Андеграунд, или То, что мы потеряли
Читать

Андеграунд, или То, что мы потеряли

Проза

:

проза прочее

.
Аннотация

Каграман Ханбеков – один из редких поэтов нашего времени, чьё творчество посвящено острым социальным проблемам российского общества. Анализируя опыт советского прошлого, вскрывая недостатки нынешних реалий, поэт часто предлагает неординарные и остроумные пути развития российского государства. Будучи глубоко предан своей стране и своему народу, Каграман Ханбеков искренне верит, что Россию ждёт слава и величие в мировой истории.

Каграман Ханбеков – автор сборников стихов «Бегущая по волнам», «Андеграунд, или То, о чём не принято говорить», «Котёнок Кис и его друзья».

От автора

Мои стихи не грозди винограда —Хранителя веселья, смеха и вина,И это не моя вина:Причин не вижу для парада.Бесплатною была когда-то медицина,И врач от бога был, не от рубля.Ушло всё это в прошлое, осталась болтовня,Но это только жизни половина.Другая половина – это яхта, «мерседес», и особняк,И миллионы на счету в швейцарских банках.Хозяин этой жизни не шахтёр и не горняк,И ходит он не в сапогах солдатских.Богатство снова не продукт труда,А результат экономических и прочих махинаций:Обмана, лжи, сомнительных дотаций,Куда-то исчезающих без дыма и следа.Нет ничего грязней и отвратительнее рынка,Который нам диктует образ жизни и труда,Где хитрость, ложь, обман – арена поединков,А человеческая жизнь – картёжная игра:Обманутые дольщики – виновник на свободе.Самоуправство в реформаторстве —желание повелевать,А безнаказанность – хаоса мать —как неуменье обуздатьСтремление к обогащению, рождённое в народе.Мои стихи – продукт вот этой жизни,В них, словно в зеркале, она отражена.Она несправедлива и грязна:Какая есть – без грима, макияжаи без грубой укоризны.P. S. Эта книга написана «в стол»,Это мысли, рождённые тем, что я вижу,Это отзвук того, что я слышуВ интернете, забившем нам гол.Он сейчас наших мыслей хозяин,Он формирует взгляды на жизнь,А борьба за культуру в нём тает,Превращаясь в зловредную пыль.Я в стихах никого не учу,В них лишь мысли свои излагаю.Я пишу для себя, это знаю,Потому что молчать не могу.

Апрель 2016 г.

I

Введение

Признание

Мне не хочется в Ад, потому и живу,Только жить не особенно хочется.Я живу, как раздетый: у всех на виду,И за всех с меня, видно, и спросится.Скажут черти в Аду: «Почему ты молчал?Ты – поэт, перед всеми в ответе.Ты, конечно же, всё, как всегда, понимал,Всё плохое, что было на свете.Почему уцелел, от чего не кричал,Раз поэтом на свет появился?Знают все, что поэты – начало начал,Ну а ты не всегда торопился».Что скажу я тогда этим чёрным чертямВ оправданье земного молчанья?Что не верил в себя, что не верил словам,Так и жил, истязая сознанье?Может быть, пожалеют и в Ад не пошлют.Скажут: «В Ад тебе рано соваться».И в дорогу мешок сухарей мне дадут,И отправят по свету скитаться.

Март 2009 г.

«Машина – зверь, рычит и мчится…»

Машина – зверь, рычит и мчится,Ещё мгновенье, потом прыжок.Ещё мгновенье, и я уж птица,И бьёт о маску сухой песок.Вперёд, на встречу, а с кем – не знаю.Вернусь, быть может, коль повезёт.Я вызов смерти сейчас бросаю,И это длится не первый год.Я – камикадзе, я это знаю,Я знаю то, что разобьюсь,Но эту прихоть себе прощаю,Я в счастье верю, ему молюсь.Я приземлился, шипит резина,Скрежещет щебень, я снова мчусь.Ревёт всё громче моя машина,Её люблю я, я ей горжусь.Обгон немыслим, я путь подрежу,Я первым буду везде, всегда.Сейчас я ближе, похоже, к небу,Осуществляется моя мечта.

