Андеграунд, или То, что мы потеряли
вернуться

Ханбеков Каграман
Шрифт:

Январь 2017 г.

«Счастливыми бывают только родственные души…»

Счастливыми бывают только родственные души,Без этого счастливым быть нельзя,А иначе… ты глупости не слушай,Казаться можно… обманув себя.Не внешний облик, не глаза, не губыОпределяют силу чувств,А наши души нам диктуют судьбы,Невзгоды жизни на пути согнув.Душа… Неизмеримо чуткий камертон,Хранительница чувств, твоих переживаний,И только свойственный ей тон —Живое эхо искренних желаний.Как передать всю эту гамму чувств,Которые хранятся в ней и ждут ответа,И породить тем самым нравственный союз,Что называем мы любовью – счастьем на планете.Сильна подобная любовьДо самого конца, до крышки гроба,И счастливы бывают оба,Познавши чувства без шипов.

Декабрь 2011 г.

«А вы истории нужны…»

А вы истории нужны, —Не отделимы вы от песни.Они у вас так чувственно-нежныИ страстны так, я говорю без лести.Вы многим в жизни помогли,К успеху, вверх, трудна дорога.Но вы с упорством, очень строгоК успеху молодость вели.Я тот скрипач, кто песнь творит на крыше,Которому внизу безмерно тяжело,А наверху, хоть одиноко, но светло,И всё свободно и глубоко дышит.И я за песни вас боготворю.В раю ваш голос, верно, на примете,И каждый ангел скажет вам: «Благодарю,Вы были, есть и будете на свете».P. S. Приятно знать, что людям вы нужны,Что впереди вас ждёт хорошая дорога.А то, что мы немножечко грешны…То на примете нет сейчас святых у Бога.

Июнь 2011 г.

«Красивой женщине неплохо и в аду…»

Красивой женщине неплохо и в аду,Там тоже жизнь, хоть и иная.И не порите ерунду…И черти любят, на запреты невзирая.В аду мне изредка приходится бывать.В аду поэтов черти уважают.Поэтов там блаженными считаютИ заставляют лирику читать.И я читаю, что мне остаётся?Стихи на пенсию не станешь издавать,А в «стол» не хочется писать, —И я читаю нечисти, пока живётся.И ведьмы слушают, дыханье затая,Поэзия для них дороже жизни.Она их память – милые краяЗабытой ими, брошенной отчизны.Они ведь тоже жили на земле,Блудили, сквернословили, кутили,Пока их души в ад не угодилиИз крематория, испачкавшись в золе.И черти слушают меня,Смеются изредка, но чаще плачут,Хотя их слёзы ничего не значат,Они лишь дым потухшего огня.И черти, я скажу, не хуже нас.Во всяком случае, потомство не бросаютИ милым ведьмам никогда не изменяют,Им неизвестно слово «ловелас».А ненависть их к людям – результат работы:«С волками жить – по-волчьи выть»,И в лучшие свои чертячьи годыПриходится в аду им палачами быть.И щёлкают зубами от досады черти,Круша убийцам палкой черепа,И мучают их души, но они бессмертны,И в ход идёт тогда чугунная ступа.Я всех монахов посылал бы в ад,Пусть помогают там чертям по воскресеньям.Подумайте, ведь это наслажденье —Не словом, а делами веру прославлять.«Не богохульствуй, – скажет мне монах, —Зачем живу я – только я и знаю,Не разобраться вам в святых делах.Молюсь я Богу и псалмы читаю».И каюсь я, что Церковь оскорбил,А что поделаешь, хочу я тоже мыслить.Поверьте мне, я в жизни не грешил,А вот приходится мне, каясь, душу чистить.

Октябрь 2010 г.

Песня песней

Какая ночь! Какие ночи!!При чём запрет, при чём тут срам?!Не более, чем птичий гам,Не более, чем пляжи Сочи.Любила ты, как любят лишь в Аду,Где всё позволено, где всё возможно,Где всё действительно, не ложно,А нам доступно лишь в бреду.Была моей ты вся, всецело,И я любил, что невозможно не любить,Что можно лишь боготворить, —Любил твоё всепоглощающее тело.Ты – мир, ты – жизнь, моя мечта.В тебе любить ничто не грешно,Любить не в меру, не поспешно,Всё остальное – суета.Теперь мне смерть – нестрашное явленье.Я взял от жизни всё, что можно взять.Воспоминания не позволяют мне страдать,А потому не страшны и мученья.P. S. Мне рукоплещут ангелы, и сердятся в Аду.И там, и тут причины не скрывают:В Аду завидуют, а ангелы страдают,Что неспособны претворить мечту.

Май 2010 г.

«Почему мне так нравитесь вы?..»

Почему мне так нравитесь вы?Без причин ничего не бывает.Видно, там, в глубине, в тайниках головы,Что-то помнит о вас и страдает.Далеко-далеко в подсознании,Где прошедшее в клетках живёт,Помнят всё, как в другом мирозданииБыло то, что и ныне живёт.Может быть, мы вторично живём?Может быть, мы уж жили когда-то?Ведь загадки везде и во всём,Жизнь ведь тайна и тайной чревата.Я люблю вас любовью, наверно,Той, что любит покой, тишину,Любит преданно, вечно и нежноИ притом только вас, и одну.Мы плоды сверхъестественных сил.Мы – любовь, то, что зримо и вечно.Смерть – лишь призрак холодных могил,Наша жизнь без конца, бесконечна.

Июль 2010 г.

«Когда мы вместе, безразлично мне…»

Когда мы вместе, безразлично мне,Какая за окном погода.Мне хорошо и днём, и ночью, и во сне,И в дождь, и в снег, во все мгновенья года.Но ты капризна, в этом вся беда,Тебе всегда чего-то не хватает,Поэтому и летом наступают холода,И на лице улыбка замерзает.Зато, когда смеёшься ты, становится светло,И даже в темноте твои я вижу зубы.Они остры, и очень хорошо,Что у тебя… ещё есть губы.И эти губы можно целовать,Но всё ж прекраснее, когда они целуютИ говорят: «Нам надо всё прощать,Несчастны те, кто по ночам горюют».

Ноябрь 2009 г.

Любовь и котёнок Кис

– В понятии любви не ясен сам предмет.Мне не понятно это слово.Скажи мне, Кис, что в нём такого…А может быть, его и вовсе нет?– Неудивительно. Любовь есть то,что отличает вас от нас,Точнее, от всего живого,Хотя, случается, и очень дорогого,С которого вы не спускаете свой настороженный глаз.Обычно за любовь все принимают половойинстинкт,Животное, при этом сильное влеченье,Кратковременное природное явленье,Такой вот путаный и непонятный лабиринт.Он возникает, затухает, на самолюбии играетИ обрывается всегда,Что в жизни есть обычная беда,Которая семью и счастье разрушает.Но есть ещё иное, редкое явленье,Которое объединяет двух людейВ одно единое до самых мрачных дней,До прекращения сердечного биенья.Оно с годами лишь растётИ превращается в необходимость.Оно напоминает в воздухе полёт,И это есть Любовь, сама необъяснимость.

Январь 2017 г.

«Вы вся – чистота, что-то нежное, белое…»

Вы вся – чистота, что-то нежное, белое,Пришедшее к нам из забытых времён.Теперь таких нет, Вы – музейно-несмелое,Ваш образ из прошлого весь сотворён:Цветок на помойке, где грубость и слякоть,Случайное что-то, потерянный рай.Смотрю я на Вас, и мне хочется плакать,Как плачет ребёнок, услышавши лай.Вас скомкают грубостью, просто раздавят,Сомнут, словно бабочку, жёсткой рукой.Зачем родились Вы! Вас просто обманутИ бросят, сочтя несуразно-больной.Сейчас не нужны Вы ни жизни, ни смерти.Не курите Вы, Вас не манит футбол,В хоккей не играете. Вы мне поверьте,Для всех Вы не женский, неведомый пол.А мы все без комплексов – трудные дети.Росли мы и выросли, будто сорняк.Одни без отцов, одиночки на свете,Других же по жизни гоняет сквозняк.