Будто внезапно проснувшись, Григ резко тряхнул головой.

– Нет.

– Ну, и отлично. Значит, и волноваться не о чем. Ты правильно делаешь, брат, что не влезаешь в чужие дела. Каждый должен сам решать свои проблемы. Ну, может быть, только с маленькой помощью своих друзей.

Бобо ладонью смахнул на пол рассыпанную по столу соль.

А дождь продолжал стучать по крыше.

И в голове у Грига роились какие-то нелепые мысли.

Григу снился странный сон. Цепкий, затягивающий, как болотная жижа. Настолько реальный, что после него даже сон Алого Короля можно было назвать горячечным бредом. Хотя кто, собственно, решится утверждать, что это не так?

Когда-то этот сон преследовал Грига от ночи к ночи. Он просыпался невыспавшимся, весь день чувствовал себя совершенно разбитым, со стороны, наверное, напоминал зомби, а под вечер брался за любые, самые бессмысленные занятия, лишь бы не ложиться спать. Потому что, стоило ему только заснуть, как возвращался тот же самый сон. И все начиналось заново. С болью, с обидой, с соплями…

Сталкеру снилось, что он снова возвращается в Зону. После того как все уже закончилось, он вернулся к обычной жизни, купил себе домик в коттеджном поселке и жил тихо, спокойно. Раскланиваясь при встрече с соседями, но не зная имени ни одного из них. Днем он гулял по усыпанным гравием дорожкам. Не боясь наступить на какую-нибудь пакость, которая в момент оторвет ногу по колено или сделает тебя паралитиком. Он не оглядывался, слыша за спиной какой-то шум. Потому что это была не Зона. И не хватался за оружие, едва приметив краем глаза какое-нибудь движение. Потому что у него не было автомата. Он даже нож с собой не брал. Зачем? Он больше не был сталкером. Он был самым обычным человеком. Как сотни и тысячи других, которых он ежедневно встречал во время прогулок. Иногда он покупал мороженое в палатке на углу. Черничное с вишенкой наверху, в большом, хрустящем вафельном рожке. Вечерами он сидел с книгой у камина. Книга была непременно с бумажными страницами – электронные казались ему неживыми и скучными. Порой он даже брал с полки книгу из серии о приключениях сталкеров – была и такая в его коллекции. Конечно, сочинивший ее понятия не имел, что такое Зона. Но ведь и писал он ее для тех, кто ни разу там не был. Узнать что-то о Зоне, читая эти книги, мог надеяться лишь тот, кто изучал историю Америки по фильмам Серджио Леоне. Иногда вечером он смотрел фильм, скачанный из Интернета, отдавая предпочтение старым, полузабытым боевикам с Арнольдом Шварценеггером. Телевизор он никогда не включал. Новости ему были неинтересны, а от бесконечных телешоу, будто соревнующихся друг с другом в пошлости и глупости, у него начинал болеть живот. Нравилась ли ему такая жизнь? Он и сам не мог это понять. Здесь было скучно. Зато и не подстерегала опасность на каждом шагу. Здесь у него не было друзей. Зато не водились и враги. Наверное, можно сказать так: он не был счастлив, но был доволен.

В целом неплохо, да?

И вдруг происходит нечто странное. Григ неожиданно обнаруживает, что он снова в Зоне. Он – сталкер. При этом он прекрасно понимает, что его не должно здесь быть. Что его место не здесь, а в кресле у камина. Где на столике лежит недочитанный томик Газданова. Но его окружают знакомые сталкеры. Некоторые из которых уже мертвы. Вот хотя бы Мураками, смешной такой японец, вечно улыбающийся, с маленькими круглыми очечками. Утверждал, что Мураками – это его настоящее имя. Но никто ему не верил. Зря, может быть. Григ сам видел, как, оступившись, Мураками скатился по «тёрке». Располосовало его мгновенно – самурай даже вскрикнуть не успел. А сейчас, во сне, Мураками стоял рядом с Григом и убеждал его в том, что он должен остаться в Зоне. И остальные твердили то же самое. Григ не хотел с ними соглашаться, но понимал, что спорить бесполезно. Кто-то другой уже принял за него решение. И ему остается лишь надеть кевларовую кирасу под разгрузочный жилет, кинуть на спину рюкзак, взять в руки автомат и топать в Зону. Вот только не мог сталкер понять, зачем ему туда идти? Какова истинная причина его возвращения?..

Потом Григ перестал видеть этот сон. И даже начал понемногу забывать о нем.

И вот он снова вернулся.

Спрашивается – к чему? И что тому причина?

Что сказал бы по этому поводу старик Фрейд?

Не тот Фрейд, что заживо сгорел в трамвайном депо на Щукинской, а тот, что когда-то углядел в фиалках зловещий призыв к насилию.

Когда сонный морок рассеялся, Григ почувствовал не облегчение даже, а тихую, чуть трепещущую радость бытия. Да, он все еще был в Зоне. Но это была жизнь, реальная жизнь, а не навеянный сном обман о том, что все еще может счастливо закончиться.

– С добреньким утречком, брат! – Откуда-то сверху, будто лик святого, выплыла довольно улыбающаяся физиономия Шерифа. – Как спалось?

– Сказать честно? – Григ поднялся и сел на краю койки.

– Как хочешь, – Шериф сидел на столе и, как школьник, беззаботно покачивал ногами. – Я тебя, брат, ни к чему не принуждаю.

– Отвратно.

– А что так?

– Сон дурной.

– Что за сон?

– Про Зону.

– А, ну тогда понятно. Вообще-то к снам следует относиться серьезно. Поскольку сон, как известно, есть фантастическое отображение каких-то реальных проблем, что давят тебе на душу. Тебе часом во сне не казалось, будто на груди у тебя кто сидит?

– Нет.

– Ну, и то хорошо. Ты знаешь что, сходи к Филимону. Он здорово сны толкует. Но только к нему лучше под вечер идти, поскольку днем он соображает туго. В смысле, не плохо, а медленно.

Григ посмотрел на часы – половина восьмого. Неплохо он поспал.

– В другой раз. Сейчас некогда.

– Ну, как знаешь. Мое дело – предложить. Только я скажу тебе, брат, ежели сон повторяется, то это дело запускать нельзя. Это как простатит – и сам не заметишь, как в памперсах окажешься.

– Надеюсь, что не окажусь.

– Ну, надейся, надейся… А я тут тебе почифанить принес! – Шериф похлопал по стоявшей на столе пластиковой термокастрюле. – Кролик с отборнейшим рисом. Под белым винным соусом.

Григ почесал затылок:

– Где кролика-то взяли?

– Что значит, где взяли? – удивленно откинулся назад Шериф. – У нас во втором корпусе животноводческая ферма. Не знал, что ли?

– Нет, – качнул головой сталкер. – Я думал, вы кроликов в парке напротив ловите.

– Ну, ты даешь! – хлопнул ладонями по бедрам Шериф.