– Точно. Будем жить в палатках, плавать целый день, нырять с маской и вообще предаваться ленивому безделью.

– Девчонки в общаге с ума от зависти сойдут… – мечтательно замечает Лена – Так романтично, правда как в кино…

– Русин, а на какие деньги гуляем? – с прищуром интересуется меркантильная Юля.

– Я получил очень хороший гонорар, с финансами у нас проблем как раз нет – Лева с Димоном понятливо переглядываются.

– А с чем тогда есть? – не унимается зазноба Кузнецова.

– Со второй машиной. Вшестером в Волге мы, конечно, уместимся, но ехать далеко, одуреем от тесноты и духоты. Да и вещей будет много.

– На багажник сверху можно погрузить – размышляет Димон.

– Стоп! А откуда Волга? – удивляется Лева – Утром вроде еще не было?

Я вижу, как Коган морщится. Явно вспоминает грузин из автомагазина. Еще легко отделались!

– Степан Денисович дал попользоваться.

Кузнецов оборачивается к Леве:

– А вашей Победой попользоваться нельзя? Починим!

– Там что-то с карбюратором вроде бы. Но поскольку отец на ней больше не ездит, она так и стоит второй год в гараже не отремонтированная, все руки не доходят починить.

– Хорошо, а мастер знакомый у вас есть?

– У дяди Изи есть.

– Ну, так надо ее ремонтировать и ехать на ней! Права ведь у тебя есть?

– Есть… – мнется Левка – но нужно начала у отца разрешение спросить.

– Спросим. Прямо завтра с Марком Наумовичем сами и поговорим, да Рус? У нас с Лехой тоже у обоих права есть, еще с армии. Если подменять друг друга в дороге, быстрее доберемся.

– Погодите! – нас прерывает Юленька – А почему вы решили, что мы хотим ехать на юг на машине?

– Но мы и хотим! – в разговор вступает и Лена. Смотрит вопросительно на Вику. Та решительно кивает.

– А я хочу на юг самолетом! – капризно произносит подруга Димона.

Кузнецов раздраженно морщится. Переглядывается со мной. Я тихонько пожимаю плечами. Предупреждал же дурака – не твое!

– Не собираюсь в потном автомобиле два дня трястись!

Да, зайка. В советских автомобилях кондиционеры не предусмотрены. Их и в западных машинах еще днем с огнем не сыщешь.

– Можешь вообще не ехать – теперь раздражение охватывает и меня. Пора поставить нахалку на место.

– Нет, я хочу, но…!

– Юль, я могу забрать тебя из аэропорта, когда мы приедем на место – примирительно произносит Кузнецов.

– А куда мы едем? – наконец, звучит правильный вопрос. И задает его моя любовь.

Неожиданно нас прерывают.

– Русин? Алексей?!

Я оглядываюсь. Рядом со мной стоит глава Союза писателей СССР – Константин Федин. Собственной персоной. Темный аппаратный костюм, во рту – дымящаяся трубка, в левой руке – коричневый портфель.

– Здравствуйте товарищи! – Федин здоровается со всеми кивком, мне жмет руку.

Ребята встают, тоже приветствуя его. Федина они знают по моим рассказам, а Вика так и вовсе знакома с ним лично, поэтому сейчас все с любопытством таращатся на знаменитость. Константин Александрович быстро улавливает ситуацию, показывает в сторону пустого столика рядом с одной из колонн.

– Уделишь мне минутку?

– Конечно! Ребята, подождите меня, я ненадолго – виновато смотрю на Вику. Та ободряюще мне кивает.

Мы пересаживаемся за столик Федина. Корифей сразу заказывает бутылку водки, несколько закусок. Вытряхивает трубку в пепельницу.

– Я тут почти каждый вечер ужинаю…

– Почему не в ЦДЛ? – удивляюсь я.

– Замучают просьбами.

Ага, это он про писателей-попрошаек. Тяжела ты жизнь раздатчика благ у социалистической кормушки! Может и мне чего-нибудь у него попросить? СССР – это же огромная касса взаимопомощи. А я туда еще руку толком не запускал. Шутка.

– Ты куда пропал? – Федин взглядом показывает мне на водку и вторую рюмку, но я мотаю головой. Хватит мне сегодня. Тем более смешивать.

…Помню, как году в 90 м, за год до развала СССР, был на конференции учителей в Чехословакии. После всех положенных мероприятий в Праге, новый чешский друг позвал меня к себе в гости, в небольшой город Сватов, что под Карловыми Варами. Остановились в доме его родителей – пожилой, похожей друг на друга, паре пенсионеров. На следующее утро проснулся от громких криков под окном – чехи, в основном молодые ребята, ходят по улицам, поют песни.

– Это наш национальный праздник, Помлазки – поясняет мой друг за завтраком – На вот, выпей рюмку оливкового масла.