Андеграунд, или То, что мы потеряли
вернуться

Ханбеков Каграман
Шрифт:

Август 2011 г.

Луна

Луна, как медный таз, начищенный до блеска,Торчит на небе, над людьми смеясь.На звёзды чёрные облокотясь,Она любуется, как корчится внизу людская смескаИз нищих, полунищих, бедных и рвачей,Долезших до кормушки капитала.Разбогатев немного, для началаОни причислили себя к породе королей.Они живут, о демократии крича,И слушают их нищие, и млеют.Юнцы, наслушавшись, звереютИ с властью рубятся сплеча…И эта жизнь осточертела ей давно,От этого она частенько засыпает.Затмение тогда на небе наступает,И это всё надолго нам дано.

Январь 2012 г.

Кондачки

В деревне славной КондачкиРешили жить по новому уставу,И перво-наперво культуру, как отраву,Изгнать из душ решили мужики.И в клубе начали показывать стриптиз.Билетов продали – вагон и малую тележку.Людей сажали даже на карниз,Чтоб лучше видеть голую соседку.На стриптизёрш глазели мужики,На радостях, как гуси, гоготали,Хвалились жёнами, других не забывали,Однако не дрались – жалели кулаки.Потом решили раскулачивать колхоз:Вначале землю меж собою поделили,Про скот, конечно, не забыли,Всё разделили – и коров, и коз.Тащили всё – что надо и не надо,А как не взять, – тогда возьмёт другой.А хочется в душе иметь покой:Чай, мужики в деревне не коровье стадо.И тут, откуда ни возьмись,Не то с горы, не то из ямы,В грязи, с отросшими ногтями,Святой возьми да объявись.«Народ, – кричит, – ты очумел?Чем думаешь, неужто задом?Да по нужде с тобою рядомЯ и в сортире б не сидел.Иди домой, очухайся, дурак,Ведь скоро с голоду подохнешь.Вот всё пропьёшь, проешь и охнешь,Когда в мошне останется пятак.Скотину надо уважать,Она у вас ещё живая.Хоть измождённая, худая,А всё ж не хочет подыхать.Где комбикорм зимой возьмёте?Ведь силос надо запасать:Травою ямы засыпать.На чём траву-то повезёте?А землю чем начнёшь пахать?Сохой, как при царе-горохе?Опять начнутся ахи, охи, —Судьбу-злодейку проклинать?Вам в одиночку землю не поднять.Откуда минитракторы возьмёте?Да вы за день что спёрли, то прожрёте,Потом гурьбой начнёте подыхать.Надел земли пропьёте, мужики!А дальше что? Возьмётесь за старинку:На спину палку, на неё корзинкуИ тронетесь к богатым в батраки?Коль председатель ваш дурак,То в шею надо гнать такого.Неужто не найти другого,Кто знал бы, отчего и как!Тащи обратно, что украл.Господь простит тебя, коль сможет,А может даже, и поможет,Решит, что ты не воровал».Да где там, кто пропил козу,Кто отдал задарма корову.Теперь сидел и ковырял в носу,Пытаясь осознать реформ основу.Нет, не пошли реформы в Кондачках.В заброшенных овчарнях бродят куры,Нет ни хозяйства, ни культуры.Разграбленный колхоз совсем зачах.

Июнь 2001 г.

«В стихах мы можем в прошлое шагнуть…»

В стихах мы можем в прошлое шагнутьИ снова встретиться с прошедшими часами,С давно исчезнувшими прожитыми днямиИ в лица нас покинувших взглянуть.Вы пишете? Вы, значит, далеко…Вы там, и вы уже не с нами,Охвачены вы поэтическими снами,И вам так удивительно легко!Такое испытать способен лишь поэт:Войти в ушедший мир и там скитаться,Исчезнувшим, как прежде, любоватьсяИ жить прошедшей жизнью прошлых лет.Никто не может это сотворить,Хотя б приблизиться к такому чувству:Быть в прошлой жизни – этому искусствуМы награждёнными лишь можем быть.Фантазия? Нет, не фантазия, а дар,Вознаграждение, дарованное Богом.За что? А это лишь известно там, за облачным порогом,Где поэтический не остывает жар.

Июнь 2015 г.

Человек

Да, человек – носитель тёмных сил.Он – нераскрытое хранилище Пандоры —Начала войн, предательства и ссоры,Всего плохого, что он в жизни натворил.Простить его дела способен только поп.Священник он – служитель Бога,Чиста, проста его дорога.Он антипод запутанных лукавых троп,Поэтому религия необходима человеку.Он должен чиститься, как чистит он пальто.Он чистит в церкви душу, как калеку,И получает отпущение грехов за это и за то.Я верю Путину хотя бы потому,Что он, похоже, верит в Бога —Не для того, чтоб к власти привела его дорога,А в силу зова, неподвластного уму.А это есть потребность, без которой невозможно жить.Она, по сути, представляет сущность человека,Оно загадка прошлого и нынешнего века,Её существованием лишь Бога можно объяснить.Кто верит искренно, без всякого сомненья,Без колебаний, как потребность человеческой души,В том человеке подлость не ищи.Попу поверить можно без неловкого смущенья.

