– Реванш, реванш, нужен реванш, – бормочет мужик в трансе, обращаясь исключительно к носкам, как если бы они были его промоутерами. Пара таких дельцов на его огромных ногах. Молчат и слушают хмуро.

«Может, это и правда Валуев?» – размышляю я, искоса глядя на бугристую башку соседа. За ней в окне, как гармошка, тянется равнина.

– Контроль! Приготовьте проездные документы! – раздается сзади надменный женский голос.

Я начинаю судорожно искать билет, потому что всегда боюсь, что когда-нибудь его не найду.

– У вас? – доходит черед до Валуева.

Тот, не обращая на контролершу внимания, продолжает уговаривать свои носки.

– У вас?! – ревет она.

– Проблемы? – Из-за ее широченной спины вываливаются двое сопровождающих – пониже и повыше.

– Высадите товарища, – бросает та, уступая им место в проходе.

– Эгей, браток, – басит тот, что пониже, но покрепче. – Вставай, приехали.

– Это же Валуев! – пытаюсь я заступиться за соседа.

– Да хоть Тайсон!

Экс-чемпиона мира выдергивают в проход и тащат вдоль скамеек.

«Свят-свят-свят! – крестится бабка напротив. – Куды ж его, сердешного?»

У меня звонит телефон.

– Да, – говорю я в трубку.

– Ты где?

– Подъезжаю.

Сразу за турникетом меня ждет она, Революция.

– В блинную? – после поцелуя говорит она.

Я пожимаю плечами. Не в ресторан же.

Мы проходим пару кварталов. Вокруг сплошной капитализм. Идем под зонтом – моя Революция и я. Доходим до блинной. Там свободен только один столик.

Революция снимает куртку. На ней красуется оранжевый свитер – такого же оттенка, как у уборщицы.

– Ганьше я одевалась как светофог, – говорит Революция.

– Ты и сейчас так одеваешься, – отвечаю я.

Мы едим блины и запиваем их чаем. Люди встают и уходят. Уборщица в оранжевой футболке, убирая со столов, косится в нашу сторону.

– Пгавда вкусно? – спрашивает Революция.

– Правда, – отвечаю я.

Когда мы собираемся уходить, Революция порывается убрать посуду, но уборщица вдруг подскакивает к нам и вырывает из ее рук грязные тарелки.

– Хочешь отнять у меня работу? – шипит она, вытаращив глаза. – Попробуй еще раз и пожалеешь!

– Дуга! – только и находит что сказать Революция.

Она шмыгает красивым носиком – ей обидно.

Но спустя мгновение все забывает.

Мы выходим на улицу, дождь так же идет, не переставая. К остановке подъезжает маршрутка, почему-то задом. Мы поднимаемся в салон. Я плачу за проезд, потом сажусь с Революцией сразу за водилой.

Маршрутка трогается с места. Пожилой узбек одной рукой держит руль, в другой у него микрофон. Кажется, сейчас он будет петь. Но нет. Вместо этого водила, глядя в зеркало заднего вида, бубнит несуразное:

– Нол ситмой, нол ситмой, первий я.

– Слушаю, первый, говори, – сквозь шипение и треск доходит ответ.

– Как иехат фпирийот? – выдавливает водила.

– Что? Повтори вопрос, – не понимает невидимый собеседник.

– КАК ИЕХАТ ФПИРИЙОТ?

– Ты там, бляхо, что, долбанулся, первый? – голос раздраженно набирает обороты. – Что значит фпирийот?

– Нол ситмой… нол ситмой… – снова заводит пластинку узбек.

– ДА, БЛИН, Я НОЛЬ СЕДЬМОЙ! ДАЛЬШЕ ШТО?

– Как иехат?.. Куда иехат?.. Э-э-э-э-э…

– ГОВОРИ ТОЛКОМ, ЧЕРТ НЕРУССКИЙ!! ЖОПА НА КОЛЕСАХ!!!

– Задм иеду! Как фпирийот иехат?

Революция, глядя в окно, молчит. Я тоже помалкиваю. Зато справа от нас переговариваются две разукрашенные девицы:

– По радио сказали: Волочкова написала книгу.

– Вау! Не может быть!

– Я те говорю! Называется «Волочкова и бал».

– Нет!

– Не веришь?

– И кто?

– Что кто?

– Ну, кто ее… того?

Темнеет. Когда мы с Революцией проходим мимо торгового центра, нам всучивают бесплатную газетку. «Вестник Единой России».

– Блин! – кривлюсь я, прочитав название.

– Взял, тепегь неси, – говорит Революция.

– Ну уж нет! – верчу я головой в поисках урны.

– Вот дугачок, – тихо смеется Революция.

Так мы доходим до ее дома. Замираем у парадной.

– А сегодня Валуева избили, – вспоминаю я.

– Зачем? – удивляется она.

Я пожимаю плечами. Наверное, так было нужно.

– Я тебе нгавлюсь? – вдруг спрашивает Революция, глядя на меня своими большими глазами.

Я едва не падаю от такого вопроса. Она еще спрашивает!