Что каждый убийца страшную тайну хранит.

Мне просто хочется убивать, понимаешь, дневник?

Резать, колоть, из пистолета в сердце стрелять…

Но я борюсь с этой мыслью каждый прошедший миг.

Скажи, ты веришь в чудеса?

Когда волшебной тихой ночью

Откроют реки и леса

Свои нам тайны? Знаю точно,

Что в этом мире есть они,

И даже ближе, чем искали,

Но далеки от суеты,

От скучных дел и от печали.

Так просто выйти за порог,

Когда луна его осветит,

Шагнуть к одной из ста дорог,

Что нам открыты на всем свете.

В пыли дорожной видеть звезды,

В колючих зарослях – цветы.

Идти туда, где выше сосны,

Где в небе больше глубины.

Мы умеем дышать только дымом и пылью,

Мы не ведаем в жизни реальных проблем.

День за днем мы живем, но придуманной былью,

Просто дети из мертвых, некрашеных стен.

Друг за друга цепляясь, чтоб не потеряться,

Мы боимся свободы, она не для нас.

Наши рты не способны, как все, улыбаться,

Мы Изнанку видали как есть, без прикрас.

Нас не манит вдали луч обманного света,

Ведь сквозь тьму смотрят наши больные глаза.

Мы от взрослых не ждем ни любви, ни совета.

Этот Дом, это место – есть наша душа.

Открывая двери Дома,

Погружаюсь с головой

В мир, где все мне незнакомо

И любой предмет чужой.

Здесь другое даже время:

То ползет, то вскачь бежит.

Каждый носит свое бремя,

Каждый чем-то дорожит.

Мне никто не скажет прямо

В чем ответ на мой вопрос,

Все молчат, и я упрямо

Гну свое под скрип колес.

Дети Дома, как волчата,

Сбились в стаи по углам.

Страхом грудь моя объята:

Буду я таким же сам.

Заражают бредом стены,

Я меняюсь изнутри,

Конец ознакомительного фрагмента.