Не нужно рвать душу - она живая,

Ножи не наточишь о мягкий шелк.

Тебе ведь проще дойти до края,

Чем просто решить: будет все хорошо.

Но знаешь, путь странствий всегда дороже

Тем, кто до безумья боится жить.

Глухая осень живет под кожей

Ее ни убить, ни забыть, ни пропить.

А значит - ночами писать портреты,

Варить злой кофе, глотать добрый сплин,

Любую бурю встречать раздетым -

И чтобы до дрожи, до ранних морщин...

Теряя силы, сводить параллели,

Казаться придурком, шутом, глупцом.

И что ж, вот так - без высокой цели,

Гореть безудержным ярким костром?

Но где-то внутри, на задворках сердца,

Лежат ключи от полуночных грез.

Хранитель тайный ты божьих терций,

Ну не пускай ты жизнь под откос!

Общество и люди

Мы сами себе любим ставить границы:

Два шага до края, пять дней до зимы.

Как надо влюбляться, с кем надо - мириться

И строить судьбу на основе прямых.

Но жизнь не приемлет простых параллелей,

Она словно горный бурлящий поток.

А людям привычней упасть на колени,

Чем в песне сойти с общепринятых строк.

И лишь чудаки и безумцы способны

Ловить ветер странствий, не слышать толпу.

Их мысли и чувства всегда инородны,

Сердца их свободны, и ярок их путь.

Судить здесь нельзя, мудро судит лишь Небо,

Тут каждый одежду берет по себе.

Быть честным с собою, не следовать слепо

За кем-то другим - не преграда для бед.

Гораздо удобнее жить по законам,

И солнца ждать летом, а снега - зимой.

Разбиться о скалы не очень резонно,

Ведь проще лететь по привычной кривой.

Вот только бессонница воет ночами,

А днем устаешь от назойливых глаз...

Коль крылья себе не растишь за плечами,

Тебе не уйти от проторенных трасс.

Донецкая весна

Март разрушает плен

Зимнего негатива.

И призывает к миру

Жаждущих перемен.

Снова зовет набат?

Вот он, подснежник белый,

Но до чего ж он смелый,

Под установкой "Град"!

Вырос сегодня утром,

Жить ему до минуты,

Как ты начнешь стрелять...

Марту не привыкать

Рвать ледяные реки,

Пробует человека

В людях он отыскать.

Между войной и сном,

Между дождем и снегом,

Утренним артобстрелом

И мирным светлым днем.

О поэзии

Соткана из безумия,

Создана из отчаяния,

Ты моя Муза трудная,

Светлая и печальная.

Строки рифмуешь совестью -

Сразу свободней дышится,

Ты иссушаешь полностью,

Но без тебя я лишняя

В этом разрыве времени.

Слово - мое оружие,

Слово - зародыш семени,

Слово, как символ лучшего,

Магия стихосложения.

Нет у поэта права

Жизнь прожить наблюдателем.

Муза - моя отрада,

Муза - мое проклятие.

О "глупых" сказках

Расскажи мне сегодня сказку,

Дай мне полетать с драконами.

Такую - совсем прекрасную

Наивную и веселую.

И принц чтобы был обязательно,

С плечами вширь и доспехами,

Красивый, очаровательный,

И чтоб не дурак при этом.

Пусть бред этот глупо-сказочный

Придурочно-сочинительный

Поселит в душе подарочный

И празднично-примирительный

Настрой. Сказка ведь вещь упрямая,

При этом - наивно честная,

Лишь в сказке: пойдешь коль прямо -

Тебя ждет любовь заветная.

А, значит, легко с ней верить

До одури нелогично

В добро, что откроет двери,

И зло посрамит привычно.

А вдруг мы и впрямь волшебники,

Из мира чудес прекрасного?

В реальности мы отшельники.