Каким-то чудом увидев в темноте направленный мне в голову ствол пистолета с утолщением на конце, я на инстинктах просто скатился с кровати, одновременно бросая в стрелявшего скомканную простынь. В этот момент прозвучал сухой щелчок выстрела (точно с глушителем), а еще спустя миг левое плечо обожгло резкой болью. Покушавшийся, выругавшись сквозь зубы, отбросил простынь в сторону и произвёл ещё два выстрела. Но на этот раз темнота была на моей стороне, и пули с глухим пробили дощатое покрытие совсем рядом с моей головой. Ещё секунду спустя пальцы правой руки нашарили ножку раскладного стула, который я швырнул в убийцу.

Попал! Нападавший в лёгком шоке, и этих мгновений мне хватает, чтобы вскочить и даже с висевшей плетью левой рукой провести короткую комбинацию, после которой оппонент валится к моим ногам. Пистолет глухо ударяется об пол, искать его некогда, нужно вязать негодяя подручными средствами.

Первым делом я щёлкнул выключателем, и под потолком загорелась скромная лампочка накаливания. Да-да, шатры были оборудованы и электрическим освещением, цивилизация добралась и сюда. Ох, блин, кровищи-то! Кость вроде не задета, но льёт обильно, стекая на пол. Нет уж, пока этот тип в отключке, я лучше покрепче перетяну полотенцем плечо. Так-с, а теперь можно и уже подающим признаки жизни киллером заняться. Досталось ему хорошо, я в такой ситуации не церемонился, хотя и постарался оставить его в живых. Ну-ка, посмотрим, кого это нам в ночь занесло...

Надо же, Харальд Свенсон, правая рука строительного магната Стивена Бектела, являвшегося руководителем корпорации 'Бектел'. Той самой, что строила плотину Гувера и замешана ещё в некоторых крупных проектах. Ну конечно же, именно у этого Свенсона гнусавый голос, хотя я и слышал его пару-тройку раз, и то случайно - мы с ним не были даже представлены друг другу.

И что же Свенсон не поделил с Дьюи? Подозреваю, что тут дело касается бизнеса, и не исключено, что этот парень действовал с санкции своего босса. Это уж пусть ФБР разбирается, я и так замаялся ловить убийц одного за другим. Ещё вон физически пострадал, хорошо хоть кровь вроде бы остановилась. А пришить он меня собирался из самозарядного 'High Standard HDM' с интегрированным глушителем. Хорошая игрушка, как-то довелось подержать в руках. Чтобы не стереть отпечатков, аккуратно поднял его за кончик ствола и положил на стол.

Затем кое-как, чуть ли не одной рукой, скрутил уже понемногу приходившего в себя Свенсона. Когда его взгляд наконец сфокусировался на моей физиономии, он разочарованно проскрипел:

– Дерьмо...

– И не говори,- усмехнулся я.
– Не хочешь рассказать, за что подослал убийцу к Дьюи? Твой босс велел? Или у самого к нему какие-то претензии?

– Не понимаю, о чём вы, мистер Бёрд.

– Ну-ну, скоро тобой займутся ребята из ФБР, они выбьют из тебя немало интересного. А меня за что решил устранить? За то, что помешал убить Дьюи?

Лежавший на полу продолжал хранить гордое молчание. А у меня почему-то не было никакого желания проводить допрос теми же методами, что и недавно в отношении Столтенберга. Да и в глазах, видно, от большой кровопотери, уже мушки летают. Как бы в обморок не грохнуться.

Впрочем, нашёл в себе силы дотащиться до домика Роуча, который ещё даже не ложился. В том числе и потому, что с ним в данный момент общался какой-то поджарый тип, оказавшийся только что прибывшим агентом ФБР. Узнав, в чём дело, главный распорядитель лагеря чуть ли не за сердце схватился.

– Господи, неужели Свенсон на такое способен?! Я не верю своим ушам!

– Тогда вам придется поверить своим глазам. Давайте поспешите, пока он ещё лежит в моей палатке, а мне не помешала бы медицинская помощь, а то в глазах уже рябит. И вот, - выкладывая на стол завёрнутый в носовой платок 'High Standard HDM', сказал я, - вот орудие несостоявшегося убийства с отпечатками пальцев преступника.

Далее события развивались по нарастающей. Меня быстро усадили в машину и отправили в госпиталь Монте-Рио. Осматривавший меня хирург с видимым облегчением заявил, что пуля прошла навылет, кости и артерия не задеты, так что можно промыть и зашить под местной анестезией. А вообще мне желательно полежать пару дней под капельницей. Узнав, что мне собираются вводить какой-то декстрановый кровезаменитель, я с благодарностью отказался. Ладно бы ещё известный мне физраствор, а то... хрен пойми что.

Вообще нужно заканчивать с этой Богемской рощей. Завтра... тьфу, уже сегодня дам показания фэбээровцам и свалю домой. Дома, как говорится, и стены лечат. Как бы там ни было, из госпиталя на машине Роуча меня отвезли обратно в лагерь, где я, накаченный обезболивающими, собирался всё же немного вздремнуть.

Едва оказавшись в постели, я буквально вырубился, а наутро проснулся, когда солнце уже карабкалось в зенит. Плечо побаливало, но не критично, однако я на всякий случай заглотил таблетку из выданного мне с собой хирургом пузырька. Умылся кое-как одной рукой (вторая висела на перевязи), а потом направился к Роучу, узнать последние новости.

Оказалось, меня ждали, причем агент дежурил в 20 метрах от моего шатра. Хорошо маскировался, во время умывания я его и не заметил.

– Мистер Бёрд, как вы себя чувствуете?

– Более-менее, лучше, чем ночью, хотя слегка и покачивает.

– Сможете поехать в департамент, дать показания?

– Легко! Только сначала я бы чего-нибудь перекусил, есть хочется ужасно.

– О'кей, я сейчас договорюсь. Только сначала провожу вас в домик мистера Роуча. Там и перекусите.

По пути пара смутно знакомых человек тоже поинтересовалась моим состоянием и пожелали здоровья. В обители местного распорядителя помимо него самого оказался и Томас Дьюи. С красными, воспалёнными после бессонной ночи глазами, он при моём появлении вскочил со стула. Снова пришлось отвечать на становящийся навязчивым вопрос: