наш айболит с того света вытянул, всё же современные лекарства и его богатый опыт сказали своё веское слово. Пара разбиравшихся в оказании первой помощи парней, помогли раненым гражданским, к счастью они получили легкие ранения, а из тяжелых никто не выжил. Политрук с фотоаппаратом на шее оказался военным корреспондентом Правды. Когда я это узнал, то обрадовался, такой человек может быть нам очень полезен. Как только мы определили раненого батальонного комиссара к нашему пилюлькину, то я сразу же насел на корреспондента. Буквально заставив его сделать несколько снимков посаженного на кол пилота. Вот он сидит крупным планом с табличкой на шее, вот он на фоне могил беженцев и с дальнего ракурса. Что бы до этих нелюдей дошло, нужно наглядное пособие, да и контпропаганда нам тоже не помешает, а значит надо документировать их зверства и наш ответ на них.

День уже клонился к вечеру, а комиссару после успешно проведённой операции требовалось придти в себя и немного окрепнуть. В разбитой колоне мои архаровцы нашли толи аккордеон, толи баян, леший его знает, я в этом не разбираюсь. Его взяли с собой и не только по хомячей натуре, а ещё и потому, что Серёга Сомов умел на нём играть. Я видел, как на меня смотрели бойцы, наши ещё ничего, они знали о зверствах фашистов, да и наше время более жестокое, а в глазах местных я выглядел кровавым маньяком, Малютой Скуратовым. Была одна песня, которую я отлично знал и она, как никакая другая подходила к нынешней ситуации. Сказав Сомову пару слов и дождавшись, пока он не вернулся с аккордеоном, а это оказался он, подождал, пока не подтянулся остальной народ. Все собрались, послушать песни народ любил, а я негромко запел.

Враги сожгли родную хату, 

Сгубили всю его семью. 

Куда идти теперь солдату, 

Кому нести печаль свою?

Пошел солдат в глубоком горе 

На перекресток двух дорог, 

Нашел солдат в широком поле 

Травой заросший бугорок.

Стоит солдат - и словно комья 

Застряли в горле у него. 

Писал солдат: "Встречай, Прасковья, 

Героя - мужа своего.

Накрой для гостя угощенье, 

Поставь в избе широкий стол. 

Свой день, свой праздник возвращенья

К тебе я праздновать пришел ..."

Никто солдату не ответил, 

Никто его не повстречал, 

И только тихий летний ветер 

Траву могильную качал.

Вздохнул солдат, ремень поправил, 

Раскрыл мешок походный свой, 

Бутылку горькую поставил 

На серый камень гробовой:

"Не осуждай меня, Прасковья, 

Что я к тебе пришел такой: 

Хотел я выпить за здоровье, 

А должен пить за упокой.

Сойдутся вновь друзья, подружки, 

Но не сойтись вовеки нам ..." 

И пил солдат из медной кружки 

Вино с печалью пополам.

Он пил - солдат, слуга народа, 

И с болью в сердце говорил: