Трогаю ее тонкие пальчики. Аккуратно подношу к губам. Глажу…

Внутри все замирает от пронзительности этих ощущений.

Красивая… Не могу отвезти глаз от этих идеальных южных черт лица.

Колечко это сломанное… Единственное не отдала. «От мамы». Мама русская…

Ресницы начинают часто, едва заметно моргать. Замираю, чтобы не проснулась. И как только ее дыхание опять становится глубже, перекладываю на диван, укрывая получше.

На улице уже темно. Подхожу к окну. В окнах ее дома, на первом этаже свет.

Неужели так и не вышел за ней до сих пор?!

Каждый день я смотрел на ее силуэт. Она часто замирала у окна. Смотрел и придумывал разные ситуации, в которых смогу с ней пересечься. Обмолвиться словом или встретиться взглядом. Но такой и помыслить не мог!

Вижу, как ее муж подходит к окну. Одергивает штору. Стоит, сложив руки на груди.

Даже искать не будет? Что за нравы?! Варвары…

Мне нужно сделать так, чтобы она не ушла туда.

Она как мотылек, оглушенный какой-то программой летит в направлении этого очевидно неприятного ей огня, хотя банальное чувство самосохранения должно останавливать.

Бред?

Но все очень серьезно, на самом деле. Все очень сложно.

Я должен оказаться на его месте в ее голове. Тогда, все будет просто. Ей — спокойно. А мне…

Закрываю глаза. Делаю вдох поглубже. Чуть уловимо сказочно пахнет сандалом…

Как туда попасть — на это место, я не представляю.

Замыкаю дверь. Прячу ключ.

Снова подхожу к окну. И застываю там, иногда поглядывая на часы. Почти два часа, как она «на улице». Минус три. Иногда срывается снег. От ветра по густым кустам на моем участке идет рябь.

И, наконец-то, дверь их дома открывается. Ее муж выходит на крыльцо в халате. Высокий, крепкий, темный. Рукава натягиваются от выраженный бицепсов. Он ударил ее… Щетина на лице придает ему суровости. Ежится, укутываясь в халат сильнее, надевает капюшон.

Мне хочется сломать ему за это что-нибудь. Кулаки сжимаются.

Я не отдам ее ему. Не отдам. Будем считать — выкрал. И плевать, мне на ее «позор отцу»! Если его честь дороже ему, чем дочь, мне плевать на его честь, ее честь.

Постояв на крыльце, обходит машину, заглядывает за угол дома.

Ищи ищи…

Это теперь моя богиня. Назад не получишь.

Закрываю жалюзи.

На столе гора золота и драгоценных камней.

Бедная девочка… Разве можно спать во всем этом?!

Подкидываю в камин дров.

Разворачиваю кресло к дивану, чтобы видеть ее лицо. Гашу свет. Блики от углей в камине пляшут по комнате. Устраиваюсь на кресле, вытягивая ноги на пуфик и пытаюсь отыскать позу поудобнее.

Диван, конечно, раскладывается и мы легко поместимся там вдвоем. Но… Но.

Достаю телефон. Завтра мне на соревнования с моими пацанами. Нельзя не поехать…

И часа два меня не будет с утра.

Было бы здорово, если бы она не проснулась. Но что-то мне подсказывает, что встанет и пойдет как зомби к своему дому, на убой.

Что делать?

С собой не возьмешь…

Два часа всего.

Двигаю кресло еще ближе. Беру ее безвольную руку в свою. В груди бьется болезненно и сладко. Беспокойно. Но уже совсем не так безнадежно, как утром.

Ночь с моей богиней. Я даже не мечтал…

Глажу пальчики…

И через какое-то время меня отключает.

Несколько раз просыпаюсь за ночь, убеждаясь, что происходящее не сон. И каждый раз меня прошивает адреналиновой волной. И потом долго не могу уснуть опять.

Можно сказать — так и не поспал. Но мне бодро и горячо.

Утром тихонечко встаю пораньше и стараясь не шуметь собираюсь.

Перенесу спаринги своих пацанов на самое начало и вернусь сразу же, как закончат.

Написать записку? Да только вряд ли она умеет читать на русском. На всякий случай пишу, оставляю рядом с ее драгоценностями на столе.

«Яся, я скоро вернусь. Ничего не бойся. Будь как дома.»

Ресницы опять вздрагивают. Скоро проснется…

Делаю ей чай с жасмином, оставляю на столе, вместе с вазочкой со сладостями. Кладу на стол пульт от плазмы, чтобы особо не скучала.

Выхожу. Замыкаю ее. И закрываю на окнах пластиковые ставни.

В доме напротив рядом с тачкой его мужа припаркована ментовская.

Значит, ищет.

Внутри каменеет.

Интересно что ищет больше — ее или то, что было на ней надето?