– Забираю шарики – спокойно кивнул полуорк, ничем не выдавая радости – Почем?

– Медяк за штуку!

– Так дело не пойдет. Медяк за пяток.

– Медяк за штуку! – уперся торговец, отдирая от щеки приставший древесный листок и отправляя его в рот – Берешь?

– Медяк за три штуки! Заберу вместе с мерзко грязным шнурком и немытой банкой!

– Договорились! Здесь сотня и два с половиной десятка шариков. Больше всего синих и зеленых – и уж не спрашивай почему!

– И не подумаю. Короли не спрашивают, короли небрежно интересуются.

– А короли считают шарики?

– Только вырезанные из алмазов и только из лени. Вот деньги. Может грязноногий торговец посмотрит в хижине книги? Я с радостью приобрету.

– Нет. Голова болит жутко… - скривился тощий продавец, никак не среагировав не оскорбление.

– Голова болит жутко – повторил будущий властелин и бросил внимательный взор на отброшенную в сторону тыквенную бутылку – Понимаю.

Стеклянная банка отправилась в инвентарь. Широкоплечий полуорк коротко кивнул на прощание, развернулся и отправился прочь, двигаясь под пологим углом прочь от пляжа и углубляясь в небольшой треугольный окраинный квартал. В его центре, как и положено, расположено злачное место – то бишь настоящий кабак, чуть покруче, чем уже виденные им в этом районе. И одновременно дешевле – из-за скудности, простоты и ядрёности ассортимента. Здесь вам не там! Тут нет соломенных кабинок и миловидных официанток в полупрозрачных парео. Тут суровые посетители, мрачный персонал и угрюмый хозяин.

Быстро достигнув места назначения, Люц вошел внутрь полутемного помещения, отрицательно качнул головой в ответ на жест ленивого официанта и шагнул к барной стойке, оккупированной толстенным человеком неопределенного возраста, с носом сливой, большим ушами, маленькими глазами и выпяченными губами. Над губами имелось что-то вроде лохматой щетки, должной называться усами.

– Почтил я вас визитом – изрек полуорк и указал пальцем на две бутылки с почти черной жидкостью – Две бутылки сего пойла.

– Ром темный, неочищенный – хрипло произнес трактирщик – Серебрушка за бутылку.

– Держите, любезный угрюмец. Две блестящие серебряные монетки от доброго и величественного Люцериуса.

Неизвестно как отнесся к огульному охаиванию своей личности толстяк, ибо на заплывшем жиром лице не отобразилось ровно ничего. Разве что муха села на блестящий от пота лоб. Глухо звякнуло стекло, полуорк забрал бутыли в корзину и покинул неприветливое заведение называющееся Мокрое Пламя. Вслед ярко одетому игроку посмотрело несколько личностей, но они предпочли вновь уткнуться в кружки, не предприняв каких-либо действий.

Мерно шагающий Люц вернулся по уже пройденному маршруту и снова оказался у лавки старьевщика Лом и Хлам. Не изменилось ничего – тот же замусоренный двор, увешанное всем подряд дерево, скрипящая дверь скособоченной хижины.

– Хозяин!

В ответ не донеслось ни единого звука.

– Хозяин! Я принес бутылку темного рома! Готов отдать в обмен на небольшую услугу!

– Голова… - плачуще донеслось из хижины – Ох, моя бедная голова… ты сказал «ром»?

– Я сказал «ром» - рокочуще согласился Люц – Выходи или мое королевское величество начнет колотить железом по железу и поднимет великий шум!

– Только не шуми…

Едва не сломавшись, хлипкая дверь отворилась, на свет шагнула фигура бледного как смерть торговца, с запавшими глазами и всколоченными волосами. Пересохшие губы шумно шлепали друг о дружку, между ними мелькал столь же пересохший язык смахивающий на потрескавшийся песчаный куличек.

– Ты принес мне дар?

– Обмен. Ты разрешаешь порыться в товаре, что лежит в твоей хижине. И разрешаешь мне его купить. В обмен ты получишь бутылку рома, и сможешь ей наслаждаться то время, что я благосклонно трачу на осмотр твоего хлама.

– Мы договорились! – выпалил хозяин лавки, не отрывая возбужденного взгляда от покачивающейся перед его носом бутылки. Ох уж эти Ясли… здесь все легко и просто как в сказке…

– Прошу. Стакана я не взял.

– Это ром! К чему портить его стаканом?! – поразился тощий продавец, мигом откупорил бутылку, приложил горлышко ко рту и, под частое бульканье, радушно указал свободной рукой на вход.

– Ну здравствуй, помойка – довольно усмехнулся полуорк, пригибая голову и ступая в темное помещение пропахшее чем-то… застарелым и не слишком приятным обонянию.

Внутри все выглядело согласно даже не слишком сильно развитому воображению.

Типичное логово матерого алкоголика в расцвете сил и возможностей. Сальный матрас и груда рваных тряпок по центру комнаты, немыслимое количество пустых разномастных бутылок, стоящих и валяющихся где попало, в горлышках многих воткнуты свечные огарки. Все остальное пространство забито ящиками и свертками, покрытыми сажей и пылью. Многое утопает в воде – крыша изобилует дырами. Многое погибло от сырости и превратилось в поросшие плесенью могильники. Да… бутылка рома слишком высокая цена для допуска в святая святых пропойного старьевщика. Или так кажется только на первый взгляд…