Шрифт:
Секунда.
Другая.
Третья.
Пауза стала затягиваться. А офицер взгляда не отводил и ждал ответа. Как и все вокруг. Максим же лихорадочно перебирал в голове варианты. Песни, когда-либо слышанные. Стихи. Фразы. Обрывки легенды. Стремясь хоть что-то соорудить пусть даже условно съедобное.
Наконец он тихо и осторожно произнес пару кусочков из песни группы Пророчество Вельвы:
— На огонь летит в ночи мотылек, зная — в пламени его погибель ждет. Но свою судьбу нельзя изменить, что начертано, то должен совершить…. Загадочный странник с печальным лицом, когда в последний раз ты видел собственный дом? Ты должен идти туда, где властвует мрак, такая судьба твоя…
Оборвался Максим на полуслове, оказавшись не в силах на лету подобрать рифму к слову «ведьмак». А употреблять это слово было неуместно. Но и этого было достаточно. Офицер едва заметно поклонился, принимая объяснение и опустил взгляд, отступая. Да и вокруг все более-менее зашевелилось и ожило. А может все так и было — как всегда, и все эти изменения ему просто померещились? Медленно окинул взглядом округу. Но нет. Люди осторожно смотрели на него и тут же прятали глаза, как только он обращал на них свой вздор. Петр Сергеевич же, славный религиозностью, так еще и перекрестился, осторожно поцеловав крест.
«Да…» — пронеслось в голове у нашего героя… «последние мосты догорают…»
Он нервно хмыкнул. И тихо насвистывая себе под нос «Не думай о секундах с высока» отправился по делам. Ну хоть каким-нибудь, лишь пресечь продолжение этого разговора. Да и вообще — эти разговоры с каждым разом становятся все опаснее и труднее. Надо бы с ними завязывать. А то в один неприятный момент просто подведет фантазия и произойдет залет, начавший бить и крушить ореол мистического образа.
Глава 5
1916, 19 мая. Неаполь
Градус безумия нарастал с каждым днем, каждым часом. И Максим чувствовал себя на грани. Словно человек, который бежит по рассыпающемуся с каждым шагом мосту. Остановись на мгновение — и все, конец. Цирк с Бенито был не нужен и опасен в той же мере, что и необходим. Ведь все ждали чего-то подобного и сильно бы удивились, если бы наш герой не оправдал их ожидания. «Опа, Джигурда!» на ближайшее время стало в какой-то мере его профессиональным кредо.
Впрочем, за всем этим бредом и угаром, скрывалось и рациональное зерно. И очень немаленькое. Зачем ему были нужны все эти ренегаты и уголовники, прикрывающие красивыми лозунгами свою жажду власти? Не секрет. Им была отведена роль дрожжей, который наш герой подкинул в сортир, именуемый Римом, чтобы спровоцировать бурления народных масс. То есть, сорвать любую организованную оборону в городе. Если уж его и брать, то удар по тылам дело первостепенное.
Но главное — не это. Главное, разведка!
Ведь и Дуче, и его товарищи очень много болтали. И чем сильнее распалялись, впечатленные удивительно теплым приемом, тем больше и интереснее. Среди прочего Максим узнал о бегстве короля Италии Виктора Эмануила III в Неаполь.
— Этот трус и изменник бросил столицу! — Выкрикнул Муссолини. — Вместо того, чтобы возглавить оборону и людей, готовых пойти за ним в бой! Мерзавец! Предатель! Убежал в Неаполь! Урод!
Максим, услышав эту новость, демонстративно не подал вида. Просто формально отреагировал, начав говорить о том, что народ Италии нуждается в другом вожде, в другом лидере, в том, кто не побоится принимать решения и нести ответственность за них. «Тонко» намекнув на Дуче. Через что удалось избежать скользкой темы. Ведь наверняка среди людей этого Муссолини были и двойные агенты, а то и вовсе «засланные казачки». Да и вообще — все эти дни нахождения в Италии его не оставляли мысли о том, что за ним постоянно наблюдают. Буквально из-за каждого угла. Наверное, после Мюнхена, это собственные подчиненные пялились. Но психика рисовала куда более причудливые контексты.
Так вот.
Проводил он значит итальянских предателей и изменников, пытавшихся поймать конъюнктуру и водрузить свою власть во главе государства. И пошел спать. Да и водителей отправил. И всех, кроме тех, кто должен был обслуживать технику и нести караул. А по вечеру, как стало смеркаться, поднял по тревоге свой полк и выступил маршем.
Двигаться ночью по итальянским дорогам тех лет не самый приятный вояж, но держать километров двадцать в час — можно. Так что первые лучи солнца встретили передовой отряд уже довольно далеко от Рима. Сильно южнее, обогнув его по дуге. Прямо на пути к Неаполю. А резко улучшившееся освещение позволило добавить хода и ускориться. То есть, свалиться на голову жидкого заслона совершенно неожиданно, внезапно.
Бой получился короткий. Даже и не бой вовсе, а так — шумиха. Бронеавтомобиль дал пару очередей и все. Весь заслон разбежался. Там ведь из-за поворота вырулил тяжелый бронеавтомобиль с пушкой, выглядевший куда как опаснее и страшнее легкого четырехколесного.
И если пехотная рота, державшая оборону на дороге, разбежалась стремительно, то король никуда деться не успел. Бронеавтомобили рвались вперед. Так что Палаццо Реале оказался заблокирован быстрее, чем там осознали происходящее…
Максим медленно шел по коридору дворца, гулко печатая шаг. Один. Все занимались делом. Каждый солдат и офицер — на своем посту. Даже коридор этот был надежно перекрыт бойцами. Его бойцами.