— Ты прав, конечно, — я вздохнула. Я приехала не для того, чтобы спорить.

— Ещё чаю? Или я могу заварить брусничные листья — они очень полезные, — папа решил блеснуть полученными за время моего отсутствия знаниями. — Если отвар регулярно пить, повышается иммунитет.

— А если ветку шиповника положить на гроб вампира — он не сможет выйти, — я пролепетала в ответ первое, что пришло на ум.

— Считаешь, стоит запастись и шиповником?

Люблю папу. За понимание, за простоту. За то, что всегда поддерживает мои идиотские затеи и смеётся над моими несмешными шутками. Человек, который принимает таким, какой ты есть, наверное, необходим каждому.

Мой телефон издал истошный вопль — я давно хотела сменить звук сообщения, да всё руки не доходили. Теперь точно придётся, если не хочу довести папу до инфаркта. На этот раз я точно задержусь дома. Даже против своей воли…

«Как доехала? Правда, что в пригородных электричках первый вагон всегда забит маргиналами?» — пришла смс-ка от Вени. Веня знает, что я не люблю разговаривать по телефону, а предпочитаю переписываться. Веня — мой молодой человек. А ещё Веня — клоун. Это не оскорбление, а всего лишь его профессия.

Около двух лет назад одногруппницы затащили меня в цирк на Цветном бульваре. Никогда не была фанатом этого вида искусства, особенно же не любила клоунов (как отзвук засмотренного до дыр в детстве фильма «Оно»). В тот раз, так же не оставшись в восторге от представления, во время антракта, я намеревалась улизнуть, но заглядевшись на довольно интересную архитектуру здания, где, собственно, ютился цирк, обошла его кругом и случайно набрела на чёрный вход. Там-то на крыльце я и познакомилась с Веней.

Высокий, худой, он держал зелёный парик в руке, его же настоящие волосы, похожие на солому, торчали во все стороны. Грим потёк от майской жары, рюши от костюма сбились набок, ярко-красный накладной нос болтался на шее. Он неспешно курил, жмурясь на солнце.

— У вас улыбка потекла, господин клоун, — почти машинально произнесла я.

Он оглядел меня своими светло-серыми глазами. Ужас! Он был едва ли не младше меня. Из зала его было сложно разглядеть, возраст практически не угадывался. Теперь же под внушительным слоем краски я различила, что уголки его глаз немного опущены — обычно это придаёт лицу грустное выражение. Его юность вкупе с драматичным взглядом натолкнули меня на мысль, что играть Пьеро ему пошло бы больше.

— Поделитесь? — он улыбнулся.

— Не уверена, что выйдет, — я подняла уголки рта пальцами. — Моя собственная тоже куда-то сбежала.

— Может, отправимся на её поиски?

И так я осталась. Когда представление закончилось, распрощавшись с одногруппницами, я стала ждать его. Он вышел, выбежал, вылетел, схватил меня за руки и закружил — к вечеру разразился страшный ливень и мы бродили по тёмно-синей Москве, отражающейся в лужах до самого утра. В цирк я больше не ходила.

Он стал избавлением: от тоски, одиночества, от прошлого. С ним я никогда не чувствовала себя собой, той, к которой я привыкла — покинутой и растерянной девчонкой. В нашей паре я скорее была рассудком и волей, пытавшейся всё контролировать, а он был просто смехом. Я благодарна ему. Я не хочу обманывать его, поэтому никогда не говорила те три вожделенных слова, а он, кажется, лишь играет роль беспечного мечтателя, на деле всё прекрасно понимая. Он ничего от меня не требует. И за это я ему благодарна.

В эти два года, что мы вместе, я просто старалась плыть по течению: доучивалась, работала над своей книгой, ничего не анализировала, не копалась в себе — просто пыталась быть никем. Это получается у меня лучше всего. Но через некоторое время такого существования, когда ты оглядываешься на свою жизнь — беззаботную, безликую, зыбкую, чувствуешь себя унесенным в море, бьющимся о скалы. Потеря точки опоры может быть вызвана первой же штормовой волной. Такая волна для меня — сегодняшнее письмо.

— Кажется, Вениамин почувствовал сердцем, что мы о нём говорили, — наконец, проговорила я, откладывая телефон.

— Напомнила мне! — папа картинно хлопнул себя по лбу. — Пойду, позвоню Серёже, чтобы он поторопился, а то застрянет там, как обычно, со своей Настенькой.

Когда папа, не вняв моим протестам, отправился звонить Серёже, чтобы зазвать его домой, я рассеянным взглядом обвела кухню и наткнулась на оставленную на тумбочке газету. Огромная, толстенная — новости города и района, он всегда читает такие. Тот разряд СМИ для пожилых людей, которые не терпят ярких картинок и развлекательных статей. Только суровая правда и криминальные сводки. Я давно от таких отвыкла, отдав предпочтение новостным интернет-порталам, где можно обозреть всё и сразу. Я потянулась к газете без задней мысли, желая лишь отвлечься от странных мыслей о письме и чтобы занять пару минут. Раскрыла на первой попавшейся странице. Прочла заголовок и обомлела.

«Чудовищное события произошли в минувшие выходные на западе Московской области… Прокуратура отмечает, что обстоятельства преступления в точности повторяют так и не раскрытое дело пятилетней давности…».

В глазах потемнело. Словно вспышкой в мозгу мелькнул тот самый день пять лет назад. История повторилась. Я ожидала этого со страхом и нетерпением. Я знала, что так будет. А главное — именно сейчас, когда мне пришло это письмо… Это не может быть совпадением. Мой отправитель всё учёл и сделал выводы. С моей стороны глупо было его недооценивать.