Выдавая на суд читателя очередную книгу, автор уже не задается вопросом: «А кто ее читает и читает ли?» Просто пишет и пишет потому, что не писать уже не может. Книга «Осень» снова и снова задает много вопросов и находит на них ответы.
Уходит осень
Накинув шапку набекрень,
Уходит осень.
И солнцем насладится день,
Так между впрочем.
И отгоревшая листва,
Огнем пожара.
И затрепещется душа,
От идеала.
От совершенства новых форм,
Красивых звуков.
И запыленных серебром,
Вчерашних слухов.
И оживает пустота,
Смахнув пылинки.
Она застыла как мечта,
У той тропинки.
Где след отчетливый от ног,
Идет налево.
Направо струйкою песок,
Плывет несмело.
А прямо путь загородил,
Высокий ельник.
И здесь никто не проходил,
Цел муравейник.
На просеке изрубленной мечты
На просеке изрубленной мечты,
Лишь бурелом поваленных деревьев.
Скелетами завалены кресты,
И стоны глубины из-под кореньев.
Себе не перестанем потакать…
И мысли завязав в одну вязанку,
Ну, сколько можно о былом мечтать?
Чуть приоткрыв глаза и спозаранку,
На оттепель, обидевшись когда,
Она несет собою перемены.
И холодом полночная звезда,
Не по ошибке наполняет вены.
И память ту – в коротком поводке,
Пеньковою кострою расцарапав.
Мы от себя живем на волоске,
Не признавая очевидных знаков.
Ту жизнь хоть на час повторить
Нас дали заветные звали,
Манили своей новизной.
А то, что сегодня не ждали…
Что стало с великой страной?
И небо по-прежнему синью,
Размажет закат, и рассвет.
Горчит запыленной полынью,
Повисший в вопросе ответ.
И сказку что сделаем былью,
Не сможет поэт сочинить.
Ушат на себя грязи вылью,
Ту жизнь хоть на час повторить.
Погасшие огни
Опять мрачнеет небо,
И режет тишина.
Фальстартного забега,
Извилина видна.
Она путеводитель,
Она для них компас.
Идейный вдохновитель,
Чтоб ветер не угас.
И он метет пургою,
Конец ознакомительного фрагмента.