Июль 2011 г.

Страх

Я боюсь, я всё время боюсь:Я боюсь заболеть, – на лекарства нет денег.Я простой из простых, потому не стыжусь.Я плыву, словно щепка, не зная, где берег,В дебрях жизни, блуждая, тружусь.Я боюсь, я всё время боюсь:Я боюсь, что уволят с работы, бывает…И тогда не поймёт, не поможет Иисус,Он в людские дела не вникает.Я боюсь, но я вовсе не трус.Я боюсь, я всё время боюсь:Не отложены деньги на время худое.Я пока что держусь, но боюсь, что сорвусь,В нашей жизни бывает такое.И тогда я запью и, наверно, сопьюсь.Я боюсь, я всё время боюсь,Оттого, видно, быстро старею.Не один я такой, я за нитку держусьИ по нитке хожу и слабею.В одиночку я с жизнью борюсь.Спился я и теперь не боюсь,Мне до лампочки всё, я не каюсь.Я живу, и над жизнью смеюсь,И с такими же в жизни якшаюсь.И, как все, в небеса вознесусь.

Декабрь 2011 г.

Розы

«Война – войной, а розы – розами…»И человек не может без любви.Она везде, в короткой юбке с косами,Она придёт, её ты не зови.Она придёт, обнимет тонкими руками,В разорванной рубахе, с сумкой на плече.Перебинтует белыми бинтамиИ поползёт с тобой по целине.Она везде – в больнице, у больничной койки,В палате, у стола, где только кровь и боль.Ей тоже больно видеть этой крови струйки,Но, что поделаешь, война! Война – кровавый произвол…Она тебе когда-то отдавалаВсё, чем дышало сердце у неё.Она тебя кормила, целовала,Ты был сокровищем её.Прости её, коль в чём-то виновата,Хотя виновною она не может быть.Она – любовь, а значит, – свята,Её возможно лишь любить.

Февраль 2016 г.

Рождение истины

«Мой вертолёт не полетел, хоть он не примитив.И не в конструкции всё дело, —Он просто слишком некрасив,И это выше всякого предела».Великий Леонардо, как всегда, был прав:Природа отвергает всякое уродство.Вы отрицаете поэзию, но это донкихотство, —Законы красоты не пощадят ваш нрав.Вы в жизни не достигнете вершин,Посредственность стоит у вашего порога.За бездуховность жизнь карает строго,Закон природы для всего един.Поэтому нам классика нужна, —Она из человека лепит человека.Культура – величайшая страна,Где красота определяет гениальность века.Россия тонет в книжной мишуре,И бездуховность топчется у двери,И мы уже почти что полузвери.Культуры нет на высохшем дворе.

Ноябрь 2010 г.

II

Любовь

Сорокалетняя женщина на курорте, вдали от мужа

Я люблю Вас безумно и страстно,Как никто не любил Вас ещё.Это сладко, и стыдно, и страшно…Но зато… но зато – хорошо…Ваш язык – не язык, это жало:Поцелуй Ваш сильнее вина.Я в руках Ваших дивно дрожала,Не моя это, право, вина.Всё отдам, всю себя, безвозмездно,Я взамен ничего не хочу.Пусть всё это и грешно, и скверно,Я счастлива… о муже… молчу.

Февраль 2009 г.

«Кто говорил, что с возрастом любовь, как льдинка, тает…»

Кто говорил, что с возрастом любовь, как льдинка, тает,Тот, значит, никого при жизни не любил.А мне вот восемьдесят пять, и у меня хватает силБыть тем, который ей все прихоти её прощает.Дай мне твои морщинистые руки.Они мне дороги, как прежде, как они милы!Я кланяться готов им до земли,Они не ведали разлуки.Не сомневайся, я тебя люблю, как прежде,Не мыслю жить хотя бы сутки без тебя.Ты – смысл существования, ты – жизнь моя,Ты – мой покой, мои надежды.О Господи, возьми меня,Но дай ей хоть немножко жизни.И от меня ты не услышишь укоризны,Что в трудный час ты лишь любил себя.
в официальном магазине Литрес

Без серии

Андеграунд, или То, что мы потеряли