Январь 2016 г.

«Когда мне говорят, что Ельцин дал свободу…»

Когда мне говорят, что Ельцин дал свободу,Я вспоминаю кимрский базар:Торговый павильон, толпу народа,И это всё – свободы щедрый дар.И дряблую протянутую руку:«Прошу немножечко, щепотку творожка.Есть хочется, немножечко, щепотку…» – и мукуВ глазах старухи у прилавка продавца.Всё забывается, свидетели уходят,Картины блекнут и тускнеет боль.И в сторону сомнения уводят:«А как в действительность найти теперь пароль?»Нет, не найти, – учебники обманут,Причешут правду и припудрят синяки,И глупость, и жестокость оправдают,На всё наденут славы парики.Свободу Ельцин не принёс,Она уже была, она давала всходы.Он только власть свою до произвола превознёс,Он просто разрушал, что строили народы.Правленье Ельцина страшнее, чем террор,Страшнее изощрённых сталинских репрессий,Страшнее инквизиции и прочих действий,Когда над человеком властвует костёр.При Ельцине Россия вымирала,Её история стиралась с карты дня.Страна, по сути, исчезала,Жила лишь прошлым русская земля.С земли Россия поднялась.Сказался опыт прошлых поколений,Когда наперекор жестокости гоненийЖизнь снова зарождалася в лесах.P.S. Что ждёт Россию, нам нетрудно предсказать:Великою страной Россия будетИ Ельцина, конечно, не забудет,Помянет, но вот как, я не берусь гадать.

Декабрь 2011 г.

«От дурака рождается дурак…»

От дурака рождается дурак,Рождается от дуры дура,И в этом виновата не культура,А пьяный быт, наш старый враг.Поэтому так много дураков,Тупых, бездарных, идиотов,Которые рождаются всё чаще без отцов,Живым укором жизни без запретов.Что детям может дать подобная семья?Живут в них дети, как котятаИли щенки. Их жизнь учёбой не богата:Живи, жуй хлеб и хрюкай, как свинья.Они и хрюкают: «евонна», «клодют», прочие «слова»Их украшают речь, мешаясь с матом.Не развита у них тупая голова.Да что тут скажешь, «с краю наша хата».В такой стране немыслим и прогресс,В ней люди нам напоминают автоматы.К культуре здесь притуплен интерес,Не настоящим, прошлым здесь богаты.Всё новое не украшает быт:Тут ванны уживаются с отменным матом,«Дендровер» дружит здесь с ухватом,Хозяин здесь обут, одет и сыт.

Июнь 2012 г.

«Свободен только тот, кто слово чтит «нельзя»…»

Свободен только тот, кто слово чтит «нельзя».Свобода без границ анархией зовётся,Свобода не вода и словно дождь не льётся,Она конечна, не бывает без конца.Без правил власть подстать самоуправству,Она рождает зверства и диктат.Она приносит горе государству,О чём истории страницы говорят.При игре без правил люди строят рожи,Сняв штаны, показывают зад.Комики готовы выпрыгнуть из кожи,Правит всем болезненный азарт.А игра в свободу – нынешняя мода,Это тоже бизнес, коли есть навар,Но избыток в моде не ведёт к свободе,Хоть и обещает многим гонорар.Мы уже хлебнули вволю беспредела,Кое-кто нажился на чужой беде.Бизнес на свободе – пакостное дело,Хоть и расплодился всюду и везде.P. S. Всё, что в малых дозах, может быть лекарством,А в избытке может превращаться в яд.Губит нас не бедность, губит нас богатство,Губит, развращая всех и всё подряд.

Май 2012 г.

«Вам не понять, что значит «коллектив»…»

Вам не понять, что значит «коллектив».Вы нищие – не кошельком, а духом.Для вас мои слова, как диссонанс, не понятый мотив,Не различимый ни душой, ни ухом.«Родной завод», «родное производство»…Теперь всё это мёртвые слова,Как наши души. Тешится юродствоТеперь над тем, что славилось вчера.А это было, жизнь была теплей:На пенсию всем миром провожали,И хоронили, и каралиЗа кражу производственных вещей.Был маленький мирок на каждом производстве,В нём многое решалось сообща.Здесь чувствовалась сила коллективного плеча,Уже исчезнувшего средства.Для вас всё это – сказочная жизньИз цикла удивительных, несбывшихся фантазий,И вы махаете рукой и говорите: «Сгинь,Не искушай, нам хватит и своих желаний».