— Нет. Этого не может быть! — тут же выпаливаю я.

— Может.

— Нет! Ты же спал со мной, — повторяю я тоненьким голосом, потому что сказанное им никак не укладывается у меня в голове.

— Я думал… нет, знал, что если когда-нибудь влюблюсь в девушку, это будешь ты, Лей. Ты для меня — все. Ты мой лучший друг. Моя опора. Я знал, что ты любишь меня, и думал, что если отброшу подальше эти странные чувства, то смогу в тебя влюбиться. Думал, если просто… прикоснусь к тебе, у меня, может быть, это получится.

— Но ничего не получилось.

— Да, — шепотом отвечает он.

— То есть твой эксперимент не удался, — бормочу я, говоря скорее самой себе. — Когда ты переспал со мной, это был всего лишь эксперимент.

— Нет. Господи, нет. Лейла, это не эксперимент. Я бы не поступил так с тобой. Я…

— А потом ты ушел, — мой голос кажется мне блеклым и пустым. Как пустыня. Без каких-либо признаков жизни. — Оставил меня одну на чужой кровати. С людьми вокруг, которых я не знала. А когда я вернулась домой, тебя уже не было. Знаешь, когда лежала на той кровати, на секунду я решила, что ты пошел за кофе или чем-нибудь еще — как в кино. Я думала, что ты влюблен в меня. И считала, что у нас все будет идеально.

— Лейла, я…

— Нет. Ничего не говори.

— Но…

— Наверное, мне пора положить трубку.

Тело оседает тяжелым мешком, когда я заканчиваю звонок. Телефон выскальзывает из моих ослабевших пальцев и с грохотом падает на пол. В оцепенении я сижу на диване. Трудно на чем-то сосредоточиться, когда внутри все вибрирует — в груди, в ушах, в животе и даже в руках.

Калеб не может быть геем. Я люблю его… Любила. В общем, не важно. Я представляла, как будет выглядеть наша свадьба, медовый месяц в Париже и наши дети: мальчик с фиолетовыми глазами и девочка с зелеными. Фантазировала, как бесчисленное количество раз мы с ним занимаемся любовью. Несмотря на то, что наш первый раз был катастрофой, я думала, что со временем все улучшится, как вино или… другой алкогольный напиток, о котором я сейчас думать не хочу.

Как он может быть геем?

Где-то вдалеке (или, может, внутри меня) я слышу какой-то грохот. Поднимаюсь, но стоять спокойно не могу. Я переминаюсь с ноги на ногу, как будто готовлюсь побежать. Куда-нибудь. Куда угодно. В мгновении ока я оказываюсь в своей комнате. И одеваюсь. Прямо поверх пижамных шорт натягиваю колготки. Потом гетры. Поверх пижамной майки — пушистый белый свитер. Потом фиолетовую шубу. Шапку. Три пары носков под зимние сапоги. Перчатки. И выхожу за дверь.

Даже метель легче переносить, чем мою пустую квартиру.

Он украл мой блокнот. Тот, где я написала свое стихотворение. И который был со мной в вечер импровизации.

Вот же засранец.

Почему я решила, что это он? Потому что я не идиотка. И перерыла всю свою квартиру. Мне даже пришлось убраться — дважды, — чтобы заглянуть во все уголки. Могу предъявить мозоли на руках в качестве доказательства. И стертые колени от ползанья под кроватью, когда я вытаскивала все, что там валялось.

Но синего блокнота на пружинке нигде нет.

Побродив вчера на морозе, я снова начала мыслить рационально. Обжигающий холод неплохо прочистил мозги.

Калеб гей. Парень, в которого я была влюблена всю свою жизнь, оказался геем, а я этого не замечала.

Я была поглощена собственными фантазиями и ни разу не удосужилась вынырнуть из них и посмотреть по сторонам. Насколько эгоистичным и не интересующимся никем другим должен быть человек, чтобы не понять, что его лучший друг гей? Господи, я же росла с ним бок о бок. Как я могла быть не в курсе?

Я сидела на лавочке — на которой впервые увидела Томаса — и долго размышляла. Потом плакала. Потом размышляла снова. И это продолжалось до тех пор, пока я не поняла, что сейчас замерзну насмерть. А когда вернулась домой, то поняла, что очень хочу что-нибудь почитать или написать стихи. Или и то, и другое.

И вот с этого момента не могу усидеть спокойно на месте, потому что мой блокнот пропал. Взял и пропал!

Я знаю, что это Томас. Он взял его, когда мы были в кладовой. Больше просто некому. И я знаю, что не переложила его в другое место, а он единственный, с кем я контактировала в последние три дня.

Поскольку сейчас вторник, то занятий у Томаса у нас нет. Но раз уж учебу вернули, я иду в «Лабиринт». Он должен быть там. У него же должны быть занятия с другими группами.

А мне нужно вернуть блокнот. Как и свое дурацкое стихотворение. Я помню каждое написанное там слово и надеюсь, Томас не догадается, что оно о нем. Меньше всего мне хочется, чтобы он разнес его в пух и прах, как предыдущее.

Когда подхожу к его двери и смотрю на табличку «Томас Абрамс, приглашенный поэт», я понимаю, что думать, будто он не поймет, было ужасно глупо. Конечно же, он знает, что стихотворение про него. Он все обо мне знает. Положив ладонь на дверную ручку, я осторожно поворачиваю ее, она поддается, и вот я стою прямо перед ним.