– Что празднуем?
– мрачнеет от рассмотрения меня вблизи.
– Лиз, что случилось? Ты сама не своя.

– Пойдём в дом, не при ребенке.

Послушно пропускает, провожая Катюшу в игровую к своему сыну. Выводит на веранду, расставляя закуску, бокалы и добавляя сверкающего на заходящем солнце льда. Наливает почти до краев.

– Выкладывай. Что отмечаем?
– уточняет сухо.

– Развод, - нервно смеюсь в ответ.

Делает большой глоток, округляя глаза.

– Вы рехнулись? С чего? Что он опять натворил?

– Я...
– протягиваю, пытаясь подобрать слова.
– Изменила ему... вернее, физически-то ничего не было... почти, - наблюдаю взлетающие вверх брови подруги, чуть не подавившейся алкоголем.

– Ты что? Когда? С кем? Какого чёрта, Лизка?

– Так вышло, - качаю головой с неуместной грустной улыбкой на губах.
– Мне как-то нежданно снесло крышу, но я пыталась с этим бороться... правда.

– И он узнал? И что теперь?

– Пообещал развод и просил не звонить, чтобы не отвлекала его, ведь может быть не один. Я набирала, в ответ лишь автоответчик.

Выпиваю залпом, чувствуя лишь горечь и обжигающие горло пары.

– А, ну раз обещал, то исполнит... мне ли его не знать, - грустно вздыхает.
– Рассказывай, что натворила, а там будем думать, как из этого выйти. Только няню вызову, пока мы с тобой не нажрались.

Наливаю второй, до сих пор не пьянея, закусывая чем-то абсолютно безвкусным, пока Крис ведёт разговор. Нажимает отбой.

– Говори, пока ещё языком ворочаешь!

Начинаю рассказ, иногда прерываясь на слёзы. Про первую встречу, лишившую разума. Про терзания, которыми щедро была наделена. Про отсутствие внимания со стороны мужа и про попытки отыскать Стива. Про записку и тот вечер, когда он на приеме меня целовал. Про постигшее "наказание" и про два дня на острове, которые, как казалось, перечеркнули всю нашу предыдущую совместную жизнь. Наполнили её чем-то потерянным... И про то, как я вновь всё запорола. Допивая уже третий по счету бокал, останавливаю рассказ недавним моментом, когда муж ушёл. Не пьянею, лишь всхлипываю от накрывающей истерики. Глядя на пребывающую в шоке подругу, залпом выпивающую остатки виски.

– Твою ж мать, ну тебя и угораздило! Я, конечно, не священник, отпускать грехи не способна... понимаю, как, должно быть, всё сложно, но, Лиз, я на его стороне. Он же тебя любит, а ты...

– А я хочу его вернуть!

– Для чего? Не простит. Раз ушёл - это точка. Ты же знаешь... сказал - выполнит, как бы хреново не было самому.

– Я не знаю, как жить без него...

– Только и всего? Научишься! И не из таких ситуаций выбираются. Тем более дочь не бросит, да и тебя при средствах оставит, помяни моё слово.

– Мне пусто без него, - закуриваю, глядя на темноту вокруг и горящие фонари. Дети с няней, скорее всего уже легли спать.
– Где он может сейчас быть? Надо его найти!

– Как? Тысячи гостиниц в городе! Да и незачем. Раз обещал не отвечать - слово сдержит, - обнимает меня ласково, почти по-матерински.
– Мне жаль вас обоих, только это финал. Сомневаюсь, что ты сможешь что-то изменить.

– А если я его люблю?
– срываюсь в отчаяние, утыкаясь ей в грудь.

– Глупая... что ж мне с тобой делать? Ты ему-то об этом часто говорила?

– Нет...
– жалобно стону.

– Мы одни не справимся... Да и Тони сегодня на футболе, без него нам никого не найти.

– Позвони своему мужу, может они вместе?
– поднимаю умоляющий взгляд на Кристину.

– Не признается. Мужская дружба - она такая.
– И всё-таки набирает номер, слушая длинные гудки.
– Не берёт. Наверняка там не слышно. Начать можно с "Бравого льва", если они вместе, твой там. А дальше... не знаю...

– Димка!
– вспыхиваю улыбкой.

Настороженно осматривает меня, словно умалишенную.

– Он-то чем поможет, находясь в Москве?

– Карта, Крис! Её можно отследить!

Набираю номер, торопя гудки. Слыша родной голос давнего друга.

– Приветствую, солнце. Чем обязан? Только не говори, что соскучилась и устала отдыхать. Не поверю, - смеётся в ответ.

– Димочка, милый, ты на работе?

– А ты с проверкой?
– разливается весельем.
– В Мск всего шесть.

– Найди мне его! Пожалуйста! Номер карты я сейчас кину! Спаси меня, иначе я его потеряю!

– Да кого? Сумасшедшая, - настороженно уточняет.
– Что с твоим голосом? Пьяна?

– Димочка, найди мне моего мужа! Скажи адрес гостиницы или последнюю оплату, что была совершена по карте! Пожалуйста! Если ты меня не спасешь, я пропала!

– И как ты могла его потерять? Вечно таскается где-то рядом, - ехидно усмехается, смягчая голос.
– Хорошо. Жду номер. И веди себя хорошо, пока не перезвоню.

Непослушными пальцами набираю смс и высылаю реквизиты. Выпиваю залпом ещё один бокал, ощутимо пьянея от волны нервов, перекатывающейся внутри. Десять минут. Двадцать. Готова разбить телефон, постоянно проверяя на наличие связи и пропущенного звонка. Наконец-таки знакомый рингтон.