Не признает март хорошей погоды,

Вечный бунтарь, не терпящий оков.

Но в этом хаосе есть свой покой,

День держит холод ночей под прицелом.

Март - это время для выбора целей,

Длинный трамплин перед новой строкой.

О зоне комфорта

Как по тонкому льду мы идем по пути перемен,

Каждый новый итог нам играет финальным аккордом.

Так боимся уйти от незримой границы комфорта,

Что себя заключаем в реальности будничный плен,

Где привычно грустим о несбывшейся светлой мечте,

Тратим силы на гнев, копим деньги на отпуск и шубу,

Консервируем лень, полагая, что все еще будет,

Забывая, что жизнь скоротечна, как мартовский снег.

Нет преград у судьбы, есть уроки шальных перемен

Без боязни прими весь набор из житейской печали,

И однажды поймешь, что твой мир неудач идеален,

Он всего лишь маршрут к самой главной, заветной мечте.

Подруге

Мимоходом спасая жизнь,

Исцеляя привычно душу,

Ты умеешь не просто слушать,

Но и слышать беззвучный крик.

И излечивать добротой,

На двоих разделив сомненья,

В самом бурном судьбы течении,

Мне душевный дарить покой.

Дружба - наш драгоценный дар,

Наш маяк средь штормов и будней.

Пусть всегда это чудо будет,

Пусть хоть этот свет - навсегда.

Мои бессонницы

Мои бессонницы Богу мешают спать,

Хоть я пытаюсь их сделать как можно тише.

Все дело в том, что живу я под самой крышей,

И мне до неба шагов, ну от силы, пять.

Так сложно выстроить вектор своих надежд,

Они, как компас, гуляют тайком по кругу.

И, словно лошади, рвут иногда подпругу,

Когда я меняю привычки под цвет одежд.

Рыдать в неизвестность - тоскливо, я пью вино,

Глотаю сомненья, как прыгаю вниз с балкона.

Возможно, бессонница - это синдром сезонный,

Как плата за серию некогда чудных снов?

Крепко вцепилась я в злой полуночный сплин,

Мне жалко себя - тлеет утро свечой рассветной

И темное небо становится вдруг бесцветным...

Для жизни в рассвете таится немало причин.

Мои бессонницы Богу не дарят снов,

Ну что тут поделать, давно не умею лгать я.

И вместо пижамы опять надеваю платье,

И вместо молитвы я вновь выхожу в окно.

Ноябрь

Уснувшие улицы крепко хранят горечь тайн,

Я ночь разделю на отрезки безудержных мыслей.

Брожу переулками чьих-то безоблачных смыслов,

Пока горизонт робким светом начнет рассветать.

Откуда берутся надежды осенней порой?

Их красит Господь, на досуге рисуя пейзажи?

А может, мы сами находим безумно-бесстрашно

На черном холсте перемен иллюзорный покой?

Уснувшие улицы за руки держат меня

Боятся они отпускать меня вслед за ветрами.

Ноябрь каждодневно смеется над глупыми нами,

И только дожди по асфальту беспечно звенят.

Но все это осень - она иронична до слез,

Ей некогда жить из-за писем о скорой кончине.

Безумен ноябрь просто так, безо всякой причины,

А смерть так заразна, пусть даже она не всерьез.

Перед прыжком в неизвестность

Тревожные стихи растут травою сорной

На перекрестке снов опять боюсь упасть.

Мне никогда не стать послушной и покорной,

Не истребить в себе шального сердца власть.

Незыблемость основ взрывать себе дороже,

Но я не побоюсь и встану в полный рост.

И пусть решает Бог - я отпускаю вожжи,

А там как повезет - победа иль погост.

Сплетаются в узор причудливые нити,