Жители села обеспокоены произошедшим событием. Они бояться за своих животных, ведь для многих жильцов именно куры, коровы и козы являются основным доходом.

– Ну и что дальше? Прочел я статью, посмотрел на фотографию и чего? Ты считаешь, что мы вот так напоремся здесь на эту кровососущую псину? – спросил я у Даши после прочтения статьи и вернул ей планшет.

–По-моему, все просто, – ответила девушка с серьезным видом.

–А по-моему не очень, – пробубнил я.

–Ну, вот что отличает город от села? – наверное, Даша хотела, что бы я с помощью задаваемых ей вопросов, поймал ее мысль. Но вряд ли у меня это получится без бутылочки коньяка.

–Запах? – ответил я в вопросительной форме.

–Что еще?

–Отсутствие цивилизации? – больше мне реально ничего не приходило в голову.

–Численность населения. Из-за того, что здесь мало жителей, всевсё друг о друге знают. И поэтому мы можем подойти к любому встречному, показать статью и спросить, у кого это случилось и как пройти к дому несчастного,– сказала это Даша так, словно это было понятно даже первоклашке, а у меня,кретина такого, мозгов не хватало додуматься до очевидного.

Я возвел руки к верху со словами:

–О,кей, вперед.

Мы шли по центральной главной улице села. Дорога здесь, кстати, хорошая. Асфальт без единой ямки. Такое редко встречается в провинции, тем более в селе. Однако, пройдя немного дальше, стало ясно, что хорошая здесь только центральная дорога, а все съезды с нее были грунтовые.

Первым встречным оказалась полная женщина лет сорока, может пятидесяти. Она вышла со своего двора в галошах и старом поношенном плаще.

Даша тут же окликнула ее:

–Простите. А не могли бы вы нам помочь?

По лицу женщины было видно, что она не откажет в помощи и по– моему, даже обрадовалась, что к ней обратились.

–Да конечно, – любезно ответила сельская жительница.

–Вот, посмотрите, пожалуйста, – Даша протянула ей свой планшет с фотографией мертвых куриц.

– Вы не знаете где и чей дом на этой фотографии?

–Знаю, конечно, это ж дом Семена Степановича,– радостно воскликнула женщина в старом плаще.

–Как здорово. А как нам его найти? – продолжала диалог байкерша.

–Так это, проходите сейчас прямо, на втором пересечение улиц, свернете налево и спускаетесь вниз, наверное, с километр, может полтора, там рядом с его домом стоит маргариновый «Москвич» со спущенными колесами, он один такой, не перепутаете, – ответила женщина и тут же задала свой вопрос.

– А зачем он вам?

–Хотели кое-что уточнить, – с улыбкой ответила Даша и добавила.

– Спасибо вам.

Мы быстрым шагом зашагали по указанному пути, но до тех пор, пока не свернули налево, я затылком чувствовал взгляд этой женщины, сверлящий наши спины.

Идти нам пришлось минут десять по мокрой от дождя грунтовой дороге. Прощайте, мои итальянские туфли.

Вот, пред нами старенький «Москвич» рыжего цвета, колеса спущены, диски проржавели, а кузову хоть бы что. Напротив ретро-автомобиля – покошенный деревянный забор. Некоторые доски в составе забора отсутствовали и сквозь образованные просветы можно было рассмотреть, тот самый дом, что был запечатлен в качестве фона для дохлых куриц и помещен на страницу газеты «Вечер Елабуги».

Даша решила постучать в калитку, на которой был прикреплен почтовый ящик с отлупляющейся синей краской. Но как только девушка задела калитку, та сразу приоткрылась со скрипом. Видимо старые ржавые петли давно не смазывали.

Мы заглянули во двор. Прямо напротив входа находится бревенчатый дом. Бревна потемневшие и отсыревшие. У входа в дом стоит самодельная скамейка, ножки которой – это два полена. Рядом с домом находится курятник.

Даша, как самая смелая, как командир, подошла к двери, ведущей внутрь дома, и постучалась в нее. За тонкой деревянной перегородкой, называемой дверью, донесся кашель, а спустя несколько секунд дверь распахнулась. На пороге появился высокий седовласый дедушка, с густымибелыми бровями и тяжелым взглядом серых глаз. Одет он в оранжевый свитер и коричневые брюки.

Дед вопросительно посмотрел на меня, потом на Дашу.

–Здравствуйте, вы Семен Степанович? – спросила девушка.

–Да. А вы кто? – ответил старик грубым низким голосом.

–Простите. Меня Даша зовут, а это Дима,– девушка указала на меня. Мы из московского журнала «Mysticism», хотели бы узнать поподробнее вот об этой статье, – Даша показала страницу из газеты, загруженную на планшет.

Семен Степанович взглянул на экран лишь на мгновение и пробубнил:

–А, так это вы из Москвы сюда приехали?