лабораторию. Бутылка 0,8 подходила к концу, когда раздался стук в дверь.

Сердце Фотографа сжалось.

Но это был не Черт. Это был молодой человек, явившийся за фотографией на

комсомольский билет.

 Внимание, снимаю… Так… Минутку…

Фотограф вытер лоб. От осветителей в павильоне всегда было жарко. Бутылка

чавкнула, отдавая последние глотки.

Вновь стукнули в дверь. Сердце Фотографа отреагировало безразлично.

Вошел директор Дома быта.

От директора пахло одеколоном «Саша» и наваристыми щами. Если бы фотограф

мог учуять этот запах, то ему обязательно захотелось бы щей.

 Да, — сказал директор выразительно. — Да–сс.

 Эх–хе–хе, — ответил Фотограф, заслоняя рот ладошкой. В отличии от него

директор вполне мог различать чужие запахи.

Рабочий день кончался.

Фотограф положил выручку в карман, убедился, что положил именно в карман,

запер павильон и направился в столовую. Домой он в этот день не вернулся, загулял на дармовой червонец, и заснул в павильоне.

Проснулся он, как всегда, в 8–30 и вместо привычного паука в углу потолка

увидел огромные часы с фиолетовыми стрелками. (Было бы странно, если он

их не увидел — эти часы видны на вокзале с любой скамейки).

Было очень холодно. Фотограф перевернулся на живот и обнаружил перед носом большую урну. Это вместилище побудило его к привычной утренней процедуре: мученически изгибая спину он вспомнил, что опять не сменил носки.

С вокзала до столовой было значительно дальше, чем от дома. В столовой во

время обыденной процедуры наливания и выпивания двух стаканов вина, он

услышал от буфетчицы краткое описание вчерашних событий. Роль его в этих

событиях была весьма неприглядная.

По дороге на работу Фотограф обдумывал полученную информацию. Вкупе с

похмельем эта информация настроила его на совершенно мрачный лад. Ища

перед дверью павильона ключ он еще был под впечатлением краткого доклада

буфетчицы, когда обнаружил, что дверь в фотосвятилище не заперта. Он толкнул ее ногой, вошел. Сердце его сжалось.

На столе сидел Черт, поигрывая ключом. Черт был в зеленом плаще.

Фотограф инстинктивно метнулся к лаборатории, где привык отсиживаться от

директорских ревизий. Тут он заметил, что Черт не один. В углу павильона

находился Бесенок, пристраивающий на его фототреноге миниатюрную кинокамеру.

Черт поманил замешкавшегося Фотографа длинным, суставчатым пальцем, достал из кармана плаща микрофон, направил его в сторону Фотографа и изрек:

 Внимание, мотор.

Вспыхнули осветители.

 Закрой дверь, — швырнул Черт Фотографу ключ.

Тот тщательно запер дверь и повернулся к Черту.

Черт щелкнул пальцами. Появился еще один Бесенок, он толкал перед собой

небольшой передвижной бар.

 Что будете пить? — вежливо спросил Черт.

 Мне все равно, — сказал Фотограф, не сводя глаз с бара, где томно

перешептывались разноцветные бутылки и сыпали искрами хрустальные бокалы.

Черт кивнул Бесенку и проговорил в микрофон:

 Прошу оппонентов обратить внимание на ригидность объекта.

Фотограф медленно выпил острую на вкус жидкость света электрик, по телу

пробежали томительные мурашки, в животе разлилась приятная теплота.

Фотограф медленно поднял глаза на Черта.